Смерть ангела (джен)

Мик спал.

* * *

Это был его выстраданный отпуск.

Сперва два месяца в лагере смерти по заданию DEA, потом шесть месяцев под прикрытием. Затем месяц реабилитации. После чего лейтенант отстранил Мика от оперативной работы на месяц, но это не помешало Мику оказаться в охране губернатора Калифорнии как раз в тот момент, когда местные экстремисты решили его убрать.

После взрыва и стрельбы, когда около Мика суетились врачи, он хрипло успел прошептать своему начальнику, что мол оперативка сама меня нашла и отключился.

Через месяц, имея теперь еще одно Пурпурное Сердце, выданное ему лично губернатором, Мик вернулся в участок и попал под местные разборки, целью которых стал лейтенант, после чего вновь загремел в больницу.

А когда вышел, лейтенант его выпроводил в двухмесячный отдых.

— Что хочешь делай, — сказал Мику начальник, — спи, ешь, лови рыбу, но в течении двух месяцев не появляйся…

— Но, сэр… — попробовал возразить Мик.

— Нет, нет, — лейтенант впился сердитым взором в лицо подчиненному, — ничего не хочу слышать.

— Ладно, — Мик ухмыльнулся и ушел.

* * *

Вот два дня он только и делал, что спал и ел, примерно соображая, чем лучше заняться.

Отправиться в Лондон? Или на историческую родину? А может махнуть на далекие острова?

Улететь в Хургаду? Или в космос? А может остаться дома и наклепать кучу жутких рассказов?

* * *

Мик проснулся.

Открыл глаза и увидел, что его дом неуловимо изменился.

— Сон, — подумал Мик, — я все еще сплю, — повернулся на другой бок и засопел вновь.

Второе пробуждение наступило от резкого звяканья чего-то ужасного.

Мик подскочил на кровати, раскрыл глаза, минуту посидел.

Трезвон не умолкал.

Мик осмотрелся.

Жуткий звон издавала большая, с кирпич, серая штуковина, лежащая на прикроватной тумбочке.

— Так. А это откуда взялось? — пробормотал Мик, таращась на это. — Я ведь помню, что я туда клал мобильник.

Не разобравшись в этом вопросе, Мик осторожно взял кирпич в руку, ткнул пальцем какую-то кнопку.

— …ТЫ СОБИРАЕШЬСЯ ВЫХОДИТЬ НА РАБОТУ?! — оглушительно донеслось из кирпича. — ИЛИ ТЫ ДУМАЕШЬ, ЧТО ТЫ ОСОБЕННЫЙ?!

— Лейтенант? — недоверчиво пробормотал Мик.

— Я УЖЕ СОРОК ЛЕТ КАК ЛЕЙТЕНАНТ, УРОД ВОНЮЧИЙ!!!

— Вообще-то вы меня в отпуск отпустили… на два месяца…

— ТЕБЕ, БЛЯДЬ, ПРИСНИЛОСЬ!!! ПОДНИМАЙ СВОЮ ЖОПУ И ПИЗДУЙ НА РАБОТУ!!! ТЕБЯ ЖДЕТ НОВОЕ УБИЙСТВО!!! — и голос в трубке исчез.

Мик тяжело вздохнул.

Только-только собрался отдохнуть и на тебе…

* * *

Мик встал с кровати и пошел в ванную.

Там тоже оказались изменения.

Универсальная сверхскоростная бритва обернулась весьма потрепанным бритвенным станком, ванна из акриловой — чугунной, краны из углепластика с противопожарным напылением превратились в алюминиевые.

Дальше — больше.

Монитор визора стал громоздким, комп занимал всю комнату, холодильник превратился в монстра, да и голоса Дома Мик так и не услышал.

Поев, Мик пошел одеваться. В шкафу, слава тебе богу, оставалось все по-прежнему. Мик натянул черные джинсы, накинул черную рубашку, поверх неё черную куртку, обул шнурованные ботинки и пошел в гараж за машиной.

Мустанг остался прежним, но искусственный интеллект в нем исчез.

* * *

Мик припарковал машину рядом с участком и решительно распахнул двери матового стекла. На улице была далеко не лётная погода. Дул ветер, и над городом мрачно ходили свинцовые тучи.

— Мик! Привет! — поздоровался с ним высокий белобрысый парень с голубыми глазами, одетый в голубую майку, серый жилет, черный пиджак и черные брюки. — Лейтенант велел тебе зайти.

— Сейчас, — улыбнулся ему Мик, — а что это на тебе надето, Уилл?

— Мик, ты чего? — искренне удивился Уилл, которого в быту звали Уильям Смит. — Я все время так хожу…

— А где Джо?

— Сейчас придет. А вон он.

Джо, Джозеф Вессон, щеголял в белой майке, черном жилете, сером пиджаке и серых брюках.

— Джо?! — выпучился на него Мик. — И с каких ты это пор стал приверженцем такой одежды?

— Да я с детства в ней хожу, — изумился Джо. — Иди, тебя лейтенант ждет.

* * *

Лейтенант Фред Косторович за два дня обрюзг и потолстел. Он сидел за столом, заваленным кучей бумаг, в мятой несвежей рубашке, с развязанным галстуком мерзопакостного рисунка и цвета и при этом умудрялся курить ямайскую сигару. На вешалке висел потрепанный серый плащ и потертая шляпа федора.

— Значит так, — сказал лейтенант, не подымая головы, — сейчас придет Макс, и ты с ним отправишься в мотель Парадиз. Там произошло убийство… в высшей степени странное.

— Хорошо, — ответил Мик. — А что с вами такое, лейтенант?

— А что со мной не так? — удивился тот.

— Галстук, плащ, — принялся перечислять Мик, — шляпа, сигара…

— И что?

— Как что? — Мик вытаращил глаза на босса. — Вы это НИКОГДА не носили и сигар не курили. Да и каждый раз еще повторяли, что …в этой одежде только гангстеры ходили и третьесортные детективы из низкобюджетных фильмов, а я — современный босс!

— Мало ли я что говорил, — буркнул лейтенант, поднял голову, — иди отсюда.

Мик вышел из кабинета в сметенном состоянии духа и тут… явился Макс. Он был в сером плаще, серой федоре, а под плащом оказался шерстяной костюм тройка жемчужно-серого цвета, белая накрахмаленная рубашка и черный галстук.

— Ребята!!! — завопил Мик. — Да что же это такое? У нас что, кино снимают про полицейских?!

— Нет, — ответил ему Макс. — Мы так все время ходим, а вот ты… Твой вид позорит участок. Волосы дыбом. Ты хоть причесывался?

— Нет, — честно признался Мик, — пятерней пригладил.

— Рубашка, джинсы, ботинки на шнуровке, кожаная куртка, а где галстук и шляпа? Ты бы что ли техасский галстук-шнурок и ковбойскую шляпу с собой взял…

— У меня черные очки есть, — улыбнулся Мик.

— Воспитываю тебя, воспитываю, — вздохнул Макс, — а толку никакого… Ладно уж, поехали разбираться с убийством.