Город контрастов (джен)

Хлопья медленно ложились на бетонные плиты доков Токийского порта, где ржавчина на контейнерах смотрелась почти живописно на фоне серого неба. Лю, стоявший у железной лестницы, тихо курил дешёвую китайскую сигарету. Его глаза — холодные, внимательные — следили за худощавым стариком, одетым в несколько слоёв поношенной одежды. Старик — по прозвищу "Журавль" — был хорошо знаком инспектору Лю. Он знал улицы Токио лучше, чем карты штаба.

— Ты говорил, ты что-то видел? — тихо сказал Лю, не делая резких движений. Остальные — Харпер, Воронов и Джонсон — стояли чуть позади, под навесом, не вмешиваясь.

— Видел, видел, — закивал Журавль, голос его был сиплым, как будто он разговаривал с самим снегом. — Тот советский, что с девушкой был, три дня назад приходил сюда, в порт. Сумка при нём была... тяжёлая такая. Ждал, потом подошёл к судну.

— Какому? — резко спросил Воронов.

— Китайскому. Красный флаг, выцветший, с желтой звездой. Надпись — Xiang He. Капитан у них свой, человек тихий, с длинным шрамом на щеке. Я его знаю, он контрабандой занимается. Привозит что-то из Макао, увозит что-то обратно.

Харпер шагнул вперёд.

— Имя капитана знаешь?

— Капитан Фэн, по-моему. Он давно ходит на этом судне. С советским тот долго говорил. Потом тот ушёл, а капитан в гостиницу пошёл на ночь, не на борт.

— Где он сейчас? — спросил Джонсон, но Лю уже смотрел на него с холодом в глазах.

— Мы это проверим.

Полицейские прибыли в общежитие моряков в китайской зоне ближе к вечеру. Снаружи — ржавые вывески, запах тухлой рыбы и угля. Харпер первым поднялся по узкой лестнице. Комната капитана Фэна находилась на втором этаже.

Дверь была приоткрыта. Лю положил руку на рукоять пистолета, Воронов вынул из внутреннего кармана советский удостоверяющий жетон, на всякий случай. Харпер жестом остановил всех, затем толкнул дверь.

Комната была тёмной, освещённой лишь лампочкой, колеблющейся на проводе.

Капитан Фэн лежал на кровати.

Мёртвый.

Его глаза были открыты, рот полуоткрыт, будто он пытался сказать что-то перед смертью. На шее — тонкая красная линия от проволоки. Классическая работа профессионала. Ни шума, ни следов. Убийство из тени.

— Чёрт, — прошептал Джонсон. — Тот же, кто убил советского?

Харпер подошёл к тумбочке. Она была пуста. Ни бумаг, ни личных вещей.

Лю подошёл ближе и наклонился над телом, проведя пальцами по горлу.

— Умер, скорее всего, сегодня утром. Быстро, аккуратно. Видимо, он знал слишком много. Или… что-то у него было.

Воронов прошёлся вдоль стены и заметил сорванную доску под столом. Там была ниша, но уже пустая.

— Здесь что-то прятали. Документы, может быть. Или компромат.

Харпер посмотрел на остальных и медленно произнёс:

— Кто-то пытается зачистить всё, что связано с этим делом. Девушка, советский торговый агент, капитан судна… Все, кто знал хоть что-то, — мертвы. И каждый из них — кусок головоломки.

Лю кивнул.

— Пора искать, кто остался жив.

За окном по-прежнему падал снег. Над портом гудели трубы отгружающихся судов, и в этом гуле слышалась тревожная тишина. Слишком много мёртвых. Слишком мало времени.