Гроза (гет)

Небо неожиданно потемнело. Яростный ветер нагонял свинцовые тучи. Листья на деревьях отчаянно дрожали, как будто боясь грозы.

И вдруг резко пошел дождь. Огромные холодные капли летели вниз… Пелена дождя накрыла лес… Капли дождя ударялись в окно, слезами стекали по стеклу. Было холодно. Свинцовое небо прорезала молния… Раздался гром…

За письменным столом сидел юноша лет шестнадцати. Светлые волосы, бледная кожа. Глаза цвета осеннего пасмурного неба. Перед ним лежал лист пергамента, в руке он держал перо…

Драко Малфоя мало кто знал до конца. Все знали его оболочку, его маску, его внешнюю часть. Никому не было дела до того, что скрывается внутри. Отцу и матери он не доверял. Друзей у него не было, а своим многочисленным воздыхательницам и подружкам открываться не было смысла.

Чем хорош враг? А тем, что в нем ты всегда уверен. Он всегда ненавидит тебя, так же, как и ты его. Он не подведет. С друзьями сложнее. Ты десять раз подумаешь, прежде чем что-то сказать им. А вдруг неправильно поймут? А вдруг засмеют? А вдруг позавидуют? А вдруг предадут?

Драко сидел и смотрел в окно. Ему всегда нравилась гроза. Дикая, неподвластная никому стихия. Свободная, прекрасная. Способная убивать.

Еще один разряд молнии. Раскат грома…

Драко опустил свой взгляд на пергамент.

Дождь завладел небесами,

Молния вспышкой

Прорезала небо,

Как сердце пронзает

Любовь.

На губах моих кровь.

Знаю, скоро умру.

Никто не вспомнит.

Никто не загрустит.

Я сам себе палач,

Я самоубийца.

Я не хочу жить.

Душа моя безлика.

Скитаться тень будет моя

Во Тьме.

Где Свету места нет.

Я не плачу.

Сил на это нет.

Я просто умираю.

Вот и весь ответ.

Прощайте, люди.

Мир вам, я погиб.

Драко, как это ни странно, писал стихи. Он никому не показывал их. Он писал стихи без рифмы, без ритма. Даже не ясно, почему он называл то, что писал, стихами, может потому, что они были выражением его души, чувств…? Обычно пергаменты отправлялись в камин, но это стихотворение он не хотел сжигать. Пусть хоть что-то останется в память о нем…

В широко распахнутое окно врывался ветер и нещадно трепал лист пергамента, оставшийся лежать на столе…

Мир вам, я погиб…