| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
| Следующая глава |
Лаборатория гудела привычным гулом центрифуг. Хаус сидел за столом, перебирая пробирки, когда влетели Форман и Тауб с сумками.
— Отель «Хилтон». Всё, что нашли, — Форман выгрузил содержимое на стол.
— Ибупрофен, почти полная пачка «Marlboro Lights», пробы с кондиционера, блокнот с рисунками, — перечислил Тауб.
Хаус взял пачку сигарет, повертел в руках.
— «Лайтс». Думает, если лёгкие, то и рак будет лёгкий. — он вытащил одну сигарету, понюхал. — Табак как табак.
13 тем временем раскрыла блокнот.
— Странные рисунки, — сказала она. — Много чёрного. И везде — микрофон. Вокруг него будто щупальца.
Хаус взял блокнот, пролистал.
— Микрофон с щупальцами, — усмехнулся он. — Может, он чувствует, что микрофон его душит. Или просто любит сюрреализм. — он отдал блокнот 13. — Упакуй. Посмотрим потом.
В этот момент у Формана ожил пейджер. Он глянул на экран и удивлённо поднял брови.
— Хаус. Из реанимации. Шинода. Он пришёл в себя.
Хаус замер.
— Пришёл в себя? — переспросил он. — Он должен был лежать сутки.
— Говорят, открыл глаза, смотрит по сторонам, пытается говорить.
Хаус усмехнулся.
— Ну, это интереснее, чем если бы он умер. Пошли.
Хаус направился к двери.
— 13, ты со мной. Остальные — готовьте анализы. Если он очнулся, значит, его организм ещё борется.





| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
| Следующая глава |