Сломанная жизнь (гет)

Сильно мучает жажда. Сон словно липкая вязкая субстанция. Всё окрашено красным. Хочется хоть капельку света. Чистого воздуха. Я умер? Это невозможно!

С негромким стоном Альберт открыл глаза, но тут же закрыл их. Дневной свет казался слишком ярким после продолжительного забытья. По-другому просто не скажешь. Полежав так минут пять, он снова попытал удачу, и на этот раз более успешно. В общем, антураж не изменился. Он всё так же лежал в своей времянке на всё том же тонком подобии матраса. Разве что голоса за пологом были громче и их стало больше. Говорили на том же непонятном языке. «Какая-то тарабарщина. Кажется, я в какой-то южной стране. Язык похож на испанский или что-то в этом роде... Нужно выбираться». Сделав над собой усилие, Вескер приподнялся на локтях и медленно принял сидячее положение. Голова немного кружилась и снова тошнота. Но нужно было во что бы то ни стало взять себя в руки и начать хоть какое-то продвижение из этого лагеря. Усилием воли и внутреннему счёту до трёх он поднялся с пола и бесшумной походкой двинулся к выходу из палатки. Слегка отодвинув края полога, бывший капитан оценил обстановку: народу чуть больше, чем было ночью. Это понятно. А вот охраны почему-то меньше. Наверное, надеются, что при таком количестве вооружённых людей никто не осмелится бежать. «Но я всё же попробую... — усмехнувшись, подумал Альберт. — Нужно достать хоть какое-то оружие. Боюсь, что мои способности не совсем рабочие... Рисковать не стоит». Оказалось, что скорость всё-таки осталась при нём, так как через несколько секунд бывший учёный уже сворачивал шею какому-то бедолаге, неудачно попавшемуся на пути удавшемуся эксперименту. Аккуратно положив бездыханное тело на пол, он обыскал несчастного на предмет вооружения и обнаружил автомат М16 и несколько рожков к нему, «глок» с парой обойм и армейский нож. «Что ж... Неплохо. С этим можно воевать. Хоть скорость мне и позволяет обойтись без жертв, но я не настолько пацифист, чтобы оставлять на своём пути кого бы то ни было. Страдать будут все...» — с такими мыслями совершенная машина для убийств вышла на поле боя...

Крис немного нервничал, пока летел к месту назначения. Он боялся, что та женщина могла оказаться вовсе не Джилл. Что дело о пропаже его напарницы отдадут другим людям, менее компетентным в этом вопросе и понятия не имевшим о происходящем. Что его отстранят, и Джилл останется без поддержки, когда она так нужна ей. Правда, учитывая то, что последние несколько недель (а может, и месяцев), она просто-напросто игнорировала своего напарника, предпочитая решать проблемы самостоятельно, то и поддержка в виде старого друга Валентайн, как пятое колесо. Но попытаться стоило. Чем и занялся капитан.

Вертолёт сел, и Редфилд наконец-то мог размять затёкшие ноги. Сделав пару упражнений для правильной циркуляции крови, он направился к местному лазарету, неосознанно оттягивая тот момент, когда увидит (или не увидит) свою напарницу. На самом деле ему было очень страшно. Крис надеялся, что никогда не увидит Джилл сильно побитую, истощённую или просто убитую. Бездыханную. Но вот и настал момент истины. Войдя в палаточный медпункт и пройдя бесконечно долгий коридор из коек, на коих лежали раненые, измученные люди, Редфилд оказался перед белой ширмой. Сделав глубокий вдох, он зашёл за полотно.

— Крис? Как ты...

На него смотрели голубые чистые глаза. Как у него самого.

— Клэр?!