ГривИстория (джен)

Ужин в этот раз затянулся.

Во-первых, Нитка испекла яблочный пирог — в честь удачного мыловарения. Во-вторых, дети никак не могли угомониться после помывки и беготни. В-третьих, у взрослых накопились разговоры.

— Крафт, ешь давай, — Нитка пододвинула мне второй кусок пирога. — Ты сегодня в кузнице наработалась, сил набираться надо.

— Я не худая, — запротестовала я, но пирог взяла. Пахло от него так, что отказаться было невозможно.

— Худая не худая, а работать много, — наставительно сказала Нитка. — Тем более, если мы на ярмарку собираемся.

— На ярмарку? — я подняла уши.

Тростинка аж подпрыгнула за столом:

— В субботу! В Мейнхеттен! Там большая ярмарка, со всей Эквестрии приезжают! И мы тоже едем! Каждый год!

— Папа подковы везёт на продажу, — добавила Льдинка, перемазываясь вареньем. — А мама — соленья и варенья. А в этом году ещё и мыло!

Она сказала это с таким торжеством, будто мыло уже завоевало все возможные награды.

— Мыло, — задумчиво повторила я. — Думаете, возьмут?

— А почему бы и нет? — Нитка разлила по кружкам травяной чай и уселась поудобнее. — Мыло у нас получилось отличное. Я сегодня соседке дала попробовать кусочек — так она за ним в очередь готова встать.

— Правда? — удивилась я.

— Чистая правда. Говорит, у неё шерсть вечно сухая, везде чешется, а после нашего мыла — как шёлк. Спрашивала, почём продавать будем.

— И почём?

— А вот это мы и должны решить, — Нитка посмотрела на меня. — Ты ж у нас главный мыловар. Тебе и цену ставить.

Я задумалась.

В моём старом мире цены на шампуни... стоп. В старом мире не было цен. Там всё было для сюжета — магазины, деньги, покупки. Я никогда не считала, сколько что стоит. Трактирщик в городе взял с меня один медный за овсянку и сок. Пирожки — два медных за четыре штуки. Значит...

— Медный за кусок? — предположила я. — Или два?

— За два не купят, — покачал головой Молот. — Дорого. А вот медный — в самый раз. Особенно если завернуть красиво.

— Завернуть? — переспросила я.

— Ну да, — Нитка уже доставала какие-то бумажки и тряпочки. — Мыло должно выглядеть нарядно. Тогда его охотнее берут. Можно в бумагу завёртывать, можно в тряпочки, можно ленточкой перевязать.

— А у нас есть ленточки? — оживилась Тростинка.

— В прошлом году оставались от подарков, — кивнула Нитка. — Завтра поищем.

— Давайте посчитаем, — Молот достал грифельную доску, на которой обычно записывал размеры подков. — Сколько мыла у нас есть?

— Сегодня сделали два десятка кусков, — прикинула я. — Если завтра ещё наварить, будет около полусотни.

— Пятьдесят кусков по медному — пятьдесят медных, — Молот быстро написал цифры. — Это пять серебряных. Неплохо.

— А если мыло понравится, — добавила Нитка, — могут и заказы сделать. На постоянной основе.

— Заказы? — я даже чаем поперхнулась. — На мыло?

— А почему нет? — удивилась Нитка. — Если продукт хороший, зачем разово продавать? Можно на поток поставить.

Я представила себя колдующей над котлами с утра до вечера, варящей мыло тоннами. Почему-то эта картина не пугала, а радовала.

— А ингредиенты где брать? — спросила я деловито. — Жир, щёлок, отдушки?

— Жир свой, — кивнула Нитка. — Щёлок сами делаем. Травы и яблоки — тоже свои. Только если расширяться, тогда придётся докупать.

— А на ярмарке можно договориться с поставщиками, — добавил Молот. — Там много торговцев бывает. И скидки дают, если оптом брать.

— А можно я буду мыло продавать? — влезла Тростинка. — Я умею считать сдачу!

— И я! И я! — подхватила Льдинка. — Я буду говорить, какое оно вкусное!

— Мыло не едят, — засмеялась Нитка.

— А почему нет? — насупилась малышка. — Оно же яблочное!

— Потому что мыло — это для мытья, а не для еды, — объяснила я терпеливо. — Если его съесть, живот заболит.

— Жалко, — вздохнула Льдинка. — А пахнет так вкусно...

— Ты лучше помогай заворачивать, — предложила Тростинка. — У тебя копытца маленькие, ты ленточки завязывать будешь.

— Буду! — обрадовалась Льдинка.

Я смотрела на них и чувствовала, как сердце наполняется чем-то тёплым. Семья. Общее дело. Планы на будущее. Никаких пушек, никаких захватов, никаких злодейских схем. Просто мыло, которое делает пони чистыми и счастливыми.

* * *

Поздно вечером, когда дети наконец уснули… Льдинка долго не могла угомониться, всё обсуждала, какое платье наденет на ярмарку… я снова лежала на своей раскладушке и смотрела в потолок.

Печка гудела. Щупальца устало распластались вокруг.

— Пятьдесят медных, — прошептала я. — Пять серебряных. Если так пойдёт и дальше, смогу сама зарабатывать. Не быть обузой. Помогать семье.

Щупальце довольно погладило меня по уху.

— А потом, может, и своё дело открою. Мыловарню. "Крафтово мыло" или "Мейнкрафт и дочки". Ну, не дочки, а... помощницы.

Щупальца захихикали.

— Ладно, помечтала и хватит, — одёрнула я себя. — Сначала ярмарка. Потом посмотрим.

Я закрыла глаза.

— Завтра ещё мыло варить. И заворачивать. И ленточки искать. И Молоту в кузнице помогать. Дел много.

Тишина.

— Хорошо, — прошептала я. — Очень хорошо.

И уснула с улыбкой.