Тельсoн (джен)

Духота бабушкиной квартиры душит затхлостью. Огромное окно в просторный двор, усеянный деревьями, так близко и так далеко, как неподвижная картина. Рука так и не дотягивается до форточки — тебя снова кто-то отвлекает. Такая простая метафора о том, как собственная семья забирает власть над выбором.

Строки сами выбегают из под пера, как ты выбегаешь из парадной. С каждым вдохом ощущается нарастающее давление. Оно непреодолимо, как законсервированные умы тех, кто застыл в прошлом веке.

Как же пробиться сквозь эти ограничения и обрести свободу решать за себя?

Сжимают стены затхлого музея,

Не слышат моих слов глухие уши,

И, проглотив язык, стою, робея,

Хоть на минутку ты замри, послушай!

Понятно мне твоё очарование,

Но не дотянется рука до ветхих книг,

И не воспримет сердце причитаний,

Хоть шёпотом, хоть перейди на крик!

Истории ясна одна дорога —

Вперёд, секунда за секундой,

Так здорово вернуться ненадолго,

Но только разумом и только одному.

Пока стоишь и смотришь в прошлый век,

Другие топают ногой со временем,

Не осуждай ты их за быстрый бег,

Объятием будь на шее, а не бременем.

Не делай выводы о юных с высоты,

Ведь так легко свалиться с вышины,

А за собой потянешь близких ты,

И разобьёшь порывы и мечты.