Нет вестей с небес (джен)

Я просыпаюсь именно от того, что очень не хочу этого делать. Все мое тело ломит как при гриппе, а в голове царит такой дурман, что просто хочется сдохнуть, не открывая глаз.

Но глаза я все же открываю и убеждаюсь в том, что лежу в своей норе. А передо мной сидит одна из тех, кто почему-то считает меня своим парнем. Эта, кстати, не самая плохая в их калейдоскопе. По крайней мере, после ухода Дженет, она первая, кому я разрешил переступить порог своей квартиры.

Видимо, зря. Может, в чем-то папаша Паркер прав — нельзя бабам давать послабление.

Господи, Паркер-старший бы сейчас сдох, если узнал, что я мысленно допускаю его правоту хоть в чем-то.

— Кто это такая? — с обвиняющей интонацией интересуется Кейт… Или она — Каролин? Ммм… ладно, буду продолжать звать ее Китти…

— Кто? — спрашиваю я хрипло.

— Эта женщина, что привезла тебя!

— Красивая? — машинально приподнимаюсь я и получаю чувствительный пинок.

— Блин, ты бы хоть думала, куда бьешь, — шиплю я. — У меня все тело сплошной синяк. Я понятия не имею, кто она такая. Она мне помогла добраться до дому.

— Ты два дня добирался до дома? — взвизгнула Китти.

— Меня загребли в одну суровую организацию, не желающую мне долгой и счастливой жизни, — почти раздражаясь, ответил я. Терпеть не могу допросы. Особенно дома. Тем более дома.

— И что, в этих суровых организациях теперь есть услуга «доставка на дом»? — суетливо орет Китти. Если она так разнервничалась, значит, женщина была очень красивая. Черт, жалко, что я в этот момент не видел, как вытянулось лицо моей подруги. Интересно, а эта леди, она меня как притащила? Я, конечно, щуплый, но не то чтобы очень. Я себе не льщу. В общем, бред это все про внешность.

— Слушай, достала, — тяну я, закрывая глаза и снова ложась ничком.

Кити осеклась. Что ж, видимо, я ей дорог. Как приятно.

— Принеси поесть, а, — прошу я, чувствуя, как бурлит живот.

Девушка молча уходит и возвращается с сигаретами.

— Это что? — интересуюсь я саркастично.

— Покури, пока я буду готовить, — предлагает она мне. Тут мне кажется, что надо мной смеются, но, глядя в ее честные глаза, я понимаю, что все совсем плохо.

— Кити, родная, не будь такой дурой. Я не люблю курить на голодный желудок. И никогда этого не буду делать. Знаешь почему? Потому что это вредно.

Она сдавлено хихикает.

— Ты слишком много куришь для человека, который думает о своем здоровье, — выдает она мне.

Моя мама сказала бы, что у меня удивительный дар на девиц. Я выбираю надменных тупых куриц, желающих меня одомашнить, но менее всего на это способных. Чудеса.

На самом деле, в череде моих развлечений попадались и весьма сносные экземпляры. Дженет, например. Наверное, сейчас может показаться, что я ее любил и прочие дела, но на деле — ничуть не бывало, нас связывало нечто большее, чем пресловутая химия дешевых песенок. Но, хотя мне с ней было хорошо и уютно, ей все время чего-то не хватало. Нет, даже не так — ей было мало меня. В хорошем смысле. Она, когда уходила, сама сказала: «Мейл Джин Паркер, ты *опущено*, и с тобой невозможно строить отношения — тебя всегда нет». Упоминаемая уже мной мама, в ответ на такое, просто бы хмыкнула и покосилась в сторону Паркера. С этим все просто: что присутствие, что отсутствие — одно и то же.

Но это Дженет, остальные же проходят под кодовым именем «Китти» и, как правило, все на одну манеру говорить, одеваться и привязываться.

Как сказал бы Морис — я просто облегчаю себе жизнь, постоянно выбирая одни и те же типажи.

Кстати, о Морисе.

О чертовом Морисе, имя которого вчера так загадочно всплыло в связи с моим посещением участка. О Морисе, которого я не видел уже так много времени, что само по себе возникает желание докопаться до того, куда же он подевался, что делал столько времени и, как так получилось, что, в конечном итоге, его ищет контроль по обороту наркотиков?

Я все же закурил, не дождавшись еды. Судя по звукам с кухни — Китти пыталась состряпать что-то, что должно было поразить мое воображение. Почему-то мне смутно казалось в этот момент, что это может поразить только мой желудок и то, совсем не в том значение, какое она бы предпочла.

Привстав с постели, я ощутил, как болит что-то внутри и, конечно же, поморщился. Теперь я буду зализывать раны дня три, совершенно точно. А надо бы узнать, как там проходят дела и насколько сильно нас могут прикрыть. Каковы вообще шансы на то, что канал поставки сможет замаскироваться или лечь на дно, и — чем лично мне все это грозит. Дела, дела, дела. Я просто чувствую, как мое внутренне «я» радуется тому, что оно может заняться какой-то работой и не думать о Левроу. Только мое «я» ждет разочарование. Если Левроу тут как-то замешан во всем этом дерьме, значит, не думать о нем не получится.

— Китти, ты там скоро?— крикнул я, гася окурок в кружке и шатко вставая.

Кити что-то крикнула, но мне уже это было не столь важно. Свое возмущение я уже показал.

Я засунул руки в карманы толстовки. И вытащил на свет сложенный в четыре раза листок бумаги.

Смутная догадка, как он туда мог попасть, мою голову не посетила, потому пришлось, стараясь не думать, развернуть его и посмотреть, что там внутри.

«Позвони по этому номеру, как придешь в себя», — прочитал я. Ниже шел телефонный номер. И все.

Скорее всего, подумал я, это та женщина. Вот только, что ей от меня нужно? Благодарность за ее помощь? И надо ли вообще звонить?

Я прислушался к своей интуиции, но она, как это у нее часто в последнее время бывало, просто молчала. Значит, надо звонить. Какой бы вариант я не выбрал — все выйдет дерьмо. Лучше уж удовлетворить хотя бы любопытство. Интересно, как такими темпами я вообще дожил до своих лет? И, стараясь больше не думать, я взял в руки телефонную книгу и быстро набрал номер.

Через три гудка мне ответили.

— Алло? — спросил я.

— Очнулся? — поинтересовался уже знакомый мне голос.

— Да. Спасибо, что дотащили. Простите, если причинил какие то неудобства, — скосил я под приличного мальчика.

— Тебе знакомо имя Мориса Левроу?

Так, это уже интересней. А не коп ли эта милая женщина? Что-то она очень вовремя объявилась в моей жизни.

— Нет, — ответил я.

— Врешь, — ответили на том конце.

— Не думаю, — пожал плечами я. Радуясь, на самом деле тому, что меня сейчас ей не видно.

— Хорошо, я напомню тебе, кто он есть. В Английской пуританской школе для трудных детей-подростков вы учились с ним в одном классе. Или ты спал все переклички? Он ушел, недоучившись полгода до окончания, уехал домой, — спокойно ответила мне женщина.

Про себя я уже успел сломать себе всю голову на тему того, кто же эта баба.

— Допустим. И что?

— Он снова в Англии, если тебе интересно.

— Блин, леди, ты сейчас говоришь загадками. Тебе не кажется, что это как-то нечестно? Я не знаю, откуда ты все это знаешь, но, знаешь ли — это попросту подло. К тому же, ты появилась, вся такая внезапная, в моей жизни и выдаешь такие вот фразочки, хотя я понятия не имею, можно ли тебе вообще доверять.

— Доверять или нет — это дело твое. Меня это не касается. Я передаю тебе то, что тебе должно быть интересно, — голос на том конце не дрогнул и вообще не проявил никаких эмоций.

— Откуда ты все это знаешь? — спросил я, не надеясь на ответ.

— Просто знаю.

— Хорошо, еще вопрос. Кто ты такая?

— Он просил меня найти тебя и, кажется, я с этой задачей справилась неплохо, не находишь? — не отвечая на мой вопрос, проинформировали меня

— А Морис мне на глаза появиться не хочет? Что за дурацкие игры? — в комнату вошла Китти с какими-то тарелками.

— Ты должен найти его сам.

Китти поставила тарелки на стол, прислушиваясь. Нахождения ее в этой комнате, так еще и во время такого разговора, сбивало и раздражало. Я жестом попросил ее выйти, но она сделала вид, что не поняла, почему я машу руками в сторону двери.

— Это еще почему?

— Так надо. Прости, я передала уже все, что должна была. Пока, — трубку повесили. Я секунд пять слушал гудки, затем бросил молчащий телефон на диван. И сам сел туда же.

Молчание. Странно, что Китти ничего не говорит. Но это хорошо, что она молчит. В противном случае, я просто не знаю, что сказать.

— Китти, я пойду, прогуляюсь. Мне надо забрать машину, — не поворачиваясь к ней, говорю я, вставая со своего места.

— Но… Но я приготовила поесть! — возмущается девушка.

— И что?

— Это свинство! Что за Морис? Почему его имя выдергивает тебя из дома, всего покалеченного и еле стоящего на ногах? — дует губы Китти.

Я молча собираюсь и выхожу. Было бы неплохо, если бы по возвращению никакой Китти у меня дома бы уже не было, но это все мечты, которым не суждено сбыться. Значит, нужно сделать все самому. Опять все сделать самому, черт побери, я сам должен искать Морис, сам пытаться понять, что за ахинея тут творится и сам разбирать все то дерьмо, что называется «Моя жизнь».

Кажется, я слишком много на себя беру.

Не могу сказать, что так было всегда, но определенная последовательность тут явно наблюдается.

Итак, я стою на улице и веду мысленные диалоги в лучших традициях английской литературы. Пытаюсь разобраться, что происходит, но, в итоге, просто бубню себе под нос проклятья, да пытаюсь не обращать внимания на то, как все болит. Это получается у меня намного лучше, чем думать и анализировать происходящее.

До бара я добираюсь на автобусе и, уже подъезжая, вижу свое раздолбанное и любимое детище, мой любимый темно-синий джип. На душе становится легче, хотя бы от того, что машина еще стоит тут и ее никто не тронул. Хотя хозяин кабака — мой товарищ, все же, на таких товарищей не стоит делать ставку, если честно. В принципе, законы дружбы, по моему скромному мнению, заключаются в том, чтобы не надеяться на многое и не доверять никому полностью. Тогда можно обойтись и без лишних разочарований и без ненужных проблем.

Я провожу рукой по капоту машины и захожу внутрь кабака.

Джо сидит у стойки и что-то объясняет двум барменам.

— Хей, — здороваюсь я.

— О, Джин, я уж думал твой металлолом пристраивать куда-нибудь, — приветствует меня, поворачиваясь лицом, Джо.

— Не дождешься, — улыбаюсь я, радуясь, что вчера меня предусмотрительно не били по лицу.

— Выглядишь погано, — искренне говорит Джо и жестом предлагает сесть за столик в углу, недалеко от бара. — Налить чего-нибудь?

— Да, не откажусь. Только не слишком крепкое — мне еще за руль садиться, — соглашаюсь я.

— Какой ты стал щепетильный, — ржет Джо и подходит к тому столику, где я сижу, неся в руках два пива.

Джо очень худой и меньше всего похож на владельца бара. Больше всего, он похож на старый зонтик-трость или на вешалку. Но ему об этом лучше не говорить.

И вот мы сидим и пьем пиво. Молчим, я — потому что не знаю, что сказать, Джо, видимо, из-за того что ждет, что же скажу я.

— Слушай, а ты слышал о Морисе Левроу? — наконец начинаю я разговор, когда молчание становится просто неприличным.

Джо задумчиво отхлебывает глоток и тихо ставит кружку на стол.

— Допустим, — отвечает он очень осторожно.

— Так «допустим» или все же знаешь?

— Допустим, знаю. Точней, слышал как-то пару раз в разговорах. Весьма непопулярная личность, если уж на то пошло. Много заносчивости. Были какие-то разборки между «афганцами» и этим Морисом. Но все слухи только лишь. Ничего определенного.

Черт возьми, а мой бывший однокашник, видимо, птица высокого полета. Так еще и со мной в одном бизнесе, если это можно так назвать. Только вот, как так получилось, что я не знаю ни о каких разборках?

— И кто победил? — интересуюсь я, чтобы не затягивать паузу, пока Джо разговорился.

— Ну, говорят, под ним или, точней, под тем, кто за ним стоит сейчас почти половина Лондона.

Я быстро моргаю, пытаясь переварить информацию.

— Это, вообще, как?

— Ты что, даже не в курсе, кто тебе товар доставляет? — заинтересовался Джо.

Я помотал головой:

— Ты знаешь, я как-то отстранился ото всего этого слегка, — отвечаю я, не вдаваясь в лишние подробности. Я и так сказал уже слишком много.

— Ты ведешь себя так, будто ты не отстранился, а умер, — заметил Джо. — Такие вещи вообще-то должен был бы знать ты, а не я— простой кабатчик.

— Ну, не такой уж ты и простой, — слегка льщу я. — Да и потом, на самом деле, ты знаешь, что мне было необходимо залечь на дно. И то, как видишь, не повезло. Это дело, за которое меня забрали — было пробным после нескольких месяцев.

— Ну, судя по тому, что ты сидишь тут передо мной, проба оказалась не такой уж и дурной, — явно возвращает комплимент Джо.

— Как сказать. Понятия не имею, какие будут убытки и что мне за это будет, — отвечаю я медленно, потому что до меня только допирает, что проблемы мои не заканчиваются на имени Мориса Левроу.

— Да, кстати, — говорит Джо, не глядя мне в глаза. — Ты если с этим Морисом знаком, скажи ему, чтобы поберегся слегка.

— В смысле?

— Проблемы у него… Грохнуть его хотят. Борзый он очень. И не наш.

Я молча допил пиво, кивнул, прощаясь, Джо и вышел из паба.