Безумие Иммортеля (гет)

Вдох. Капля медленно стекает вниз, по стеклу. Выдох. Ветер смел ее, очистив место для следующей. Вдох. Тонкие струи дождя исчеркали стекло. Выдох. Пора вставать.

Мон резко поднялся с кровати и взглянул на часы. Пять утра. В это время он обычно садился за письменный стол. Но сегодня, как он ни прислушивался к себе, не было заметно даже намека на вдохновение. Нещадно болела голова. Он поплелся к умывальнику и заглянул в зеркало.

Оттуда на него смотрел усталый человек лет тридцати. Голубые глаза казались серыми (может, он просто не выспался?), изможденное лицо покрыто щетиной, а светлые волосы на макушке смешно взъерошены. В это раннее утро Мон Керн был явно не в лучшей форме.

Вздохнув, Мон уставился на открытый ноутбук, заваленный ворохом бумаг и неоткрытых писем. Он медленно зевнул и прислушался к себе. Внутри было также пусто, как и на небе. «Где же ты… где… Чисто. Хоть бы маленькая волна прошла, хоть бы лист упал на эту недвижимую гладь, что-то всколыхнуло ее… Муза… ты покинула меня».

Она приходила каждый день, когда стрелка часов медленно приближалась к восьми вечера. Она появлялась, мягко ступая по красному ковру, и приносила с собой вдохновение, жажду творить. Она просто садилась рядом на кресло, подогнув колени, и внимательно наблюдала за его работой. Или что-то тихо мурлыкала себе под нос. Он поглядывал на нее исподтишка и в голове складывались поэтические образы, текли, плавно переплывая друг в друга, и расцветали в пике своем, выливаясь на экран ноутбука.

Вот уже около месяца его не посещало вдохновение. Он прожигал время, гуляя по мокрым улицам и валяясь на диване в поисках образов. Обычно сюжеты прилетали с неба. Когда Мон забывал о том, что он писатель и занимался повседневными делами, тогда в голове лампочкой зажигались идеи. Но для этого нужно было жить. А жить ему не хотелось. Он застыл в воздухе, как гусеница в коконе, выжидая момент. От безделья Мон запил и уехал подальше от шумного города. Приехав в безлюдную деревушку, он за бесценок выкупил дом у семейной пары, покидавшей омертвевший район. Действительно, это место напоминало мертвую зону. Тишина была настолько гулкой, что можно услышать, как в лесу падал лист. Идеально для совершенного одиночества. Несколько дней он просто пил. Однажды, очнувшись в ванной с холодной водой и выбравшись, решительно выбросил три ящика виски в озеро. Озеро — еще одна примечательная черта этого места. Вода в нем была мутно-серая, словно густой туман, прокуренный кальяном. Его поверхность казалась застывшей — ее не могла потревожить даже случайно свалившаяся ветка. Мон думал, что это бездна небытия, круговорот, куда утекает все реальное пространство.

А потом появилась Она. Он не знал, откуда взялась эта девушка в мертвой деревушке. На все его расспросы она отвечала лишь улыбкой. Поначалу Мон думал, что она немая, но потом, внезапно она заговорила. Однажды, после таинственного посещения Музы его дома, он отправился за ней. Девушка шла по лесу. Был поздний вечер, и он практически ничего не видел. Либо его собственное воображение разыгралось, либо волшебство ночи так подействовало, но Мону казалось, что она не касается земли — так осторожны были ее шаги. Неожиданно девушка развернулась и сердито крикнула ему, чтобы он прекратил следить за ней. Она сказала, что он занимается не тем делом и пригрозила своим исчезновением. Мон испугался и отправился домой. С тех пор он махнул рукой на разгадку ее тайны.

Писатель замер на кресле у окна, уставившись в деревянный потолок. Он чувствовал себя выжатым. Словно губку хорошенько отжали, забыв вновь напитать жидкостью. Как опустошенный сосуд его сознание покоилось в пустоте. Он недавно закончил свой роман «Инквизитор» и переживал по этому поводу творческий кризис. Ему было жаль расставаться с любимыми героями, с сюжетом, он не хотел прекращать работу. Но события подвели произведение к своему логическому завершению, Инквизитор растворился в песках пустыни, освободив место для нового героя. Но у создателя закончились зерна идей. Ему нужен был допинг, толчок. Он по привычке потянулся к зеркальному шкафчику, но вспомнил, что виски покоятся на дне озера. «Нет, так нельзя. Я должен что-то написать!» — Мон уселся за письменный стол и резко открыл запыленный ноутбук. Бумаги и письма тут же слетели со стола на пол. Поправив очки, он занес пальцы над клавиатурой, как музыкант замирает на клавишами рояля.

Небо тихо молчит. Ничто не потревожит его спокойную гладь. Небо и не подозревает о том, что через несколько минут яркие вспышки нарушат его покой…

— Бред какой-то! — произнес вслух Мон. — Где легкость речи? Где плавность мысли? Ужасно. Долой безобразный текст.

Он стер все напечатанное и застонал. Опять пустота…

Вдруг что-то осторожно коснулось его плеч. Мон резко обернулся. Перед ним стояла Она.

Он схватил ее тонкую руку и припал к ней пересохшими губами. Она ласково улыбнулась.

— Муза! Я так долго ждал… Почему тебя не было? Куда ты исчезла? Я засыхал без тебя… Напои меня скорее вдохновением!

Он вскочил со стула и сгреб ее в объятия, замерев на мгновение. Он почувствовал, как каждую клеточку его существа наполняет жизнь. Его сознание насытилось теплотой и энергией. Мон оторвался от девушки и бросился за ноутбук, что-то быстро набирая. Муза тем временем устроилась в кресле, тихонько напевая.