↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
| Следующая глава |
Каждая вырванная из пасти Смерти жизнь — пусть покорёженная клыками, пусть ошмётки мяса свисают со слепяще белых костей, — это маленькая победа. Дорогой ценой — карточным домиком рухнувших надежд, крошащимися хрустальной пылью осколками разума, алеющими во тьме ночной глазами — за одно только это мёрзнуть тебе в самых глубинах Ада, Вескер, рядом с Брутом тебе самое место, — и всё же это победа.
Победа в войне, где победители завидуют проигравшим — для мёртвых у бытия припасены тишина и покой, а живые остаются наедине — с собой, с воспоминаниями, с мыслями.
Когда боишься закрыть глаза — из самых тёмных уголков сознания уже выстроилась очередь из перекошенных оскалами лиц — эй, привет, мы заставим тебя вспомнить каждого из нас! — голубое небо, зелёная трава и белые пушистые облака уже не кажутся такой отрадой. И белый свет уже не мил, когда даже в смерти твой злейший враг стоит за твоей спиной и с поганой ухмылкой шепчет — чёртов плод твоего же собственного воображения прекрасно знает, о чём ты сейчас думаешь.
Джилл ужасно хочется спать.
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
| Следующая глава |