Выбор (гет)

В тёмном дворце почти не горят факелы — их свет тонет в густом полумраке, превращая длинный коридор в лабиринт теней. Высокий человек в длинном плаще движется медленно, будто каждый шаг требует решимости. Он сомневается, стоит ли делать то, что задумал… но ради праздника, ради торжества справедливости — он должен.

Он спускается в подвал. Сколько веков он не был здесь? Один? Два? Или больше? Воздух пахнет сыростью и забытым временем.

В глубине, скованный ржавыми цепями, сидит человек. Его тёмные волосы спутаны, одежда изорвана, но взгляд прямой, полный невысказанной ярости.

Человек в плаще подходит ближе. Жезл в его руке вспыхивает тусклым светом, ударяет по цепям — и они рассыпаются в прах. Голос из-под плаща звучит глухо:

— Ты свободен. Можешь идти.

Пленник медленно встаёт. Его пальцы сжимаются в кулаки, но голос звучит тихо:

— Куда мне идти? Прошло уже столько веков… Родные давно мертвы. Уж лучше я останусь у вас. Буду работой искупать то, что сделал.

Старший мужчина замирает. В его глазах — тень удивления, но он быстро скрывает её.

— Как хочешь. Я никого не держу в рабстве.

— Да-да, конечно… Это только моё решение…

— Тогда жду тебя наверху. Там объясню твои обязанности.

Мужчина в плаще поворачивается и уходит. Шаги его тонут в тишине.

Как только он исчезает, у пленника в глазах вспыхивают алые искры.

— Дурак… Какой же идиот, — шепчет он. — Вы заперли меня здесь, не вняли моим мольбам, отняли у меня самое дорогое… И я отплачу вам той же монетой.