Хроники несвершившегося Апокалипсиса (джен)

Ветер треплет уже давно порванный плащ, а дышать на этот раз трудно — людям сейчас не до него, они заняты, они умирают.

Последние несколько лет солнце почти не грело. Последние полгода Завоеватель слышал незнакомый смех за своей спиной. Но каждый раз, когда он оборачивался, там никого не было. Это нервировало, это сводило с ума.

Люди болели и раньше, но подобное Завоеватель видел впервые.

— Новый... всадник? — тихо спросил Завоеватель.

Война пожал плечами.

— Я видел его, издалека. Он весьма настойчив.

— Это все солнце... — прошептал Завоеватель, закрывая глаза.

Война нахмурился, но Завоеватель выглядел явно подавленно — впервые за последние... да даже за все время их существования!

— Если ты в самом деле собираешься предаваться отчаянию, — практически прошипел Война, — то вспомни, что мы вообще-то работаем.

— Я помню, — ответил Завоеватель и Войне показалось, что ветер стал холоднее. — Помню, но не пойду.

Война замер. Что должно было произойти, чтобы этот восхитительный инициатор жутких и оттого прекрасных идей, вечный победитель, его чокнутый на власти брат Завоеватель, отказался действовать?

— Завоеватель, — Война постарался вложить в одно слово все, что хотел сказать, но для чего не находил слов.

— Нет, — мотнул головой Завоеватель. Казалось, что Белый просто ничего не слышит. — Иди один.

— Завоеватель, — отчаянно провыл Война, — я не о том, — Завоеватель приоткрыл глаза и тут же отвернулся, не в силах смотреть на замешательство во взгляде Войны.

— Почему ты..?

— Я хочу пойти к нему, — голос Завоевателя звенел от злости, — найти его. Он... он смеется, понимаешь?!

Война сжал кулаки. Как может кто-то даже просто сметь думать о том, чтобы смеяться над кем-то из них. А тем более над Завоевателем! И гораздо хуже: довести его — их! — до временной недееспособности. Их — ведь Война не представлял как работать в одиночку.

— Я пойду с тобой, — заявил он.

Завоеватель задумчиво покосился на него и покачал головой.

— Не стоит.

— Это не обсуждается.

Завоеватель вздохнул, но не стал протестовать. Он понимал, что все равно встреча, настоящая встреча произойдет только один на один.

На лице Чумы застыла полубезумная усмешка, когда он навис над Завоевателем.

— Чувствуешь? Чувствуешь как твое время кончается? — хрипло рассмеялся Чума.

Завоеватель прошипел что-то сквозь стиснутые зубы. Чума на это только хмыкнул.

— Ага, — произнес он, буквально вдавливая Завоевателя в землю, — вижу, чувствуешь. Ну и как ощущения, Белый?

— Что теперь, убьешь меня?

— Нет-нет, — сверкнул глазами Чума, — не убью конечно, о чем ты вообще. Ведь я победил. Ха! Победил вечного победителя! Что может быть лучше?

— А еще ты просто не сможешь меня убить, — монотонно бубнил Завоеватель, — Мы практически бессмертны. Но ты это узнаешь, это придет со временем...

— Что ты там бормочешь?!

— Говорю, — чуть громче заговорил Завоеватель, — что лучше бы тебе было оставаться женщиной. Тебя бы может полюбили...

— Замолчи! — Чума закричал, срывая голос. — Ты все равно больше не всадник! Заткнись!!

Завоеватель мрачно усмехнулся.

* * *

Смерть бесшумно шагал к сгорбленно сидящей одинокой фигуре. Впервые за историю. Он должен забрать Всадника? Нет, еще рано. Еще слишком рано.

— Господин... — раздался еле слышный шепот Завоевателя. — Вы пришли... за мной?

— Не сейчас, — ответил Смерть, садясь рядом. Глаза Завоевателя странно блеснули.

— Мне дан еще шанс?

Смерти очень хотелось уйти, прямо сейчас, оставить бывшего всадника одного со своим отчаянием, не давать ни намека на надежду, ни на что, пусть сдастся, пусть смерит свою гордыню вечным ожиданием конца...

— Господин..?

Но нельзя, нельзя! Нельзя уходить после того, как буквально за руку протащил Чуму в Всадники. Собственноручно сбросил Завоевателя с пьедестала в бездну. Нельзя уходить сейчас, надо закончить...

— У тебя осталась одна вещь, которая должна принадлежать Белому Всаднику.

Завоеватель сжался. Корона, символ власти. Он никогда не расставался с ней. Чума не требовал корону, просто не знал, что она существует.

— Ты отдашь её...

— Да, Господин, — обреченно прошелестел Завоеватель, склоняя голову.

«А ведь это для него хуже, чем уход из четвертки, даже чем окончание существования...»

— Я не договорил! Да, ты отдашь её. Но сам. Я не стану требовать этого немедленно. 

Завоеватель вскинул голову и Смерть в который раз за сегодня пожалел, что вообще затеял все это.

— Когда же, Господин..?

Давай, Завоеватель нам всем еще нужен, правда? Говори. Остальные нам тоже нужны. Так говори же!

— Когда поймешь, что её обладатель не будет злоупотреблять властью.

— Когда пойму...

Пауза.

А потом Завоеватель выпрямился и на лице заиграла еле заметная улыбка.

— Да, Господин.

Но как бы давно это не было, нужно было еще кое-что...

Наверное, сложно представить себе такую сцену.

Конец света от такого не наступит, конечно, но человеческий разум — странная штука, никогда не знаешь как него что-то повлияет. А уж предугадать изменения в общемировом сознании при таком раскладе тем более невозможно.

Можно бы было сказать, что там было ночное небо. Можно, если бы видна была хоть одна звезда. Небо, иссиня-черное, абсолютно чистое, в том числе и от звезд и луны. Тем не менее, от него исходил свет, чуть серебристый, или, может это все вокруг было из серебра? И тишина, такая же пустая, созданная, кажется, специально, чтобы давить на разум, чтобы выводить из себя.

Поле старой битвы. Поле вечных битв. Залитое кровью побежденных. Если туда приходили двое — уйти мог только один.

Впрочем, не всегда.

Сегодня была одна из ночей, когда что-то решалось.

На некотором расстоянии друг от друга стояли две фигуры. Не настолько близко, чтобы раздражать противника, но достаточно, что бы разговаривать, не повышая голос.

Выглядели они почти одинаково. Да, почти, так как оба по внешнему виду походили на людей. Для этого места уже привычный облик. Одеты в просторные плащи с капюшонами, которые, к сожалению, не скрывали их лиц.

Одна из фигур стояла прямо, со спокойной уверенностью. И, хотя, лицо освещал серебряный свет, в глазах ничего не отражалось. Если приглядеться, можно было заметить тусклый блеск от короны. К груди фигура прижимала лук и единственную стрелу.

Второй силуэт чуть горбился и смотрел исподлобья. В одной руке у него был старый и зеленоватый на вид меч, а другой он пытался натянуть капюшон как можно ниже.

Так они стояли много лет. Для них это все равно была одна ночь.

Наконец, один из них не выдержал.

— Ты же понимаешь, что это не имеет смысла! — крикнул он. — Мы может стоять тут вечно, но ничего не решится!

— Решится, — возразил второй. — В самом конце. Мы оба не сможем уйти, ты же знаешь.

— Это глупо!

— Нет, так должно быть.

Фигура с мечом вздохнула. Что бы там плохого про него не говорили, к «самому концу» он относился с отвращением. Зачем, в самом деле? Да, все менялось, и не всегда в лучшую сторону, да, и ему пришлось меняться и даже менять имя, самое глупое что может быть, наверное... Но мир ему нравился.

А этот... «коронованный» застрял мышлением в такой глубине веков... Нет, он не был плохим, или упрямым или еще что-то в таком роде — просто он не мог быть другим. А ведь в других обстоятельствах... Нет, в других обстоятельствах он... его самого бы не существовало, а посему надо победить, надо вернуться.

«Коронованный», чуть улыбнувшись, развел руки в стороны.

— Мы можем решить все сейчас.

«Мечник» промолчал. Сейчас... Это звучало так заманчиво. Он даже не знал, что творится в мире, а как хотелось вернуться. И этот балахон. А меч? Когда он последний раз пользовался им? Но сражаться один на один с лучником. Лук против меча. Тот никогда не промахивался, а ему еще надо было сократить расстояние для удара... Он вообще правильно держит оружие..? Когда же это было в последний раз?

— Чума?

Точно. На секунду перед глазами всплыли все воспоминания. Именно тогда он последний раз брал в руки меч.

— Нет, — тихо отозвался «мечник», — уже давно нет. Проще — Мор.

Лучник, казалось, растерялся. И устало закрыл глаза. Руки опустились.

— Я многое пропустил..

— Это не твоя вина, — Мор с усмешкой посмотрел на небо. — Кто же знал, что будет именно так..?

Они помолчали.

— Может, все-таки уйдем отсюда? — протянул Мор, раздумывая о том, сможет ли он отвлечь противника болтовней.

Полшага вперед.

— Оба? — лучник внимательно разглядывал тетиву.

Шаг.

— Конечно!

Еще пара шагов.

— Нет, — резко произнес «коронованный», вскидывая лук.

Мор отшатнулся, ожидая дальнейшего с ужасом. Но стрела пролетела совсем рядом с лицом, не задев его самого. От порыва ветра сорвало капюшон.

— Ты.. ты же..!

Завоеватель пожал плечами.

— Ты вообще не собирался в меня стрелять! — Попытался закричать Мор, но от шока получалось только хрипеть. — С самого начала!

— Зато, — Завоеватель мрачно усмехнулся, — теперь ты вполне можешь меня атаковать.

— Знаю. Но, — вздохнул Мор, — не сейчас. Когда-нибудь потом, — шептал он, — обязательно. Я подожду.

Меч упал на землю.