И объединятся Реальности - Ведьмин огонь (гет)

Так или иначе, мы — Истории. Кто-то пишет наши жизни, создаёт Сюжет, а потом переплетает в Общий. Это всё ведёт к чему-то. К чему — неизвестно.

Это знает только Автор.

Мне тоже неизвестно, хоть я и знаю Его. Помогаю с некоторыми Историями и слежу за тем, как Автор создаёт всё, всех и вся из своих Золотых Нитей.

Он всегда был рядом. Мы жили здесь, в Пустоте — непонятном и странном месте, где время всё время идёт очень странно, где создаётся всё. Несмотря на название, здесь есть тьма и звёзды, а ещё Дом. Зачем Автор его создал — хороший вопрос, возможно, просто для большего комфорта, для создания помещений в Историях, чтобы видеть своими глазами, как та или иная деталь влияет на общую картину.

Дом всё время меняет свой размер, количество комнат, хотя старается придерживаться одной планировки. Объяснением этому может быть то, что Дом — Его часть.

Я всегда любила Автора, своего вроде бы сына. Я знала это всегда, хотя, по правде, мы не родственники и быть ими не могли. Он создал меня, вложил в меня знание материнства.

Я любила слушать Автора, читать Истории. Всегда хотела узнать о какой-то Истории заранее, но не спрашивала. Не лезла на рожон, на Его территорию. Поэтому делала всё, что хотела и что было можно. По сути, это было одним и тем же.

Я привыкла к этой жизни, нам было хорошо. Истории, его слова, жесты, черты… Он звучал очень громко. Я так не умела, но мне это нравилось. Автору же нравилось, что мы разные. Он говорил, что иначе было бы сложно.

Я была с Ним согласна. Двоих было бы слишком много.

* * *

Однажды Он исчез.

Просто ушёл. Знаю лишь, что теперь Он в Людской Реальности. Всего их две, вторая — Иная, где всем заправляет Магия и колдовство.

Я не могу найти Автора не только из-за странности Его сил, но ещё и потому, что это — явно часть новой Истории. Я не имею права вмешиваться в Истории без Его ведома, одна настолько, насколько могла с ним.

К тому же, последнее время чувствую себя очень слабой, усталой, сонной. И из этого состояния хочу вырваться любой ценой.

* * *

Так прошло две недели. По нашему времени. В людском мире — может, десятки или сотни веков. Я была погружена в вопросы.

Что случилось? Что изменилось? Зачем Ты ушел? Почему так нужно было? И нужно ли было? Можно ли было сделать всё по-другому? Почему, когда у Тебя возникли проблемы, Ты ничего не сказал мне? Или дело не в бедах? Что Ты задумал? Могу ли я чем-то помочь?

Спустя время я получила ответ лишь на последний вопрос.

* * *

На пустом стеллаже в моей кабинете стояла книга.

Огромная. Искрится, пускает молнии, горит, шепчет, смеётся на разные интонации, тон и тембр, скрипит, переливается. По ней скользят Золотые Нити, оплетают, вокруг неё вьются слова, а потом проникают между страниц. Нити иногда вспыхивают, делают большие круги, слегка касаются полки…

Книги уставились на меня в ожидании.

Мне стало страшно.

Ведь книги живые. Слишком живые. Даже живее, чем то, чем они являются.

Сейчас тишина казалась слишком гнетущей, звенящей, давящей на мои чисто метафорические плечи.

Я шатающейся походкой подошла к стеллажу. Коснулась книги, и она ударила меня слабым разрядом тока. Моя плоть скривилась, сжалась. Что-то вдруг задрожало внутри меня. Но всё быстро прошло.

Взяла книгу, села за стол, положила её. Любой звук сейчас казался мне громким, как выстрел. Всеми силами я пыталась быть максимально тихой.

Я должна была читать эту Историю вслух.

Вот, что Он хотел от меня.

Прочитала автора, название. Не так, как может Он. С совершенно другой интонацией, другими нотами в голосе. Сейчас это казалось мне очень странным, неестественным.

От прочитанного у меня возникли вопросы: что это значит? Почему Ты ничего мне не рассказал?..

Открыла, перелистнула страницу. Вперила взгляд в текст, не вникая в смысл слов. Написано всё было от руки, а не как обычно, печатными буквами.

И тут я поняла, что это писал Автор сам. Обычной черной ручкой. А ведь глубоко внутри меня всё это время была уверенность в том, что у Него почерка просто не было…

Я начала читать, чувствуя на себе всё более спокойный взгляд книг. Пролог.

Каждое предложение, каждый раз, когда я резко осознавала почерк, у меня дрожало или замирало сердце.

Он был всегда и везде. Но в первую очередь — тут. И теперь я поняла, что всё стало наоборот.

Его невидимая рука скользнула по моей шее вниз. Рука сама тёплая, но кончики просто ледяные. Так было всегда, но теперь я ощущала это очень резко. Этим жестом Он кое-что мне сказал.

Я продолжала читать, но всё внутри холодело от вопросов…

Зачем Ты дал героине столько знаний? Кто она?

…и осознания.

Ты хочешь взломать Рагнарёк.

А я теперь не больше, чем персонаж.