Мёртвый сезон (джен)

В баре было шумно.

Сэм хотел уйти, но не знал куда. Барменша — новая, незнакомая, с яркой татуировкой птицы на шее — наклонилась к нему и забрала пустой стакан:

— Может, хватит?

От неё пахло духами с нотками жасмина. Слишком жизнерадостно для этого места. Сэм поднял глаза. В зеркале за стойкой отразилось его лицо — измождённое, с тёмными кругами под глазами, с встопорщенной бородой. Он выглядел так, будто медленно превращался в покойника.

— Пожалуй, — пробормотал Сэм.

Всё равно не пьянел — и не забывал.

* * *

Сэм хлопнул облезлой дверью туалета. Дышать было нечем — воняло блевотиной. Кафельная плитка липла к подошвам. Он плеснул водой в лицо, пытаясь смыть алкогольный туман. В зеркале его отражение дрожало, как в дурном сне.

Видел бы его Дин — дал бы по шее.

За спиной хрустнула кабинка. Сэм обернулся, рука дёрнулась к ангельскому клинку под курткой — старый рефлекс, от которого не избавиться, даже если очень стараться.

Перед ним, едва держась на ногах, шатался вампир.

Но… какой-то не такой. Этот был тощий до ужаса, с впалыми щеками и безумными глазами. На шее чернели странные царапины — Сэм никогда прежде таких не видел.

Вампир что-то со свистом прохрипел и неожиданно ловко дрожащими влажными пальцами схватил Сэма за руку.

Снова сработал рефлекс — и клинок, сверкнув лезвием, вошёл в грудь вампира с мокрым хлюпом. Он вздрогнул, разжал хватку и стал медленно оседать. Сэму показалось, что в глазах его вслед за изумлением мелькнуло... облегчение?

Сэм рывком выдернул клинок и торопливо стёр кровь. Стараясь не вляпаться в тёмно-красную лужу под ногами, усадил обмякшее тело на толчок — в той кабинке, откуда вампир вышел. И без спешки, как будто ничего особенного не произошло, ушёл.

* * *

Каждый раз возвращаясь в квартиру Ровены, Сэм чувствовал себя немного странно. Это был его новый дом — так сказала Ровена. И аргументы привела вполне весомые.

В бункере Сэму всё напоминало о Дине, и находиться там было пыткой похлеще адова пекла.

Ровена умерла, и квартира ей была больше ни к чему.

Она оставила ему всё своё барахло — и недвижимость тоже.

В логике ей было не отказать. Да и Сэма Ровена застала в тот острый момент, когда он хотел куда-нибудь сбежать. Уже сложил в походный рюкзак кое-какую одежду, отцовский дневник, ноутбук, пару стволов и ножей, несколько книг — и понял, что за восемь лет в бункере так и не сроднился с ним. Вот Ровена и предложила попробовать пустить корни в другом месте. Сэм отказался, Ровена настояла, они поспорили немного — и он сдался. Она вручила ему ключи, велела поливать фикус и исчезла.

Так Сэм перебрался в Уичито. В ведьмовскую берлогу с видом на город, тихими соседями и скелетами в шкафах.

Темнота в квартире была густой, как дёготь. Сэм сидел на полу, прислонившись к дивану, рядом — бутылка виски, стакан — в одной руке, а второй бессознательно чесал за ухом Чудо. Пёс тяжело вздохнул и положил морду ему на колени.

Сэм поставил стакан. Неловким движением оттолкнул бутылку. Пить не хотелось — больше не лезло. Он был на том этапе опьянения, когда тело уже тяжёлое, а голова — нет. Глаза закрывались, но Сэм не спешил в спальню. Тот вампир не давал покоя. Его впалые зенки, дрожащие губы.

«П-помоги...»

Вампир тогда что-то сказал. Сэму казалось, что просил о помощи перед тем, как сдох.

— Послышалось, — пробормотал он вслух.

Чудо поднял голову и уставился на Сэма слишком понимающими глазами. Две бусинки сверкнули в темноте.

— Или нет?

Чудо хмыкнул и снова уткнулся мордой в его ногу.

Сэм потянулся к бутылке, но передумал. Провёл рукой по лицу, пытаясь стереть образ проклятого вампира, который, кажется, вцепился в его память намертво.

Кровосос не попросил бы помощи. Только не у него. Он же Сэм Винчестер.

Но что, если попросил?

Сэм вспомнил, как клинок вошел в грудь вампира. Тот не сопротивлялся. Не успел? В его взгляде не было ни злобы, ни голода — только отчаянная, животная мольба. Померещилось?

— Чёрт.

Сэм резко встал, от чего чёрная комната слегка поплыла. Чудо недовольно заворчал.

— Всё, хватит. Спать.

Но он знал — как только ляжет, снова увидит эти глаза. И — что хуже, может увидеть другие. Зёленые, живые, но мёртвые. Всё-таки ещё один стакан был нужен как воздух. Для храбрости. Для забытья. Для того, чтобы наконец уснуть.

Сэм налил в темноте. Не пролил ни капли. Выпил. Пошатываясь, побрёл в спальню.

Чудо, кажется, вздохнул разочарованно.

* * *

Кровать была огромная. Сэм никак не мог к ней привыкнуть. И всегда лежал на самом краю.

Виски не помогло. Ему снились вампиры — будь они прокляты. Те самые, из-за которых его жизнь превратилась в пытку. Обезглавленные тела лежали в ряд. Ставший их могилой амбар скрипел досками. Воняло кровью. Сэм возился неподалёку — в слепом исступлении шарил окровавленными руками по истоптанной прелой соломе. Снова и снова ему попадались отрубленные головы. Они смотрели на него. Их становилось больше. С каждой секундой — ещё одна, ещё. Они появлялись из тьмы, катились к его ногам, застывали, уставившись вверх мёртвыми белками и скаля клыки. Но искал Сэм другое. И не находил. А голос за спиной — вроде Дина, а вроде и нет — пинал:

«Ты никогда не найдёшь, Сэмми…»

Сэм рванулся вверх с хриплым стоном. Простыня прилипла к спине, сердце колотилось так, что казалось — вот-вот сломает рёбра. На пальцах всё ещё чувствовалась кровь.

Он сжал виски. Череп гудел, как раскалённый котёл. Посидел так немного — и повалился на спину, уставившись в потолок. За окном просыпался город. Сэм слушал — и пытался понять, зачем ему вставать утром.

Он закрыл глаза.

Утром он что-нибудь придумает.

Встать с утра пришлось из-за того, что Чудо громко просился на улицу. Холодрыга взбодрила — и Сэм сказал себе:

— Нужно продержаться ещё один день.

Он потягивал обжигающе горячий кофе на пустой желудок, когда раздался стук в дверь.

Эйлин?

Джоди?

Сэм схватил ствол — старая привычка — и подошёл к двери. Стук повторился — требовательно и даже истерично. А следом донеслось:

— Сэм! Я знаю, ты там!

Гарт. Вот уж кого Сэм не ожидал услышать. У него даже адреса этого не было. Он неохотно открыл и понял, что старый приятель пришёл не поболтать по душам. Его лицо было серым, глаза — красными, будто Гарт не спал несколько дней.

— Привет. — Голос дрогнул. — Классная борода, тебе идёт.

Гарт улыбнулся. Не как обычно. Неестественно, вымученно. Сэм молча отступил, пропуская его внутрь.

* * *

— Позвонил бы.

— Я звонил… раз сто. Ты недоступен.

Сэм нахмурился и вспомнил. Телефон лежал на тумбочке в спальне. Он выключил его... давно. После того, как в пятидесятый раз набрал номер, по которому никто не ответит. После того, как голосовая почта Дина перестала предлагать оставить сообщение.

— Разрядился, наверное, — пробормотал Сэм. — Гарт, ты…

— Мне нужна помощь, Сэм.

Сэм закрыл глаза и стиснул зубы. Никогда ещё за этой фразой не следовало ничего хорошего. Ему хотелось послать Гарта и грубо выставить вон. Но он не смог — лишь обречённо махнул рукой:

— Чёрт. Садись. Рассказывай.

Они устроились на диване — и Гарт без лишней болтовни протянул Сэму телефон. Это было так на него не похоже, будто в гости заявился не Гарт никакой, а его дрожащая копия.

В телефоне был открыт снимок, а на нём — мертвец. Худющий настолько, что кожа туго обтягивала кости, как жёлтый пергамент. Глаза — распахнуты и… высушены. А шея местами почернела будто от ожога.

Сэм почувствовал, как по спине пробежали мурашки. Он видел мёртвых — расчленённых, разорванных, даже сожжённых. Пожалуй, мог сходу опознать почерк того или иного монстра. Но сейчас был в замешательстве. Вампир? Джинн? Какая-то экзотическая тварюга?

— Это Брэд, — тихо сказал Гарт. — Кузен Бесс. Помнишь дурака?

Сэм не сразу вспомнил наглого вервольфа, которого свои же, монстры, то есть, превратили в отбивную на подпольных боях. Гарт тогда вызвонил их с Дином, попросил помочь — и спас их проклятые шкуры. Неплохие были времена.

— Охотники? — предположил Сэм и сам себе не поверил.

Гарт резко встряхнул головой, в глазах вспыхнула звериная ярость, перемешанная с отчаянием.

— Охотники стреляют, сжигают, рубят головы, сам знаешь. Это… — его голос сорвался, — это что-то другое. Я грешил на магию, — он с опаской покосился на портрет Ровены у двери. — Думал, Брэд опять вляпался, перешёл дорогу какой-нибудь ведьме, но он оказался не один такой…

Он кивнул на телефон, и Сэм перелистнул фотографию, другую, третью. На одном фото он опознал девушку, другие были так изуродованы, что даже гадать не стал.

— Вервольф, вампир и джинн, — сказал Гарт. — Мало ли, кому приспичило мочить монстров, верно? Невелика потеря, — затравленно усмехнулся он. — Но я узнал, они были мирными. Не трогали людей.

Сэм заторможено кивнул. Как верно заметил Гарт, это совсем не походило на грубые и примитивные методы охотников. Разве что объявился какой-то самородок. С одной стороны, было любопытно посмотреть на него и задать пару вопросов. А с другой, совсем не хотелось лезть в это дерьмо.

— Ты хочешь, чтобы я нашёл виновного? — спросил Сэм прямо.

— Хочу, — ответил Гарт. — Потому что эта фигня мне не по зубам, а тебе — да.

Сэм засмеялся. Он всё понял. Гарт просто перепутал его с другим Сэмом. Тем, которому было не всё равно. Тем, который заблудился где-то в прошлом.

— Я не хочу, Гарт.

— Потому что они монстры, а не люди?

— Не неси чушь, — Сэм покачал головой.

— Дин бы разобрался! — выпалил Гарт.

Это был грязный приём, удар ниже пояса. Его, вероятно, сильно прижало, раз он опустился до такого. Сэм почувствовал, как лицо обожгло жаром, и невольно сжал кулаки. Он хотел ударить Гарта. Хотел вышвырнуть его вон.

Повисла тяжёлая пауза.

Наконец Сэм прошипел:

— Не говори о нём — нарвёшься.

Гарт покраснел и не сказал ни слова. Он достал из-под куртки и швырнул на столик у дивана папку. Из неё выскользнули и разлетелись фотографии.

Сэм наклонился.

Это снова были трупы. Мужчины. Женщины. Даже дети. Худые, как скелеты, обёрнутые кожей. И на каждом — те же чёрные отметины на шее, на спине, на руках, на ногах.

— Это не монстры, — прошипел Гарт. — Это люди.

Сэм медленно поднял одну из фотографий — пожилого мужчины, сидящего в кресле. Казалось, что он просто уснул. А перед этим вымазался в чёрном и очень сильно схуднул.

— Почерк… вроде схож, — не слишком уверенно сказал Сэм.

— Я пытался разобраться, поспрашивал всех, кого смог, и узнал, что не все убитые — монстры, — торопливо проговорил Гарт. — Обычных людей среди них тоже хватает. И… я не понимаю, Сэм. Серьёзно не понимаю, кто мог такое сотворить и зачем. А ты… — Гарт он понизил голос до полушёпота, его губы дрогнули в чём-то, что должно было быть улыбкой, но выглядело как оскал. — Ты победил бога. Так к кому, как не к тебе, мне идти?

Сэм поморщился. Крыть ему было нечем.

— Дай мне подумать, — глухо сказал он.

Гарт вздрогнул, словно ожидал услышать совсем не это, и медленно кивнул. Когда дверь за ним закрылась, Сэм долго сидел, уставившись в стену. Потом встал, налил виски в стакан... и вылил обратно в бутылку.

* * *

Сэм стоял перед могилой, и холодный ветер рвал его куртку, будто пытаясь стянуть с плеч. Раньше он приходил сюда к матери, и Дина это всегда бесило, потому что её могила пустовала и в их визитах не было никакого смысла. Пожалуй, узнай Дин, что Сэм сделал с ним, взбесился бы тоже.

Может быть, он знал, а может, и нет. Сэм понятия не имел.

Он не принёс цветов. Не принёс ничего, кроме пустоты в груди и слов, которые застряли в горле.

— Гарт приходил. Просил помочь. Что-то происходит. Ну, вроде. Не пойму пока. Я взял время подумать.

Голос сорвался, стал слишком тихим, слишком хриплым. Сэм сжал зубы, чувствуя, как подкатывает ком. В этой тишине, перед этим проклятым камнем с его именем, было трудно дышать.

— Гарт заявил, ты бы разобрался. Чёрт, Дин, он же прав, да?

Тишина. Только ветер шелестел листьями, будто в ответ.

Сэм засмеялся — горько, сдавленно.

— А я не хочу. Я устал… от всего.

Он лгал — он хотел.

Боже, как он хотел, чтобы кто-то ждал его у машины. Хотел снова услышать этот голос с вечной усмешкой: «Ну сколько можно копаться, Сэмми?» Хотел чувствовать за спиной это непоколебимое присутствие, эту уверенность, что кто-то прикроет, даже когда весь мир рушится.

Но всего этого больше не было.

— Я не хочу один, — исправился Сэм, это было честнее.

Он закрыл глаза. Ветер стих. На секунду воцарилась абсолютная тишина, будто мир затаил дыхание.

Вдруг… раздался хруст.

Сэм резко обернулся, рука потянулась к пистолету под курткой. Но кругом никого не было. Только старый дуб качал ветвями, и в его тени Сэму померещилось… движение?

Он замер.

— Дин? — Имя сорвалось с губ само, прежде чем Сэм успел остановить себя.

И он тут же вызверился — совсем спятил! — медленно выдохнул, снова повернулся к могиле.

— Ладно. Я сделаю это.

Потому что Дин и правда бы разобрался. А не он — так Сэм. Без вариантов.

— Пожелай мне удачи. — Сэм провёл рукой по холодному камню. — И чтобы это оказалось какой-нибудь ерундой, а не очередным концом света. Ну, ты понял, да?

Где-то вдали каркнула ворона. Сэм фыркнул — слишком уж театрально получилось.

— Договорились.

И пошёл к машине. Не оглядываясь.