Keep on loving you (гет)

Холодный свет фонарей чётко вырисовывает его округлости щёк, пряди каштановой чёлки и складки бежевого клетчатого шарфа. Уже поздний вечер, но в сквере ещё много людей. Кроме невнятного живого радио вокруг и шума транспорта слышно скрипку.

— Там что, выступление?

Подойти поближе, шурша куртками. Людей слишком много — не протиснуться, но и внимание привлекать не хочется. Остаётся только остановиться и слушать.

Скрипка начинает петь. Карамельно, с корицей, без слов, растворяясь в ночном влажном воздухе Сеула. Сразу вспоминается комната в полумраке, тёплый свет фонарей, освещающих одинокую улицу за окном, ворсинки плюшевого пледа, привкус чая на языке

И Сынмин, сидящий рядом, что-то напевающий шёпотом, пока за окном ему фонограммой подыгрывает ночной город.

Перевести взгляд на его сосредоточенный на музыке профиль.

Вот как ему это удаётся?

Даже когда он молчит, приносит с собой музыку, тепло и всегда такой необходимый покой. Всегда, когда его видишь, хочется положить висок на его плечо и слушать музыку безмолвия вместе.

Но можно и скрипку.

Есть люди, с которыми хочется говорить, есть люди, с которыми хочется петь, а с Сынмином хочется всего.

Болтать, пока гуляешь в ночном парке, воровать друг у друга пуннопаны, петь вместе его неизданные песни...

И просто молчать.

Как сейчас.

Скрипка завершает песню. Люди вокруг аплодируют и восторженно покрикивают. Сынмин тоже аплодирует и улыбается.

— Сынмо! — шёпотом позвать его.

— Хочешь домой? — спрашивает он.

— Я бы ещё послушала, но завтра...

— Тогда пойдём, — соглашается он.

— Кстати, Сынмо...

Он поворачивает голову.

— Спасибо, — прижаться виском к его плечу.

— Это на тебя так скрипка влияет? — усмехается Сынмин и обнимает в ответ — Тебе спасибо.

Постоять так минуту, в тишине безлюдной рыжеющей аллеи, до того, как Сынмин, скользя щекой по щеке, наклонится к уху и шепнёт:

"Пойдём домой..."