Сказки Синего леса (джен)

вот тучи сплетались в стальную сеть, что значило — быть грозе;

он вышел из дома, наверно, в семь, из ящика взял газет,

за угол свернул, помахав рукой соседу и псу его,

и в парке на лавочке сел читать отнюдь не про волшебство:

«внимание, граждане! красный код! неделю горят леса!

нужны добровольцы в беде такой, их срочно пора спасать!

страницу возможно перевернуть, но жизнь не перевернёшь;

продержимся, может, ещё чуть-чуть,

но городу нужен дождь».

он долго смотрел на последний лист, и тучи свивались в круг.

их жизни зависят от дела рук, твоих же, он думал, рук,

тебе самому не к душе жара, ты любишь тенёк с утра,

поэтому, друг мой, уже пора. ну правда, давно пора.

он встал со скамейки, дыша с трудом. по парку стелился дым.

когда-то давно он мог делать дождь. он был ещё молодым.

с тех пор он зарёкся и колдовать, другим помогать вообще,

но стелется дым, и горит трава — меняется суть вещей.

он встанет за деревом, сжав кулак, он выпрямится легко,

и капли, как мелкие зеркала, забьются над кулаком.

отсюда удобнее наблюдать (встань рядом и сам проверь!),

как дождь подойдёт к городским дверям,

и город откроет дверь.

вот капля за каплей шипят в камнях, вот выдохнул старый лес,

и дождь, колокольчиками звеня, дым горький прибил к земле.

вот в парках, проулках и площадях стихает набат тревог,

и небо дрожит и блестит в воде на каменной мостовой.

он сядет, кряхтя, на любимый стул, с трудом пододвинет чай,

пускай снова ломает грудь, и мышцы болят плеча —

он снова смог истину рассказать, нигде её не найдёшь:

дождю нужен город, так повелось,

и городу нужен дождь.