"Я не знаю, где у человека спрятана душа. Но теперь знаю, что она не между рёбрами, не во лбу и даже не в пятках, когда боишься...."
Он ведёт пальцами дальше, нежно обхватывая бумагу, оборачивающую стебли, и поднимает букет с холодного мокрого асфальта.
" Может быть, моя душа сейчас – этот брошенный всеми букет лилий, которые я так люблю? Глупость какая-то, наверное... Смазливое нытьё поэта..."
Хотя здесь, в четыре утра, на пустой туманной улице, нечего стыдиться.