Связь (джен)

Тёмный переулок

9 Апреля | 12:30

Артём Варт стоял посреди улицы, чувствуя, как воздух обжигает лёгкие. Адреналин всё ещё кипел в крови, заставляя сердце биться где-то в горле. Он смотрел на свои руки, и они казались ему чужими — эти пальцы только что держали ребёнка, эти ноги только что отправили человека в беспамятство.

Мужчина не двигался. Он лежал на асфальте лицом вниз, раскинув руки, как сломанная кукла. Тишина давила на уши, и Артёму казалось, что он слышит, как песчинки времени падают в бездонную пропасть.

— Пора уходить, — прошептал он сам себе.

И ушёл. Быстро, почти бегом, сворачивая в знакомые переулки, петляя между дворами, чтобы сбить след. Он не знал, есть ли за ним погоня, но ноги несли его вперёд, а в голове пульсировала одна мысль: «Ты убил его. Ты убил человека».

Артём заставил себя остановиться, прислонившись спиной к холодной стене. Дыхание рвалось из груди, в глазах темнело. Он закрыл их на секунду, прижался затылком к шершавому кирпичу и просто дышал. Вдох. Выдох. Вдох. Выдох.

Школа белых глаз

Когда пульс выровнялся, он открыл глаза.

Перед ним возвышалось серое здание. Массивное, мрачное, с высокими окнами и массивной дверью, над которой красовалась вывеска. Артём прочитал её и невольно усмехнулся — усмешка вышла кривой и нервной.

— Школа белых глаз? — пробормотал он, вглядываясь в буквы. — Странное название.

Он толкнул тяжёлую дверь и шагнул внутрь.

Вестибюль встретил его запахом казённого мыла и хлорки. Пол был выложен кафелем, который когда-то был белым, а теперь казался серым от тысяч прошедших ног. У стен стояли ряды шкафчиков, похожих на пчелиные соты, а потолок терялся где-то высоко, в полумраке.

Артём нашёл свой шкафчик по номеру, который был указан в бумажке из приёмной, и сунул туда рюкзак. Металлическая дверца закрылась с глухим лязгом, и этот звук гулко разнёсся по пустому коридору.

Он уже собирался идти искать класс, когда за спиной раздался голос:

— Ты новый ученик?

Артём медленно развернулся.

Парень, который стоял перед ним, был выше на голову и шире в плечах. Его лицо было круглым, с крупными чертами и маленькими, глубоко посаженными глазами, которые смотрели настороженно и оценивающе.

— Да, — ответил Артём, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

Парень не ответил. Он просто шагнул ближе и резко закинул руку за шею Артёма, пытаясь захватить его в удушающий приём. Локоть упёрся в горло, перекрывая дыхание.

— Так принимают новых учеников? — прохрипел Артём, пытаясь вырваться.

Но тут раздался третий голос. Холодный, спокойный, лишённый всякой эмоции, но от него по спине побежали мурашки.

— Как же ты меня уже взбесил… Проваливай.

Парень замер. Его хватка ослабла, и Артём почувствовал, как может вдохнуть полной грудью.

Из тени за шкафчиками вышел невысокий парень с тёмными волосами и внимательными глазами. Внешность его нельзя было разглядеть толком — он всё ещё оставался в полутени, но даже так было понятно: этот человек не привык шутить.

Хулиган, который только что пытался задушить Артёма, исчез так же быстро, как и появился. Шаги его стихли в дальнем конце коридора, и снова воцарилась тишина.

Неизвестный спаситель вышел на свет. Это был парень лет четырнадцати, с коротко стрижеными волосами и цепким взглядом. Одет он был в такую же форму, как у Артёма, только рукава рубашки были закатаны до локтя.

— Что, рот раскрыл? — спросил он, и в голосе его прозвучала лёгкая насмешка.

Три секунды молчания. Артём не мог вымолвить ни слова — от напряжения, от неожиданности, от того, что только что произошло.

— А… а… Спасибо… — выдавил он наконец.

— Да это тебе спасибо, — неожиданно ответил парень. — Ты моего младшего спас.

Артём замер.

— Что?

— В переулке. Мальчишка. Это мой брат, — пояснил спаситель, и в его глазах мелькнуло что-то тёплое, почти благодарное. — Я видел, как ты… разобрался с тем типом.

Артём почувствовал, как кровь отливает от лица. Он не знал, что сказать. Слова застряли в горле.

— Добро вернулось, — раздался знакомый голос.

Лиза стояла в дальнем конце коридора, прислонившись плечом к шкафчику, и ухмылялась. Крыльев не было, и одета она была как обычная школьница, но Артём узнал бы её из тысячи. Она подмигнула и исчезла за поворотом, оставив после себя только лёгкий ветерок и чувство, что всё это было не случайно.

— Вот как… — протянул Артём, глядя в пустоту.

— Что? — не понял парень.

— Ничего. Как тебя зовут?

— Моё имя Матвей, — ответил тот. — А тебя-то как звать?

— Меня зовут Артём Варт. Я из седьмого «В» класса.

Матвей усмехнулся, и в этой усмешке было что-то располагающее.

— О, ты в нашем классе. Повезло. Пойдём, провожу.

Он хлопнул Артёма по плечу и двинулся вперёд. Артём пошёл за ним, чувствуя, как напряжение постепенно отпускает. Впервые за этот день он почувствовал что-то похожее на облегчение.

Триста двадцать седьмой кабинет

9 Апреля | 14:00

2015 год.

Класс был большим и светлым — окна выходили на южную сторону, и солнце заливало парты ярким, почти летним светом. Доски были новыми, парты — без единой царапины, и только в углу, у последней парты, сидел мальчик, который, казалось, не вписывался в эту картину.

Матвей и Артём сели за средний ряд, в третьем ряду от окна. В классе было пусто — учитель ещё не пришёл, а другие ученики, видимо, бродили по коридорам.

— Скукота, — зевнул Матвей, откидываясь на спинку стула. — В первой смене хоть уроки быстрей идут.

Артём не ответил. Он смотрел в окно, на серое небо, которое медленно наползало на солнце, и думал о своём. О переулке. О мужчине, который не двигался. О Лизе, которая появляется там, где её не ждут.

А потом по спине пробежало что-то холодное.

Чей-то взгляд. Тяжёлый, пристальный, немигающий. Артём чувствовал его физически — как прикосновение льда к коже. Он медленно обернулся.

В конце класса, у самой последней парты, сидел мальчик. Худой, почти болезненно бледный, с аккуратно зачёсанными тёмными волосами и в круглых очках, которые поблёскивали в свете ламп. Его лицо было серьёзным, даже суровым, и он смотрел прямо на Артёма. Не отрываясь. Не моргая.

Артём быстро отвернулся, чувствуя, как сердце забилось чаще.

— А кто это на задней парте сидит? — спросил он вполголоса, стараясь не оборачиваться.

Матвей мельком глянул в конец класса и хмыкнул.

— А… Влад, что ли? Он всегда тихий, так что не бойся.

— Я и не боюсь, — ответил Артём, хотя внутри всё сжалось.

Он обернулся снова. Всё так же сидел на месте, всё так же смотрел. Но теперь, поймав взгляд Артёма, он медленно поднялся. Молча. Не отводя глаз. Поправил очки, одёрнул пиджак и направился к двери.

Когда он проходил мимо, Артём почувствовал запах — какой-то странный, незнакомый. И холод. От этого мальчика веяло холодом.

Влад вышел, прикрыв за собой дверь. Та захлопнулась с тихим, но отчётливым звуком.

— Странный он, — пробормотал Матвей, качая головой. — Ладно, не забивай голову. У нас ещё куча времени до урока.

Артём кивнул, но мыслями всё ещё был там — в пристальном взгляде Влада, который, казалось, видел больше, чем должен.

Прошло десять минут. Дверь в класс отворилась, и на пороге появился учитель. Мужчина лет сорока, полноватый, с добрым лицом и аккуратной бородкой, которую он, видимо, носил, чтобы казаться строже.

— Здравствуйте, — сказал он, оглядывая пустые ряды. — А где остальные?

— Идут, Иван Петрович, — лениво отозвался Матвей.

Учитель вздохнул, прошёл к столу и начал раскладывать бумаги. Артём смотрел на него, но видел другое. Тёмный переулок. Беспомощного мальчика. Лицо Лизы, искажённое в улыбке. И чёрные глаза Влада, которые провожали его до самой двери.

Что-то начиналось. Что-то, чего он не мог объяснить, но чувствовал всем своим существом.