Hogwarts F43.1 (джен)

Осень, профессор.

Ну сколько там до зимы —

так ненавидимых снега и холодов?

Сад ваш дождями до скрипа теперь отмыт,

пулями-каплями шумно расстрелян дом.

В кофе коньяк,

на пергаменте бисер строк.

Запах надежды... и, может быть, неспроста.

К вечеру низл полосатый придёт под бок,

и от мурчания съёжится пустота:

в песне кошачьей — валторна и треск огня

на оголённой свече.

Рядом с ней добры

сны, что спешат

уговаривать,

охранять,

прочь прогонять неприкаянных мысле-крыс.

Тучи-солдаты вздохнут и опустят стяг:

тоже, бедняги, страдают от рваных ран

в этот умаявший, как никогда, октябрь.

Мы же, профессор, великие мастера

звать воронёные ветры и верить в них,

данью Самайну нести за плечами боль —

только забыли: ржавеет с годами нимб

и осыпается пеплом обет любой.

Низл наблюдает за пляской ветвей во тьме.

Он поделился бы жизнью — из девяти

без сожаления о́тдал хоть все.

Взамен

лишь бы любимый хозяин себя простил.

Осень чтоб вспыхнула в чёрных туннелях глаз

рыжими клёнами,

ки́новарью рябин.

Знает мохнатый: его человек не слаб —

просто отчаялся...

просто совсем один,

просто под коркой шершавой ещё свежи

язвы проклятий, царапины злой молвы.

Может, профессор, осмелимся и сбежим

вслед за рассветом,

дорогой, ведущей ввысь?