Гарри Поттер. Заклинание забвения (джен)

"Память возвращается не шумом, а шепотом. Иногда она просто держит тебя за руку."

Небо над Лондоном было залито серым. Обычное утро, будто ничем не примечательное, но Гарри чувствовал: всё меняется.

Он сидел на краю кровати, стиснув в руках письмо, которое до этого не решался открыть. Печать Грейнджер. Гермиона вернулась.

Внутри — аккуратный почерк:

«Мы нашли его. Артефакт восстановления. Нестабилен, но может сработать. Только если ты действительно готов…»

Он перевернул письмо. На обороте — несколько строк, написанных её рукой уже не как министра, а как подруги:

«Ты не обязан быть тем, кем был. Но если захочешь — мы рядом.»

Драко поставил чашки на стол. Он всегда приносил кофе в одно и то же время, как будто ритуал был единственной стабильной вещью в доме.

— Письмо от Грейнджер? — спокойно спросил он.

— Да.

— Зелье уже здесь?

Гарри кивнул, не глядя на него. Драко молчал.

— Ты боишься? — спросил Гарри.

— Не за себя, — сказал тот. — Я не знаю, каким ты станешь, если всё вспомнишь.

— А если я стану тем, кого ты ненавидел?

— Тогда… я постараюсь начать заново. Снова. Если позволишь.

Артефакт оказался крохотным флакончиком, к которому прилагалась свиток с предупреждениями. «Память — это не только образы. Это боль. Вы потеряли себя — но вы потеряли и всё, что сделали с вами тем, кто вы есть. Вернуть всё — значит не выбирать, что помнить.»

Гарри держал зелье у губ.

Внутри — страх.

А снаружи — человек, которого он не знал месяц назад, а теперь не мог представить, чтобы рядом был кто-то другой.

— Если я вспомню всё… — прошептал он, — я не хочу забыть то, что было сейчас.

— Значит, не забудешь, — сказал Драко просто. — Память — не всё. Иногда важнее то, что ты чувствуешь, даже если не знаешь почему.

И Гарри выпил.

Это было не больно. Это было… тихо.

Сначала — вспышки.

Хогвартс. Волдеморт. Джинни. Сирий. Мост. Крики. Лицо Гермионы. Молнии в воздухе. Тёплая рука Рона. Стук сердца. Перья. Лаванда. Закрытые двери. Зелёный свет. Запах дождя. Плач. Победа. Прах.

А потом — он.

Бледное лицо. Насмешка. Обида. Зависть. Спор. Кровь на лице. Руки, дрожащие от страха. Крики в ванной. Спина, отвернувшаяся в Тюрьме. Мальчик, которому не дали выбрать.

А потом — мужчина. Стоящий у камина. Варящий кофе. Говорящий: «Уже нет».

Всё встало на свои места.

Когда Гарри проснулся, Драко сидел на полу, прислонившись к стене, как будто ждал часами. Он даже не спросил, всё ли в порядке — просто смотрел, спокойно.

Гарри сел, опёршись на локти. Долго молчал.

— Ты знал меня… таким, каким я был.

— Знал, — кивнул Драко.

— И всё равно был рядом, когда я стал другим?

— Потому что ты был — человеком. А не героем. Или легендой.

И… ты не судил меня. За прошлое. Это было… новое.

Гарри подошёл ближе. Усталый, но в себе. Больше не потерянный.

— Спасибо, Драко.

Тот моргнул. Впервые — без готовой фразы. Без иронии. Без защиты.

— За что?

— За то, что напомнил мне, кем я мог бы быть… если бы начал с самого начала.

Позже они сидели рядом, молча.

Гарри держал в руках ту самую шкатулку. На этот раз — она открылась.

Внутри — фотография. Он, Гермиона и Рон.

И маленький конверт, с надписью: "Если забудешь — не бойся вспомнить. Ты не один."

Он посмотрел на Драко.

— И знаешь… Я всё равно думаю, что ты — человек, который любит утренние разговоры. Просто скрываешь это.

Драко скривился:

— Ты стал невыносим, как только вернулась память.

— А ты — всё тот же. Но… может, и это неплохо.