Цветущая (гет)

У него был роман с Цветущей. И не было на свете любовницы лучше. Она понимала его, как никто другой. Ранним утром будила его прохладным ветерком, бодрящим ароматом кофе, шумными голосами с улицы.

В жаркий полдень дарила ему долгожданные тени и лёгкий ветер.

Тёмными вечерами открывала ему своё звёздное небо и убаюкивала его тихо журчащими волнами Арно.

Она позволяла ему изведать все свои потаённые места. Она водила его по своим улицам как по дорогам своей души. Она всегда знала, что ему нужно и всегда была рядом с ним. Когда он с радостью первооткрывателя находил незнакомые ему места. Когда в раздумьях он сидел на последнем ряду в пустой церкви, вслушиваясь в тишину и тяжёлый, сладковатый аромат ладана. Когда он с тихой радостью в груди смотрел на неё с Понте Веккьо. Когда топил своё горе на дне бесчисленных рюмок граппы.

Их роман начался, когда он приехал к ней из далёкой итальянской деревушки, чтобы поступить в университет. Поступить у него не получилось, но и уехать тоже. И так, заворожённый и влюблённый, он поселился у неё. Снимал квартирку на мансардном этаже в старой части города.

Вскоре он начал писать. Он писал её и красками, и пером, и нотами. Нераскрытый талант неожиданно пробудился в нём. И он писал. Он писал её утром, сладко дремлющую под первыми лучами жаркого итальянского солнца. Он писал её ночью, обнажённою и чистую, как ангел, в своей невинности. Он писал её во время грозы, порочную и страстную. Днём, яркую своей листвой и цветами, смеющуюся и кокетливую. Вечерами, выходящую из оперы с толпой богачей, аристократичную и недоступную. Весной, с её первыми почками, просыпающуюся ото сна, безмятежную и прекрасную. Рыдающую проливными дождями поздней осенью. Улыбающуюся тёплыми солнечными лучами. Он писал её всегда.

Она вдохновила его на картины по жизни Данте. Долго он искал ту, что могла бы стать образом прекрасной Беатриче, музы великого поэта. И она помогла ему. Организовала случайную встречу с достойной девушкой. И он её оценил. Девушка была не только молода и прекрасна, но и умна, остроумна, могла казаться то невинной, то порочной...и полностью очаровала художника. Вскоре с картин она попала к нему в постель, а оттуда и прямиком в его жизнь. Он был счастлив. Жизнь с ней была полна неожиданных и приятных сюрпризов. Они вместе встречали рассветы и закаты, любовались небом и водой и были до ужаса счастливы.

Новая девушка помогла ему поступить в университет, образумиться и остепениться. Постепенно он прекратил писать, ведь ему не нужно было больше создавать идеальные образы на картинах, коли она, идеальная, была всегда рядом. Жизнь семьянина стала спокойной и стабильной. Немного однообразной. Даже скучноватой. Медленно, сам того не замечая, он погружался в омут отчаяния и тоски по прошлому...

Однажды утром он проснулся от лёгкого дуновения прохладного ветерка. Девушка его ещё спала. И он вышел на балкон. Вдохнул полной грудью. Почувствовал то, что чувствовал раньше по утрам. Свободу. Свежесть. Вдохновение. Он будто проснулся ото сна. Слёзы навернулись на его глаза, в горле встал ком. Как? Как он мог променять это на его жизнь? Что же ему сделать, чтобы Цветущая вновь приняла в свои объятия?

Она приняла его. Ведь не было на свете любви сильнее, чем между ними. Музой и Творцом.