Тельсoн (гет)

Люблю смотреть на воды Петербурга,

В них медленно плывёт ночное небо,

Как светлячки горят огни от фонарей.

Печальная поэзия, моя подруга,

Смущённо притаилась где-то,

Здесь, средь людных площадей.

То дождь слезами омывает окна,

То солнце пробивается сквозь тучи,

И места нет покою, только мыслям.

Вода печалью застилает стёкла,

Тоску природы освещает солнца луч,

И летний бриз перебирает листья.

А я перебираю рифмы в голове,

Страницы памяти листаю не спеша,

Средь каменных вершин теряясь.

Рисую словом на невидимой стене,

К истории неловкий сделав шаг,

То приближаюсь к ней, то отдаляюсь.

Фанфары, пафос, лоск и мишура,

Улыбчивые лица напоказ,

И свадебные кольца лишь на раз,

В чём смысл? За фасадом — пустота.

Красивый дом, подстриженный газон,

Блестит машина и летят бумажки.

А лоб в морщинах выглядит неважно, —

В глазницах тусклых светит телефон.

На кухне тёмной тихо стынет чай,

Вы на словах «семья», а на делах — чужие,

От криков уши сделались глухими,

Но времени нет думать, лишь бежать.

Бежать, бежать, бежать и строить,

Но вечного нет в жизни ничего,

Что сплачивало вас — уже мертво,

А будущее — возраст не позволит.

Долг убивает страсть, желание и волю,

Насильно мил не будешь никогда,

Какой бы прочной не была земля, —

Порывы ветра пробегут по полю.

Сжимают стены затхлого музея,

Не слышат моих слов глухие уши,

И, проглотив язык, стою, робея,

Хоть на минутку ты замри, послушай!

Понятно мне твоё очарование,

Но не дотянется рука до ветхих книг,

И не воспримет сердце причитаний,

Хоть шёпотом, хоть перейди на крик!

Истории ясна одна дорога —

Вперёд, секунда за секундой,

Так здорово вернуться ненадолго,

Но только разумом и только одному.

Пока стоишь и смотришь в прошлый век,

Другие топают ногой со временем,

Не осуждай ты их за быстрый бег,

Объятием будь на шее, а не бременем.

Не делай выводы о юных с высоты,

Ведь так легко свалиться с вышины,

И за собой потянешь близких ты,

И разобьёшь порывы и мечты.

Рисую слова на невидимых стенах, —

Латаю скрытые раны.

Чернила стекают по гобеленам, —

Засохнут вечные шрамы.

Рисую словами иную картину,

Под строчками вижу лицо,

Распутать скорее спешу паутину, —

Из мыслей и чувств колесо.

Слова, как бескрайнее море, утонут

И заберут за собой.

То, что мертво, — погрузится в омут

И подарит покой.

Слова — это символы наших эмоций,

Не вечны, но живы в сюжетах,

А вечен лишь тот, кто рисует полотна, —

Искатель этих ответов.

Слова загрязняют и очищают, —

Они лишь в руках инструмент.

Они пропадают, но превращают

В алхимию каждый момент.