Всё, что имеет значение (джен)

— Черт, Оливия, убери это! Неужели ты не видишь!

Снова крики. Каждый день крики. Что снова не так? Я спускаюсь вниз. На полу лежат осколки стекла. Она снова разбила вазу.

— Ты что, не видишь, что надо убрать? Не видела, что она стоит не там, где должна?

— Но ты же сама ее поставила сюда, мам.

— Не смей называть меня так. Убирай.

Я с трудом сдерживаю вздох, собирая руками прозрачное стекло. Нет, моя мама не пьёт, не увлекается наркотиками, как многие могут подумать, вовсе нет. Она выросла в семье, где особо важными были покорность и послушание, я же не подхожу под описание пай-девочки, хоть и пытаюсь. Особенности темперамента. Пытаюсь делать все, что от меня требуют, хорошо учиться, но маму не устраивает. Я понимаю, что она всё ещё не оправилась от развода с отцом, известие о котором сразу распространилось по городу, — пять месяцев для этого — действительно мало, — поэтому стараюсь не раздражать её. Она ранимая, но ее учили быть сдержанной, и эта смесь несовместимых качеств стала причиной её жестокости. Немаловажно также то, что виноватой в этом она считает меня, ведь именно я сказала ей о папиных изменах, не желая, чтобы он и дальше обманывал её. Хотела как лучше, но вот что получилось.

Пропылесосив там, где могли бы еще остаться осколки, поднимаюсь к себе, чтобы закончить доклад по английской литературе, но не могу думать, поэтому поджигаю кончик сигареты. Да, это то, что нужно. Мама знает, что я курю, но ей плевать. Начинается дождь. Отлично. Сжимаю зубами тонкую трубочку и натягиваю узкие джинсы, затем вынимаю большую футболку и надеваю её, взяв сигарету пальцами. Кладу упаковку в карман, хватаю телефон, наушники и спускаюсь вниз, по пути несколько раз затягиваясь. Уже завязывая кеды, слышу мамин голос:

— Далеко собралась?

— Еще не знаю.

— Придёшь позже одиннадцати — лишу карманных на неделю.

— Хорошо, — я закрываю дверь и направляюсь к ближайшему заброшенному району. В последний раз втянув дозу никотина, выбрасываю сигарету. Сажусь на скрипящие качели и включаю музыку. Раскачиваюсь, запрокинув голову и закрыв глаза. Идеально.

Внезапно в мой рай врывается какой-то совершенно незнакомый человек.

— Красиво поешь.

Я подпевала вслух? Серьезно? Ладно, плевать. Отмалчиваюсь, увеличивая громкость.

Вижу, что он что-то говорит, но не могу разобрать слов. Осознаю, что он не отстанет, вынимаю наушники и достаю пачку сигарет. Разочаровано вздыхаю, поняв, что забыла зажигалку.

— Поделишься?

— А зажигалка есть?

— Спички.

Протягиваю парню сигарету лишь для того, чтобы он поделился огнём. Как предсказуемо, Лив.

— Как тебя зовут хоть?

— А это важно? — подношу горящую спичку к любимому средству замедленного самоубийства.

— Не менее важно, чем то, что ты делаешь тут в такую погоду.

— Бруклин.

— Что?

— Мое имя. Бруклин.

— Нет. Это не твое настоящее имя. Если бы ты хотела сказать, как тебя действительно зовут, сделала бы это сразу.

Серьезно? Зачем ему мое имя? Мы вряд ли еще увидимся.

— Элис.

— Трой. Приятно познакомиться.

Затягиваюсь.

— Ненадолго.

— Посмотрим, — он выдыхает дым, смотря на меня и садясь на соседние качели. — Так почему ты тут?

— По той же причине, что и ты.

— Любишь приключения?

— Если курить под дождем на качели, слушая любимую музыку, — приключение, то да.

— А я люблю. Обожаю спонтанность. Живу в соседнем городе, люблю кататься по штату, причем, не следя за дорогой, просто еду, куда глаза глядят, без определенного места назначения. Слушай, дашь номер?

— Ты всё равно не позвонишь.

— Позвоню.

— Тогда я всё равно не отвечу.

— Может, попробуем?

— Прости, ты не в моем вкусе, — в любой другой момент я бы, наверное, пофлиртовала, но не сейчас.

— Это можно исправить, если ты не по девушкам, — смеется и тушит сигарету Трой.

— Что? Нет, не в этой жизни, — я усмехаюсь. — Не вижу в этом ничего плохого, но нет.

— Так дашь номер?

Вздыхаю, называя номер.

— Не хватает двух цифр, — подмечает он.

— Дашь еще спичку?

— Нельзя девушкам так много курить.

— А тебя не должно это волновать.

— Две цифры.

— Захочешь дозвониться — будешь пытаться. Удачи. Спичку дай, — говорю я и через секунду добавляю, — пожалуйста.

— Две цифры.

— Восемь.

— Что?

— Одна из этих цифр — восемь. Больше не скажу.

— Хоть что-то, — Трой достает пачку из кармана и протягивает ее мне. Я зажигаю сигарету и отдаю ему спички.

— Себе оставь, вдруг снова зажигалку забудешь. Домой иди, темнеет.

— Сама разберусь.

— Пока, Элис.

Не сразу понимаю, почему он называет меня так, но потом вспоминаю начало этого разговора и стараюсь как можно более непринужденно ответить:

— Пока, Трой.

Наконец-то. Снова одна.

Достаю телефон и смотрю время. 22:00. Еще часик. Замечательно.

Сквозь музыку слышу звуки грома. Молния разрывает небо, и темная улица время от времени становится светлее. Вспышка света попадает в скамейку недалеко от качелей, и от этого внезапного удара я, испугавшись, решаю отключить мобильный и, мокрая от дождя, направляюсь домой. Поднявшись к себе, падаю на кровать и засыпаю.