Шкатулка с секретом (джен)

А сказки ждут, пока их напишут.

Они таятся в темных переулках между австрийских домов, освещенных только жёлтыми ламповыми фонарями, откачивающими тусклые блики на брусчатку; они ждут на берегу реки, считая солнечные и лунные блики на золотистой дорожке, лежащей неровным полотном на синей глади воды; ждут рядом с брошенным псом у дверей старинной деревянной церквушки. Сказки ждут, пока их напишут, бродят по улицам, заглядывают в лица прохожих и несмело касаются мечтательных лиц.

Ты можешь их не замечать, не чувствовать их касания, не догадываться, что они есть рядом, что они идут с тобой рука об руку, — но они всегда рядом.

И когда вдруг ты понимаешь, что сказка нашла тебя — от этого уже не скрыться.

Когда сказка находит того, кто ее напишет, она начинает ходить за ним по пятам. Прикуривая сигарету, наслаждаясь утренним кофе на балкончике с видом на Ратушу, спеша на работу — ты не замечаешь её, но она есть. Она рядом. Сказка — она в твоей голове, в твоем сердце, и ты уже ничего не можешь с этим сделать — ты напишешь ее. С каждым мгновением, с каждой прожитой секундой сказка овладевает моими мыслями, и душа трепещет в предвкушении — когда ты сядешь писать.

Не важно, клавиатура это будет или же старая перьевая ручка и толстая тетрадь. Не важно, опубликовано это будет или же навсегда останется пылиться рукописными строчками где-то в недрах сокровенного ящика комода, который хранит тайны и загадки твоей жизни. Это не столь важно — ведь сказка увидит мир. Посмотрит умными глазами на тебя — с экрана монитора или же с расчерченных страниц слегка желтоватой бумаги, улыбнётся пробежавшему по тексту солнечному лучу — и будет жить. Возможно, через несколько лет из чьего-то монитора вылезет новая сказка и пойдёт гулять по городу, ища того, кто бы её написал. Возможно, твоя мама, девушка или жена найдут эту тетрадь и раскроют её. Заварят себе чай, зачитаются живущими там сказками — и выпустят на волю новые сказки, которым только предстоит найти того, кто их напишет.

Не стесняйся творить. Не бросай текст, если начал его — ведь любое слово может стать сказкой в чьих-то устах, в чьих-то руках. Сказки — они ведь наши фантазии, наши порождения. Они ищут нас среди сотен тысяч одинаковых лиц, они спускаются с пушистых пуховых облаков на землю, цепляясь за крылья ласточек и скворцов. Они рождаются из блеска снега на чёрном фоне зонта, из лунной дорожки над озером Синевир, из облаков, похожих на драконов и щенков. Сказки повсюду — но их настолько много, что на одного человека, которого выбирают сказки, приходится по пять-шесть еще ненаписанных историй. Так зачем же останавливаться? Зачем же забрасывать писать, когда столько волшебства творится вокруг — но никто его не замечает?

Не лучше ли с уставшей улыбкой сесть за ноутбук или тетрадь, отбросив все заботы повседневности, и отдаться на волю мистическому колдовству сказок, погрузившись в них с головой? Не лучше ли день за днём, по дороге с работы, заглядывать в скверик с заброшенной башенкой, в бездонный колодец у старой деревянной церквушки, в переулок, едва освещенный ламповым светом желтых уличных фонарей, играющим на бежевом камне австрийских и польских домов? Не лучше ли всмотреться в атлантов, держащих своды банка, во львов, сидящих вдоль дороги или пешеходного перехода — вдруг в них тоже живут сказки? Волшебство вокруг нас, мы творим его, и оно сотворяет нас — не лучшее, но самое удачливое свое творение. Ведь мы тоже способны творить… Равно, как и забывать об этом.

Никогда не забывай о том, что это не мы пишем сказки — это сказки ищут нас, чтобы мы их написали.