Гарри Поттер. Заклинание забвения (джен)

"Память — это не то, что можно украсть. Но её можно потерять."

— Имя?

— …

— Фамилия?

— Я… не знаю.

В комнате в Сент-Манго было тихо. Только звук пера, скребущего по пергаменту, и слабое тикание зачарованных часов нарушали тишину. Целительница Макмиллан, женщина с пепельными волосами и глазами, уставшими от чьей-то чужой боли, положила перо и аккуратно подняла взгляд на пациента.

— Всё в порядке, мистер Поттер. Амнезия подобного уровня — редкость, но не уникальность. Вы в безопасности.

Гарри смотрел на неё, будто через стекло. Имя — "Гарри Поттер" — было произнесено так буднично, словно оно что-то должно было значить. Но для него оно было пустым звуком.

Он кивнул, вежливо, отстранённо.

— Кто я?

Министерство Магии гудело. В Отделе Тайн была вспышка магии нестабильного происхождения. От заклинания пострадал один человек — Гарри Поттер. И это был очень неудачный человек, чтобы что-то "потерять", особенно память.

— Мы не можем держать его в больнице вечно, — говорил начальник отдела Авроров с недовольным видом. — Он… знаменитость. Герой. Его отсутствие вызовет вопросы.

— И мы не можем позволить, чтобы он оказался под присмотром прессы. Ни в коем случае.

— Гермиона Грейнджер в Бразилии, Рон Уизли — с ней. Кого мы можем назначить, кто был рядом с ним в момент инцидента?

— Малфой.

Слово повисло в воздухе, как вызов. Все взгляды обернулись к единственному человеку в чёрной мантии, стоявшему в тени арки, ведущей в архивы.

— Вы не серьёзно, — холодно отозвался Драко.

— Вы — сотрудник Отдела Тайн. И были на месте. Более того… вы знакомы с Поттером. Хорошо или плохо — это неважно. У нас нет другого выбора.

— Занятно, — сказал Драко, держа в руках перечень инструкций от целителей. — Он должен избегать стресса, магической перегрузки и… дурных влияний. Интересно, подхожу ли я под последний пункт?

Гарри, сидевший на диване, моргнул. Он держал чашку чая обеими руками, как будто боялся уронить. На нём была старая мятая рубашка и штаны, явно с чужого плеча — вероятно, принадлежавшие Драко.

— Кто ты? — спросил он просто.

Вопрос уколол Драко. Он мог ответить по-разному. "Твой враг." "Тот, кого ты ненавидел." "Тот, кто выжил благодаря тебе." Но он лишь пожал плечами и сказал:

— Просто Драко. Живём вместе. Временно.

Гарри кивнул, снова. Он делал это часто — кивал, когда не знал, что сказать.

— Я чувствую, будто я… потерял что-то важное.

— Потерял? — переспросил Драко, облокотившись на дверной косяк.

— Как будто внутри — пустое место. Знаешь, как будто читаешь книгу, но кто-то вырвал все страницы.

— Возможно, так и есть, — тихо сказал Малфой. Он посмотрел на Гарри долгим взглядом. — Но, может, с пустого листа и легче начинать.

Поздно ночью, когда Лондон за окном светился дождём, Гарри стоял у окна. Он держал в руке вырезку из «Пророка». На фотографии он — смеётся. Живой, уверенный в себе. Как будто знал, что делает.

— Я не помню, каким я был.

— А хочешь вспомнить?

Голос Драко прозвучал с кухни, негромко, почти осторожно.

— Не знаю, — признался Гарри. — А если я был… ужасным?

— Мы все были.

Гарри не обернулся. Но Драко уже подошёл ближе, поставил чашку рядом и тихо добавил:

— Если начнёшь сначала… может, ты станешь кем-то лучше.