Остров выживших (джен)

Несколько дней не было ни времени, ни возможности, ни желания писать. Да и ничего особо интересного не происходило. Не считая того, что на следующее утро после описанных выше событий вода в ручье снова стала пригодной для питья, а в рюкзаке я нашёл странный медальон с изображением глаза, выгравированном на обеих его сторонах. Из бронзы или латуни... Впрочем, судя по весу, скорей всего, первое. Может, это какой магический талисман. Хотя, не являясь магом, я в любом случае это не узнаю.

А потом начался какой-то змеиный период. Брачный сезон у них, что ли? Казалось, они были везде. Приходилось передвигаться с осторожностью. Нет, змеиное мясо, конечно, вкусно и питательно, но, боюсь, моя реакция сильно уступает змеиной. Так что у меня вошло в привычку двигаться плавными, скользящими движениями, напевая что-нибудь мелодичное. А потом появился этот непроглядный туман и мои движения сковало, так что я начинал понимать, как себя чувствует муха, угодившая в янтарь. А потом моё тело подхватили чьи-то грубые, но почти неосязаемые руки и куда-то понесли. По дороге я обо что-то сильно приложился затылком, после чего моё сознание уплыло.

Очнулся я на алтаре. По крайней мере, другого назначения этой каменюке мне в голову не приходило. Я был раздет до пояса и чувствовал спиной холод камня. И хоть видимых уз не наблюдалось, шевелиться по-прежнему не мог. Только головой вращать получалось. Моя одежда лежала в нескольких шагах рядом с рюкзаком. А на твёрдом камне лежать не очень-то удобно. Я повернул голову влево, где до этого краем глаза видел какое-то движение. Там обретался странного вида мужчина, контуры которого слегка смазывались и плыли, как будто я имел дело с не очень качественной голограммой. Тем не менее, он был материален.

— Воды! — удалось выдавить мне пересохшим горлом.

Порывшись в моём рюкзаке, мужчина выудил оттуда бутылку и, подойдя, поднёс горлышко к моим губам. Сделав несколько глотков, я благодарно кивнул и поинтересовался:

— А можно ещё подушечку под голову, а то лежать неудобно.

Брови моего собеседника изумлённо поползли вверх.

— А ты не наглеешь? — деловито поинтересовался он.

— А давай проверим. Вот скажи, для чего я тебе нужен.

— С твоей помощью я собираюсь возродиться, — сообщили мне.

— Возродиться? — недоумённо переспросил я.

— Я умер, но, будучи сильным магом, сумел уцепиться клочком своей сущности за этот предмет, магия которого сходна с моей собственной, — он продемонстрировал недавно найденный медальон. — Я питаюсь эмоциями, а ты очень эмоциональный человек. На всю округу фонтанируешь, хоть внешне и выглядишь спокойным. Алтарь усилит твои эмоции и чувства, аккумулирует их в чистую силу и перенаправит ко мне. Будь ты сильным магом, у тебя был бы шанс выжить, а так как ты обычный человек, я растяну твою смерть, сделав её максимально мучительной. Чем дольше ты будешь страдать, тем больше сил я получу, и если на полноценное возрождение не хватит, в момент твоей смерти я займу твоё тело.

То есть меня будут пытать.

— Ну вот видишь! — невозмутимо отозвался я, — Мы выяснили, что я совсем не наглею.

Тот недоумённо уставился на меня.

— Ну, смотри, — пояснил я свою мысль, — сейчас ты начнёшь меня пытать, а я дёрнусь и раскрою череп об эту каменюку. Человек ведь от сильной боли и язык себе способен чисто рефлекторно откусить, сам того не желая, а уж башкой долбануться как нефиг делать. Вряд ли столь скоротечная смерть даст тебе достаточно сил для возрождения.

Маг впечатлился и, умело сложив мою одежду, аккуратно подложил мне под голову.

— Спасибо тебе, добрый человек! — с чувством произнёс я. — Век не забуду твоей доброты.

Маг хмыкнул.

— Ты столько не проживёшь.

— Ты и вовсе труп, а на склероз, вроде как, не жалуешься.

— Я — маг, — возразил он, — ты на подобное шансов не имеешь.

Я пожал плечами.

— Маг, предмет, возрождение... Что-то знакомое в голове вертится, не могу вспомнить... — и тут до меня дошло. — Ах, ты ж... Волдеморт недобитый! — но, увидев искреннее непонимание на лице собеседника, предпочёл замять тему. — Э-э-э... Не бери в голову. У меня ассоциативное мышление. Вот и лезет в голову всякое.

Маг не отрывал от меня взгляда, и я, вздохнув, пустился в объяснения:

— Книга такая есть. "Гарри Поттер и тайная комната". Там один психованный тёмный маг очень боялся умереть. Вот он ещё при жизни, при помощи одного запретного ритуала, разделил свою сущность на несколько частей и поместил в несколько предметов. Один из них нашла маленькая волшебница. Предмет оказался дневником, и девочка писала в него свои чувства и переживания. Дневник подпитывался ими и в результате чуть не убил. Тот маг тоже надеялся возродиться таким способом, просто ему помешали. Ну и он придумал себе пафосное имя Лорд Волан де Морт. Сокращённо Волдеморт. Ну я, для прикола, называю его Волдемордой. Согласись, история напоминает твою.

Тот глубокомысленно покивал и достал из ножен на поясе необычно изогнутый ритуальный кинжал. На губах появилась холодная улыбка.

— Мы слишком долго разговариваем, а пора приступать.