Гарри Поттер. Наследие Золотого Мальчика (гет)

«Ты должна гордиться своим наследием».

Эти слова Альта Поттер слышала так часто, что они, казалось, стали частью её кожи. Как метка. Как родовое клеймо.

Их произносил отец — ровным, усталым голосом, когда поправлял ворот мантии перед выходом в Министерство.

Говорила мама — с улыбкой, в которой больше дисциплины, чем тепла.

Повторяли учителя в Хогвартсе, когда смотрели на неё не как на ученицу, а как на отражение его — Гарри Поттера, мальчика-который-выжил, мужчины-который-победил.

И вот она стояла перед зеркалом, в той самой комнате, где когда-то ночевал Джеймс Сириус, её старший брат. Мантия с гербом Гриффиндора была безупречно отглажена. В руке — палочка, подаренная отцом на пятнадцатилетие. Черное дерево, сердцевина — перо феникса. Та же сердцевина, что у его палочки.

Совпадение? Вовсе нет.

Она знала — он настоял. “Чтобы чувствовала связь с прошлым”.

Но проблема была в том, что она не хотела жить прошлым.

— Альта, — раздался голос Джинни из-за двери. — Завтрак. Ты же не хочешь снова опоздать в Хогвартс-экспресс?

— Иду, — ответила Альта, но не сдвинулась с места.

Она смотрела в зеркало.

Видела карие глаза, почти как у отца. Такой же упрямый подбородок. Такой же вихор на затылке.

Только вот внутри — что-то кричало.

Как будто в ней жила другая девушка. Та, что любила рисовать перьями, читать древние рунические притчи и мечтала уехать в Институт Свободной Магии во Франции. Та, которой не давали говорить.

На кухне отец читал Пророка.

— Видел твою фотографию с турнира междома, — кивнул он. — Красивая защита. Ты использовала “Протего Максима”, да?

Альта кивнула и откусила тост.

— Правильно. Ты уже почти готова к экзаменам на младшего аврора.

Она даже не удивилась. Опять.

— Пап, — сказала она неуверенно, — я вообще-то думала… может, попробовать стажировку у профессора Флориана в Институте символизма магии? Он читает лекции по эмоцио-глифам. Это может быть…

— Хобби, — перебил Гарри мягко. — Да. Конечно. Но сейчас твоя задача — утвердиться. Люди на тебя смотрят.

— Как на твою дочь.

— Как на Поттера, — спокойно поправил он. — Это больше, чем просто родство. Это ответственность.

Позже, в поезде, она открыла тетрадь. Не с уроками. Не с домашкой.

Это был её магический дневник.

Он был заколдован: если ты врешь себе — чернила исчезают. Если ты честен — страницы пылают мягким, теплым светом.

Она написала:

Я не хочу быть “наследием”. Я не хочу быть авроркой. Я не хочу жить под чьей-то историей. Я не хочу быть отражением. Я хочу быть собой.

Страница вспыхнула.

На станции Хогсмид Альта вышла из поезда.