Белый холод (джен)

Запах хвои. Мокрый неоновый свет. Радостный гомон. Брызги шампанского. Блеск металла. Удары. Крики. Кровь. Экстаз. Металлический привкус во рту. Дикий огонь в глазах. Забрызганный кровью серый плащ.

— У меня теперь есть игрушки.

С трудом вырываюсь из зыбучих песков ночных кошмаров, вяло цепляясь за реальность. Тело покрыто пленкой холодного пота. Дыхание вырывается из груди рваными клочками. Влажные простыни смяты и сбиты.

«Не уходи».

Очередной непонятный бессмысленный серо-красно-черный сон, больше похожий на бред больного гриппом, в одно мгновение проносится в голове путаным комком мыслей и тут же рассеивается где-то на задворках подсознания.

«Поиграй с нами».

Медленно открываю глаза, стараясь не обращать внимания на свинцовую тяжесть, разливающуюся по телу. Пытаюсь сфокусировать затуманенный взгляд на пустой холодной комнате, в которой нет ничего, кроме стальной старой кровати с застиранными простынями, да моего усталого тела. Хотя, в моем нынешнем положении комната в общаге с довольно тихими и мирными соседями — это даже роскошь. С прошлого года металлическая койка, старое пальто, мятый дырявый костюм и старый, но все еще острый нож — моя единственная собственность.

«У тебя есть мы».

Откидываю в сторону влажное одеяло и поднимаюсь с кровати, стараясь не обращать внимания на то, что комната кружится перед глазами. Холодный пол скрипит под ногами. Голые серые стены сжимаются вокруг меня огромной бетонной коробкой, пытаясь раздавить своей немой громадой. Звон крови в ушах заглушает звук кишащей за моим грязным окном жизни, текущей быстрым потоком под серым тяжелым зимним небом, похожем на огромный кусок жженой пластмассы. Сотни разноцветных мигающих неоновых огней, разбросанных по вывескам и елкам, мигают, будто светящиеся приманки глубоководных рыб-удильщиков.

«Они проглотят тебя».

Сегодня Новый год. Сегодня в полночь часы пробьют двенадцать раз, отсчитав еще один год мой жизни, прожитый впустую. Ненавижу этот день, сколько себя помню. Сам не понимаю, почему. Единственное, что радует — это то, что теперь жить мне осталось на год меньше.

«Запах хвои. Мокрый неоновый свет. Радостный гомон. Брызги шампанского. Блеск металла. Удары. Крики. Кровь. Экстаз. Металлический привкус во рту. Дикий огонь в глазах. Забрызганный кровью серый плащ».

Пора бы уже забыть.

«Ты не забудешь. Ты ведь хочешь получить подарок?»

Отхожу от окна и сажусь на койку, панцирная сетка которой тут же прогибается под моим весом, сопровождаясь громким противным скрипом, режущим слух. Может, получится просто просидеть вот так весь день? Мне не привыкать.

«Тебе нужны новые игрушки!»

— Да, — хрипло шепчу я, подбирая с пола мятую одежду и лихорадочно одеваясь. — Мне нужны новые игрушки!

«Но ты ведь хочешь получить подарок?»

Да. Да. Да!

Я не буду сидеть дома. Не в Новый год.

Лихорадочно натягиваю потрепанное серое пальто, стараясь не замечать застиранных бурых пятен, покрывающих его. Нож приятной холодной тяжестью уже оттягивает карман.

Выбегаю из дома навстречу мириадам неоновых огней, разбросанных тут и там и отражающихся от свинцового плата зимнего неба. Будто я на дне океана в окружении кровожадных удильщиков. Но я — акула.

«Иди и получи свои игрушки!»

* * *

— Срочная новость! Сегодня в парке Гоголя было совершено нападение на молодую женщину. Кто-то набросился на двадцатилетнюю женщину и нанес ей пять ножевых ударов, не совместимых с жизнью. На месте преступления была обнаружена короткая записка: «Мне нужны новые игрушки».

Все общественные мероприятия отменены, в городе введен комендантский час.