Спи, моя маленькая... (гет)

. . .

Северный ветер развевал её волосы. Аромат тюльпанов вызывал рвоту.

Она лежала тихо, неподвижно, окружённая жёлтыми цветами.

Бледная, холодная...

Не живая.

Он всё ещё слышал её смех.

И как сквозь тишину она шептала его имя.

Где-то близко закричали птицы. Чёрное небо прорезал самолёт.

Он сделал шаг. Короткий. Неровный.

И чуть не рухнул.

Белое лицо будто смотрело сквозь него.

Глаза были закрыты.

Но он всё равно видел их зелёный цвет.

Ветер усилился. Рядом завыли деревья. Несколько цветов слетело прочь.

К чёрту.

Он протянул к ней руку.

Коснулся холодной щеки.

Казалось, сейчас она встанет, посмотрит на него, и бросится на шею.

Что-нибудь скажет.

Попросит её защитить...

Он ждал.

Ждал...

Но она не шевелилась.

Сжимая пальцы, он наклонился к её тонкому телу. Губы дрожали, но он прижал их к её лбу.

— Спи, моя маленькая...

Он едва слышал собственный голос.

В нос врезался запах.

Резкий.

Тошный.

Он дёрнулся назад.

Желудок свело.

Выпитый виски подступил к горлу и вылился наружу.

Он должен...

Должен закончить.

Сцепив зубы, он выровнялся.

И достал зажигалку.

Колёсико чиркнуло.

Раз, и снова, и снова...

Наконец вспыхнула.

Рука немела — он поднял её другой рукой.

Пламя пустилось.

Костёр разодрал темноту.

Где-то всё ещё звучал смех.

А в пальцы впивалось её крыло.