В лабиринте тьмы (гет)

Небо над Летбриджем стало неспокойным, как будто небеса решили устроить истерику, короткую, но яростную, просто чтобы напомнить миру, что они все еще бодрствуют. Утро выдалось ленивым, солнечный свет разливался по саду, золотив яблони и уговаривая пчел напевать свои сонные мелодии. Но теперь, когда полдень подкрался ближе, появилась тень — синяк облаков, тяжелых и серых, несущихся над прериями, как табун диких лошадей. Воздух сгустился, наполнившись запахом дождя и электричества, и мир, казалось, затаил дыхание.

На кухне своего маленького домика Мели и Рэй стояли у окна, привлеченные внезапной драмой, разворачивающейся снаружи. В комнате было тепло, пахло кофе и легкой сладостью джема после завтрака, тарелки все еще стояли в раковине, забытые перед надвигающимся зрелищем природы. Мели прислонилась к стойке, ее волосы были распущенны, высветленные светло-русые локоны отражали тусклый свет, как нимб. Ее кожа, бледная с россыпью веснушек от недель, проведенных под летним солнцем, мягко сияла, а тёмные глаза искрились смесью благоговения и веселья. На ней было простое льняное платье со слегка помятым подолом, и ее пальцы, все еще перепачканные краской со вчерашнего холста, легонько постукивали по подоконнику. В ней была тихая сила, женщина, которая научилась переносить штормы гораздо хуже этого, природного, и все же она наблюдала за этим явлением с детским восторгом, как будто небо разыгрывало представление только для нее.

Рэй стоял рядом с ней, его широкие плечи заполняли пространство, его присутствие было таким же устойчивым, как дуб снаружи, своеобразный символ стойкости и силы на фоне более изящных фруктовых деревьев, который отказывался склоняться под порывами ветра. Темно-пепельные волосы Рэя, тронутые ранней сединой, были взъерошены, а на лице — суровом, с острыми скулами и подбородком, затененным щетиной, играла слабая улыбка. Его фланелевая рубашка с закатанными рукавами обнажала мускулистые руки, руки, которые в равной степени знали инструменты и нежность. Его темные глаза, глубокие, как грозовые тучи, перебегали с неба на Мели, читая ее так же легко, как он читал прогноз погоды. Он был человеком, который видел хаос и вышел с другой стороны, и теперь он нашел покой в этих моментах, в его Мелли, в жизни, которую они строили.

Первым налетел ветер, игривый порыв, от которого задребезжали оконные стекла и листья разлетелись по двору, как озорные дети. Затем пошел дождь, не слабый, а настоящий поток, барабанящий по крыше в ритме, который заглушал мысли. Треснула молния, прочертив по небу неровный белый шрам, за которым последовал раскат грома, прокатившийся по дому, сотрясая кружки на полке. Мели рассмеялась — яркий, неосторожный звук, прорезавший рев, и ближе прижалась носом к стеклу, от ее дыхания оно запотело. Она слушала, как потоки дождя хлестали по крыше, барабанили по стеклам, и попадали на веранду, несмотря на навес, оставляя целые потоки воды. Они с силой ударялись о деревянный пол, разбрызгивая вокруг мутные лужи.

"Посмотри на это"! — сказала она, ее голос был полон удивления. "Как будто небо закатывает истерику, но ему это доставляет удовольствие".

Рэй усмехнулся, низко и тепло, опершись рукой о стойку рядом с ней:

"Да, просто летняя истерика. Кругом шум, будто небу сил нет держаться."

Мелисса взглянула на него с дразнящей улыбкой, с искоркой озорства в глазах:

"Ого, ты называешь небо легковесом, О’Коннор?"

Рэй поднял бровь, его ухмылка стала шире:

Нет, я говорю, что это всего лишь лай, без укуса. Дай ему десять минут, и оно снова засияет, как ни в чем не бывало".

Буря, казалось, услышала его, удвоив свои усилия. Еще одна вспышка молнии осветила сад ослепительным серебром, превратив яблони в призрачные силуэты, и дождь хлестнул сильнее, размывая мир снаружи в акварельный мазок. Но в этом не было злого умысла — просто природа напрягла свои мускулы, короткий, дикий танец, прежде чем успокоиться. Мелли наклонила голову, ее пальцы выводили невидимый узор на стекле, как будто она могла нарисовать саму бурю — ее ярость, ее мимолетность, ее красоту.

"Напоминает мне о том времени, когда я была ребенком", — сказала она, теперь мягче, ее голос погружал в воспоминания.

"Я бы сидела у окна, наблюдая за подобными штормами, думая, что это истории, которые рассказывает небо. Я бы нарисовала их после, знаешь, такими закорючками, серыми мелками."

Рэй повернулся к ней, выражение его лица смягчилось, как это бывало всегда, когда она позволяла ему мельком увидеть эти фрагменты своего прошлого.

"Держу пари, ты сделала их лучше, чем настоящие", — сказал он мягким тоном, как будто держал в руках что-то драгоценное.

Мелисса пожала плечами, легким, застенчивым жестом, но ее улыбка отображала радость от услышанного.

"Может быть. Мне просто нравилось, как дождь и гром приходили и уходили, понимаешь? Как будто они были шумными, но остались не для того, чтобы причинить кому-нибудь вред".

Он кивнул, поняв больше, чем ее слова, и протянул руку, чтобы заправить выбившуюся прядь ее волос за ухо, его пальцы на мгновение задержались там.

“Похоже на тебя, ”- пробормотал он почти про себя.

Шторм уже утомлял, его рев сменился ворчанием, дождь перешел в скороговорку, как ребенок, успокаивающийся после прилива энергии. Облака разошлись, пропуская лучики солнечного света, и внезапно мир заискрился — мокрая трава сверкала, как изумруды, воздух был свежим и чистым, несущим аромат земли и обновления. В последний раз прогремел гром, теперь уже далекий, прощальный, и солнце вернуло себе небо, окрасив все в золотой цвет.

Мелли открыла окно, впуская прохладный ветерок, который трепал ее волосы и уносил последние следы шторма. Она глубоко вдохнула, ее глаза были полузакрыты, она наслаждалась моментом.

"Пахнет новым началом", —сказала она легким, но полным значения голосом, как будто она говорила не только о погоде.

Рэй прислонился к косяку рядом с ней, его плечо коснулось ее плеча, и посмотрел в сад, где капельки воды висели на цветущих яблонях, как крошечные драгоценные камни.

"Да", — согласился он, его голос был ровным, обоснованным.

"Как будто весь мир говорит: Хорошо, давай попробуем еще раз".

Они стояли там, бок о бок, наблюдая, как над Летбриджем воцаряется спокойствие, краткий хаос шторма уже стал воспоминанием. Теперь на кухне было тихо, если не считать журчания воды из крана и гула их общего молчания, молчания, которое говорило о доверии, о любви, о знании того, что какие бы бури ни надвигались — большие или маленькие — они встретят их вместе.

От лица Рея

Гроза утихла, оставив сад блестящим, словно отполированный собственными руками неба. Воздух был свежим, пахло влажной землей и цветущими яблонями, вернулось солнце, окрашивая все в тот мягкий золотистый свет, который заставляет вас чувствовать, что мир дает вам второй шанс. Я стоял у грузовика, ключи позвякивали в моей руке, чувствуя влажную траву под ботинками. Старый "Форд" был припаркован на краю подъездной дорожки, его синяя краска облупилась, но он был горд, готовый отвезти нас в город на УЗИ Мели. В груди у меня все сжалось — не от беспокойства, не совсем, но от этого тихого предвкушения, как будто ждешь песни, которая, ты знаешь, изменит тебя.

Я оглянулся на дом, его белая вагонка сияла под прояснившимся небом, и увидел Мелиссу сквозь сетчатую дверь; она двигалась медленно, как будто она несла что-то тяжелее себя. Мелли шла по дорожке и клянусь, она сама выглядела частью этого сада — ее светлые пряди в темных локонах, отражающие свет, распущенные и немного растрепанные от ветерка, ее глаза яркие, но затененные чем-то, чему я не мог дать точного названия. На ней было простое бледно-голубое платье, ниспадающее по легкому изгибу живота, а ее кожа — бледная, покрытая веснушками за несколько недель лета, казалось, впитывала тепло. Но ее руки, руки художника со слабыми пятнами краски, нервно теребили подол платья, а плечи были ссутулены, как будто она готовилась к холодному ветру, который могла чувствовать только она.

У меня всегда хорошо получалось читать ее мысли, лучше, чем я читаю себя в большинстве случаев. У нее есть такая манера не скрывать свое сердце, даже когда она пытается это спрятать. Прямо сейчас я мог видеть в ней поведение, подобное тому, которое бывает у малиновок: как будто она могла убежать, если мир станет слишком громким. Дело было не только в плановом УЗИ, хотя я знал, что это было частью этого. Это было все — тяжесть того, что мы строили, растущая внутри нее жизнь, призраки ее прошлого, которые иногда прокрадывались внутрь, нашептывая вещи, которые я хотел бы заставить замолчать навсегда.

— Привет, Мелли, — позвал я, стараясь говорить мягко, как будто уговаривал оленя выйти из леса.

— Готова отправиться в путь?

Она подняла глаза, и ее улыбка замерцала, быстрая и хрупкая, как свеча на сквозняке.

— Да, просто… я забыла свою сумку, задержалась — сказала она, стараяь держать голос легким, но в нем сквозило напряжение, как будто она пыталась убедить себя так же сильно, как и меня.

Я прислонился к грузовику, чувствуя прохладный металл под ладонью, и смотрел, как она пересекает двор. Моя фланель все еще была влажной от штормовых брызг, а ботинки заляпаны грязью, но мне было все равно. Все, о чем я заботился, была она — эта женщина, которая прошла через ад и все еще находила способ смеяться над грозами. Мое лицо, грубое, со щетиной, которую я не потрудился побрить, и морщинами, прорезанными годами, о которых я не говорю, казалось мягче, когда я смотрел на нее, как будто она разглаживала мои морщины, даже не пытаясь. Мои темные волосы были в беспорядке, и непослушно торчали там, где я провела по ним рукой, а мои глаза, темные, как только что пронесшиеся тучи, не отрывались от нее, отслеживая каждый шаг.

Она добралась до грузовика с сумкой, перекинутой через плечо, и остановилась в нескольких футах от него, ее пальцы все еще теребили подол платья.

— Это глупо, не правда ли? — сказала она, и ее голос едва перекрывал жужжание пчел в саду.

— Я имею в виду, это всего лишь проверка, но я …- Мелли замолчала, закусив губу, и ее глаза опустились, как будто ей было стыдно за беспокойство, от которого она не могла избавиться.

Я подошел ближе, достаточно близко, чтобы ощутить запах лаванды в ее волосах, и наклонил голову, чтобы поймать ее взгляд.

— В этом нет ничего глупого, Мелли, — сказал я низким, ровным голосом, так я говорил, когда хотел, чтобы она почувствовала меня, а не просто услышала

— Это очень важно. Тебе позволено нервничать.

Ее глаза встретились с моими, тёмные, как кофе, ищущие, и я снова увидел этот огонек — не просто страха, но доверия, как будто она знала, что я подхвачу ее, если она упадет.

— Ты не нервничаешь? — спросила она, нахмурив брови, как будто пыталась понять, как я могу стоять здесь так спокойно.

Я улыбнулся, совсем чуть-чуть, чтобы успокоить ее.

— Я? Не, я крепкий орешек. -

Я подмигнул, но затем мой голос смягчился, потому что я не хотел, чтобы она думала, что я тоже этого не чувствую.

— Но да, я думаю об этом. О тебе, о… всем. Это не значит, что у нас не все будет хорошо.

Она кивнула, ее плечи чуть расслабились, и она сделала шаг ближе, ее сумка задела мою ногу. В саду теперь было тихо, если не считать капанья воды с карниза и мягкого шелеста листьев, и казалось, что весь мир затаил дыхание ради нас, ради этого момента перед тем, как мы уедем навстречу нашему будущему. Я хотел обнять ее, сказать, что она не должна нести это одна, но я знал, что ей нужно пространство, чтобы почувствовать это, позволить беспокойству идти своим чередом. Поэтому я просто стоял там, положив руку на дверцу грузовика, готовый открыть ее, когда она будет готова тронуться с места.

—Ты слишком хорош в этом, — внезапно сказала она, ее голос потеплел, легкая улыбка тронула ее губы.

— Заставляешь меня чувствовать, что я не такая уж плохая, что я ... сильная.

Я усмехнулся, проведя рукой по затылку:

— Мелли, если ты и в беспорядке, то ты самая красивая из всех, кого я когда-либо видел. —

Я открыл перед ней дверь, моя рука задержалась на ручке.

— Давай, пойдем посмотрим, что нас ждет.

Она поколебалась, всего на мгновение, затем кивнула и забралась внутрь, ее движения были осторожными, как будто она охраняла что-то хрупкое. Закрывая за ней дверь, я чувствовал, что моя грудь буквально болит от любви и этой тихой клятвы сохранить ее в безопасности, несмотря ни на что. Сад наблюдал за нами, его краски стали ярче после дождя, и я знал, что это только начало дня, который принесёт нам очень важные известия.

Я захлопнул дверцу грузовика за Мелиссой, и звук, глухой, привычный, на миг заглушил шорох сада, что всё ещё блестел после грозы. Сел за руль, чувствуя, как старое кожаное сиденье скрипит подо мной, и бросил взгляд на неё. Мелисса сидела рядом, её руки — тонкие, с лёгкими пятнами краски на пальцах, которые никогда полностью не отмывались, теребили подол платья, голубого, как небо, что только что проглянуло из-за туч. Она смотрела прямо перед собой, но глаза, такие живые обычно, были прищурены, будто она пыталась разглядеть что-то далёкое, чего я не видел. Моя грудь сжалась, не от страха, а от этой нежности, что всегда накатывала, когда я замечал её тревогу. Я знал её, как знаю трещины на своих ладонях, и сейчас она была как струна, что вот-вот лопнет, если её тронуть неосторожно.

Салон грузовика пах металлом, старой кожей и чуть-чуть её лавандой, что цеплялась за всё, к чему она прикасалась. Мои руки — грубые, с мозолями от молотка и пилы, легли на руль, и я повернул ключ, слушая, как двигатель оживает с низким ворчанием, будто старый пёс, что нехотя встаёт с крыльца. Моя клетчатая рубашка с закатанными рукавами всё ещё липла к спине от утренней сырости, и тёмные волосы с прядями седины, торчали, потому что я опять забыл причёсываться. Лицо моё — резкое, с щетиной, что царапала, когда Мели целовала меня, оставалось спокойным, потому что я знал: ей нужен мой покой, как якорь, чтоб не унесло её волнением.

Она поправляла платье снова и снова, разглаживая ткань на коленях, будто это могло разгладить её мысли. Её кожа — бледная, с россыпью веснушек, что я любил считать по ночам при лунном свете, чуть порозовела на щеках, и волнистые волосы выбились из косы, касаясь её шеи, как занавес, что не мог спрятать её беспокойство. Я видел, как её грудь вздымается — быстро, неровно, и понимал: это не просто УЗИ, не просто поездка в город. Это было всё — её прошлое, что цеплялось за неё когтями, её страх, что счастье, которое мы строили, может оказаться хрупким, как стекло.

— Мелли, — произнёс я, и голос мой был низким, мягким, как будто я говорил с жеребёнком, что боится грома.

— Ты в порядке?

Она повернулась ко мне, и её улыбка: слабая, но искренняя, мелькнула, как луч солнца на мокрой траве.

— Да, — ответила она, но голос её дрогнул, и она тут же добавила, будто поймав себя на лжи:

— Ну… почти. Просто… знаешь, вдруг что-то не так?

Её слова резанули меня, не потому, что я боялся того же, а потому, что я знал, откуда они идут. Её прошлое — тот ублюдок, что бил её, что украл её веру в хорошее, — всё ещё шептало ей, что она не заслуживает этого, не заслуживает нас, не заслуживает малыша, что рос в ней. Я сжал руль чуть крепче, чувствуя, как кожа скрипит под пальцами, но лицо моё осталось спокойным, потому что она не должна видеть мою злость — не на неё, никогда на неё.

— Всё будет хорошо, Мелли, — сказал я, и слова мои были твёрдыми, как доски, что я строгал утром, но мягкими, как её ладонь, когда я брал её в свою.

— Это просто проверка, да? Док скажет, что всё идёт, как надо, и мы поедем домой, а ты нарисуешь что-нибудь красивое.

Она засмеялась — тихо, почти шепотом, но это был её смех, и он был как музыка, что я мог слушать вечно.

— Ты всегда так уверен, — сказала она, и её глаза — теперь чуть ярче, посмотрели на меня с этой смесью удивления и благодарности, что всегда заставляла меня чувствовать себя больше, чем я есть.

— Как ты это делаешь? Ты всегда так уверен...

Я пожал плечами, выезжая на дорогу, где асфальт блестел после дождя, отражая небо, что всё ещё решало, быть ли ему синим или серым.

— Не уверен, — ответил я, и уголок моего рта дёрнулся в улыбке.

— Просто знаю, что с тобой всё возможно.

Она замолчала, но я видел, как её руки перестали теребить платье, как она откинулась на сиденье, чуть расслабившись. Дорога тянулась вперёд, вдоль окраин Летбриджа, через поля, где трава клонилась под ветром, и я держал руль одной рукой, а другую хотел протянуть к ней, но не стал — знал, что ей нужно время, чтоб собраться перед этим УЗИ, перед этим шагом в будущее, что пугало её так же сильно, как манило. Мой взгляд: тёмный, спокойный снаружи, но полный мыслей внутри, скользнул по ней, и я знал: я сделаю всё, чтоб она поверила в это счастье, как верю я.

Грузовик урчал, унося нас к городу, к медицинскому центру, где ждали ответы, и я чувствовал её рядом — мою Мелли, тревожную, но такую живую, такую мою. Салон был тесным, но тёплым, и этот момент — мы вдвоём, дорога, её дыхание — был нашим, несмотря на всё, что она несла в себе. Я вёл машину, и моё сердце билось ровно, потому что знал: что бы ни было, мы пройдём это вместе.

Дорога стелилась перед грузовиком, мокрая после утренней грозы, и асфальт блестел, как река, что несёт тебя куда-то, хочешь ты того или нет. Мелисса сидела рядом, её дыхание: тихое, но неровное, было единственным звуком, кроме урчания мотора, что заполнял кабину. Я вёл машину, держа руль крепко, как будто это могло удержать не только нас на трассе, но и её — мою Мелли — от тех мыслей, что я видел в её глазах, когда она сказала: "А вдруг что-то не так?" Эти слова всё ещё висели в воздухе, как дым, что не рассеивается, и я чувствовал их горечь, их вес, будто они были не просто вопросом, а криком из её прошлого, что всё ещё цеплялось за неё.

Мои руки, грубые, с мозолями, что наросли за годы работы с деревом и железом, лежали на руле, и я смотрел вперёд, где поля Летбриджа тянулись до горизонта, зелёные, живые, но мои мысли были не здесь. Они были с ней, с её голосом, что дрожал, когда она говорила, с её пальцами, что теребили платье, с её глазами глубокими, такими большими, что в них можно было утонуть, но теперь полными тени, что я знал слишком хорошо. Моя рубашка, клетчатая, чуть влажная от утреннего воздуха, липла к спине, и волосы, тёмные, с сединой, что я не прятал — торчали, потому что я провёл по ним рукой, когда она не видела, пытаясь прогнать эту злость, не на неё, никогда на неё, а на того, кто сделал её такой: робкой, боящейся счастья, как будто оно могло обернуться ударом.

Я понимал её, может, лучше, чем она сама. Её слова — "а вдруг что-то не так?" — не были просто про УЗИ, не были только про малыша, что рос в ней. Они были про всё, что она пережила, про Джастина, чьё имя я ненавидел даже думать, про его кулаки, что оставили на ней шрамы — не только на коже, но и глубже, где я не всегда мог дотянуться. Она сбежала от него, выжила, построила себя заново, но этот страх: что всё хорошее хрупко, что оно исчезнет, как дым, жил в ней, как старый гость, что приходит без спроса. Я видел это в её плечах, что ссутулились, когда она садилась в машину, в её губах, что она кусала, думая, что я не замечу. Она боялась поверить, что счастье — это не ловушка, что этот малыш, этот дом, эта любовь, они настоящие, не сон, что растает с рассветом.

Моё лицо — резкое, с щетиной, что царапала, когда я брился слишком редко, оставалось спокойным, потому что я знал: ей нужен мой покой, как воздух, как краски, что она брала в руки, чтоб рассказать миру, кто она. Но внутри меня всё кипело — не от злости, а от этой любви, что была больше меня, больше слов, что я мог сказать. Я вспоминал её ночи, когда она просыпалась, задыхаясь, и я держал её, пока её дыхание не выравнивалось, пока её тонкие, дрожащие руки не находили мои. Я вспоминал, как она рассказывала о своей вине перед родителями, о том, как Джастин украл её краски, её время, её веру, и я ненавидел его за это, ненавидел так, что мои кулаки сжимались, даже сейчас, на руле.

Но больше всего я ненавидел её страх, что это УЗИ, этот малыш, эта жизнь могли подтвердить её худшие мысли — что она не заслуживает хорошего, что всё пойдёт не так. Я знал, что она думает об этом, даже не говоря, знал по тому, как её взгляд уходил в окно, как её пальцы цеплялись за платье, голубое, как небо, что она любила рисовать. Она была уязвимой, как цветок, что вырос среди камней, и я любил её за это, за её силу, что она сама не всегда видела, за её сердце, что билось, несмотря на всё.

Я хотел сказать ей что-то, хотел остановить машину, взять её лицо в свои ладони и сказать, что она сильнее своих страхов, что она — моё чудо, что этот малыш, кем бы он ни был, уже любит её, как люблю я. Но я молчал, потому что знал: слова не всегда помогают, иногда нужно просто быть — рядом, твёрдым, как земля, что держит её, пока она ищет свой путь. Мои глаза — тёмные, с искрами, что она называла звёздами, скользнули по ней, и я видел её: мою Мелли, мою художницу, мою любовь, что боялась, но всё равно шла вперёд.

Дорога виляла, начиная уходить нас к городу, к медицинскому центру, где ждали ответы, и я вёл грузовик, чувствуя, как моё сердце бьётся в такт с её — ровно, но с этим тихим эхом, что знало её боль. Я не мог стереть её прошлое, не мог прогнать её страхи, но я мог быть здесь, держать её руку, когда она будет готова её протянуть. И я знал: что бы ни было на этом УЗИ, мы справимся, потому что она — моя, а я — её, и вместе мы больше, чем тени, что следуют за нами.

Грузовик катился по дороге, мягко покачиваясь на поворотах, и мокрый асфальт шипел под шинами, как будто шептал что-то, чего я не мог разобрать. Мелисса сидела рядом, её руки теперь лежали спокойно на коленях, но я знал, что этот покой — хрупкий, как первый лёд на пруду. Мои мысли всё ещё кружили вокруг её слов — " а вдруг что-то не так?" — и я чувствовал их тяжесть, их острые края, что резали не только её, но и меня. Мои ладони, грубые, с мозолями, что наросли от работы в сарайчике и в мастерской, крепко держали руль, и я смотрел на дорогу, где с одной стороны поля Летбриджа тянулись до горизонта, зелёные, живые, но внутри меня открывалась другая картина: старая, выцветшая, как фотография, что хранишь в ящике, но не забываешь.

Мне было почти тринадцать, когда Нора, моя младшая сестра, родилась намного раньше положенного срока. Я опять вспомнил тот тяжёлый день — холодный, с ветром, что бил в окна нашего дома в Орегоне, и запахом угля, что тлел в печи. Вспомнил больничный коридор, ожидание, тревожное и тягучее. Мама была бледной, её лицо — мягкое, но усталое — блестело от пота, и я, пацан с растрёпанной чёлкой и грязными коленками, сидел в коридоре больницы, слушая, как взрослые шептались за дверью. Отец — высокий, с руками, как мои теперь, ходил туда-сюда, и его шаги гулко отдавались в моей голове. Я не понимал тогда, что такое рождение, не знал, как тонка грань между жизнью и её потерей, но я чувствовал страх — не свой, а их, мамин и папин, что сочился через стены, как сырость.

Когда Нору принесли, завёрнутую в одеяло, я смотрел на её крохотное лицо — сморщенное, красное, но такое живое, и думал, что она похожа на яблоко, что ещё не созрело, но уже обещает сладость. Мама улыбалась, слабо, но счастливо, и отец положил руку мне на плечо, сказав: "Теперь ты старший, Рэй. Это большая работа". Я кивнул, не зная, что эти слова будут со мной всю жизнь, что они значат больше, чем я мог понять тогда. Нора росла, а я учился, что новая жизнь — это не только радость, но и боль, страх, ответственность, что ложится на плечи, как тяжёлый молот, что я теперь держу в сарайчике.

Моя рубашка, клетчатая, чуть влажная от утренней грозы — липла к спине, и волосы, тёмные, с сединой, что Мели называла "серебряными нитками", — торчали, потому что я опять провёл по ним рукой, не замечая. Лицо моё — резкое, с щетиной, что росла, пока я думал о другом, было спокойным снаружи, но внутри я был полон мыслей, как небо перед бурей. Я смотрел на дорогу, но видел Мелиссу: её уязвимость, её страх, что малыш, которого мы ждали, мог стать ещё одним ударом, что она не переживёт. Я понимал её, потому что знал цену новой жизни, знал, как она может пугать, как она меняет всё — и я был готов к этому, готов быть её опорой, как был для Норы, как хотел бы быть для мамы, если б мог.

Её прошлое — Джастин, его тень, что всё ещё кралась за ней, делало её страхи острее. Она боялась не только за малыша, но и за себя, за то, что не справится, что не будет достаточно хорошей, что её боль, её шрамы сделают её меньше, чем она есть. Я ненавидел это, ненавидел, что она сомневалась в себе, потому что для меня она была всем: художницей, что рисовала миры, женщиной, что выбралась из ада, матерью, что уже любила этого ребёнка, даже не видя его. Мои глаза — тёмные, с искрами, что она любила находить, скользнули по ней, и я видел её: её кожу — бледную, с веснушками, что я целовал по утрам, её волосы: тёмно-каштановые в перемешку со светлыми локонами, выбившиеся из косы, её платье — голубое, как надежда, что она боялась принять.

Я вспомнил, как Нора родилась, как мама плакала, держа её, как отец смотрел на нас, будто мы были его миром, и я понял: Мелисса чувствует то же, что чувствовали они — эту смесь любви и страха, что идёт рука об руку с новой жизнью. Но она несла больше: её травмы, её потери, её веру, что счастье может быть ловушкой. И я знал, что моя работа, не просто держать её руку, не просто везти её на УЗИ, а быть тем, кто напомнит ей: она сильная, она справится, она заслуживает этого.

Моё сердце билось ровно, но тяжело, как молот, что бьёт по гвоздю, вгоняя его в дерево, и я чувствовал эту ответственность, не как груз, а как выбор. Я выбрал её, выбрал этот дом, этот сад, этого малыша, и я был готов стоять за них, как стою за Мелли, когда она просыпается от кошмаров. Дорога петляла, уводя нас к городу, к медицинскому центру, где ждали ответы, и я знал: что бы ни было, я не дам её страхам победить. Я был её мужчиной, её домом, и эта любовь — моя, её, наша — была сильнее любой тени, что пыталась нас догнать.

Грузовик катился по дороге, урча, как старый пёс, что знает путь наизусть. Мокрый асфальт блестел под колёсами, отражая небо, что всё ещё не решило, быть ли ему ясным или снова нахмуриться. Я держал руль крепко, чувствуя, как мои ладони, грубые, с мозолями, что наросли от работы в сарайчике, чуть вспотели, не от жары, а от этого тихого напряжения, что висело в кабине, как дым от костра, что тлеет где-то вдали. Мелисса сидела рядом, её плечо было так близко, что я мог бы коснуться его, просто протянув руку, но я не стал — знал, что ей нужно это пространство, эта тишина, что она выбрала, глядя в окно.

Моя рубашка, клетчатая, с закатанными рукавами, всё ещё пахла утренней грозой, и волосы, тёмные, с сединой, что Мели любила трогать, торчали, потому что я опять забыл их пригладить. Лицо моё, резкое, с щетиной, что росла быстрее, чем я успевал бриться, оставалось спокойным, но глаза, тёмные, с искрами, что она называла звёздами, то и дело скользили к ней, проверяя, как она там. Я был сосредоточен на дороге, на её поворотах, на лужах, что блестели, как зеркала, но часть меня — большая часть, была с ней, с её молчанием, что говорило громче слов.

Мелисса смотрела в окно, её профиль, мягкий, с россыпью веснушек на бледной коже, был как картина, что она могла бы нарисовать: задумчивая, красивая, но с этой тенью, что я ненавидел видеть. Её волнистые волосы, местами выбивавшиеся из косы лежали на плечах, и платье, голубое, простое, но такое её, обнимало её фигуру, где уже угадывалась новая жизнь, что росла в ней. Она вздохнула — тихо, почти неслышно, но этот звук резанул меня, как нож, что скользнул по дереву. Её тонкие руки с лёгкими пятнами краски на пальцах, лежали на коленях, но я видел, как её большой палец тёр подушечку указательного, машинально, будто она пыталась стереть свои мысли.

Я знал, что она думает: или, по крайней мере, чувствовал. Это УЗИ, эта поездка в город, этот малыш — они были для неё не просто радостью, а испытанием, как будто она ждала, что мир скажет ей: "Ты не готова". Её прошлое — Джастин, его тень, что я хотел бы вырвать из неё, как сорняк, — всё ещё шептало, что она не заслуживает этого счастья, что оно может исчезнуть, как дым. Я ненавидел это, но не мог ненавидеть её за это — она была моей Мелли, моей художницей, что несла свои шрамы, как краски, что делают картину глубже.

Дорога тянулась, уводя нас через поля, где трава клонилась под ветром, в сторону города, всё ещё влажная, и я вёл грузовик, чувствуя, как он слушается меня, как старый друг. Салон был тесным, но уютным, пахнущим кожей, металлом и её лавандой, что всегда цеплялась за мои мысли. Я хотел что-то сказать, разбить эту тишину, что была не нашей, не той, что мы любили, когда сидели в саду, слушая птиц. Но я молчал, потому что знал: ей нужно это молчание, как холсту нужно время перед первым мазком. Мои губы, твёрдые, но мягкие, когда я целовал её, остались сомкнуты, но я чувствовал, как слова копятся во мне, как доски, что ждут, когда я начну их строгать.

— Ты видишь? — вдруг сказала она, так тихо, что я почти пропустил её голос за шумом мотора. Она не повернулась, всё ещё глядя в окно, но её палец указал на поле, где лошади — две, гнедая и белая, стояли, прижавшись друг к другу, будто делясь теплом после дождя.

Я кивнул, хотя она не видела, и уголок моего рта дёрнулся в улыбке.

— Ага, — ответил я, и голос мой был низким, спокойным, как будто я говорил о чём-то большем, чем лошади.

— Они знают, как держаться вместе.

Она не ответила, но я услышал ещё один её вздох — не такой тяжёлый, как раньше, и это было как луч света, что пробился сквозь тучи. Я знал, что она всё ещё тревожится, что её мысли, как краски, что мешаются на палитре, кружат вокруг УЗИ, вокруг того, что ждёт нас в городе. Но этот её голос, этот маленький вопрос про лошадей — это была она, моя Мелли, что даже в своих страхах видела мир, видела красоту, что я иногда пропускал.

Мои руки повернули руль, когда дорога пошла в горку, и я чувствовал, как грузовик тянет, как будто он тоже знает, что мы везём что-то важное — не просто нас, но нашу надежду, наш страх, нашу любовь. Я был внимателен, следил за лужами, за поворотами, но мой взгляд то и дело возвращался к ней, к её профилю, к её рукам, что теперь лежали спокойнее. Я не мог убрать её тревогу, не мог стереть её прошлое, но я мог вести эту машину, мог быть рядом, мог держать её, когда она будет готова. И я знал: мы едем не просто на УЗИ, а к ответам, что помогут ей дышать легче, и я сделаю всё, чтоб она их услышала.

Грузовик урчал, как верный конь, что знает дорогу домой, и я вёл его по мокрому асфальту, чувствуя, как колёса мягко шуршат по лужам, что отражали небо, теперь ясное, с редкими облаками, как вата, разбросанная по синеве. Мелисса всё ещё молчала, её взгляд был прикован к окну, и я думал, что она опять ушла в свои мысли — в этот лабиринт страхов, что я не мог разобрать, но хотел защитить её от него. Мои руки, грубые, с мозолями от работы в саду, крепко держали руль, и я старался дышать ровно, чтоб не спугнуть её тишину, что была такой хрупкой, как стекло, что она иногда рисовала на своих холстах.

Мелли была рядом, её профиль — мягкий, с россыпью веснушек на бледной коже, казался мне картиной, что я никогда не устану разглядывать. Её волосы струились по плечам, и платье, голубое, лёгкое, как летний ветер, обнимало её фигуру, где уже угадывался малыш, наш малыш. Она была красива, даже сейчас, когда её глаза, обычно такие живые, были затуманены, будто она смотрела не на поля Летбриджа, а на что-то внутри себя. Я знал, что она боится — этого УЗИ, этой поездки, этого будущего, что было таким близким, но таким пугающим. И я вёл машину, сосредоточенный, но с этим напряжением, что сидело в груди, как гвоздь, что я не успел забить.

И вдруг она ожила. Её голос — звонкий, как колокольчик, что звенит на ветру, ворвался в кабину, и я чуть не дёрнул руль от неожиданности.

— Рэй, смотри! — воскликнула она, и её палец, тонкий, с пятнышком краски, ткнул в окно, указывая куда-то в небо.

— Радуга!

Я моргнул, бросил взгляд туда, куда она показывала, и, чёрт возьми, она была права! Над полями, где трава ещё блестела от дождя, раскинулась радуга — яркая, как будто кто-то разлил краски по небу, от алого до фиолетового, с такими чистыми цветами, что я даже прищурился. Она висела там, мягкая, но ясная, как мост, что связывает землю и облака, и её края терялись в зелени, будто она хотела спрятаться, но не могла. Солнце играло на ней, заставляя цвета мерцать, и я почувствовал, как моё лицо — резкое, с щетиной, что росла быстрее, чем я успевал бриться, расплывается в улыбке, потому что Мелли смеялась — по-настоящему, как ребёнок, что нашёл сокровище.

— Ты видишь, какая она? — сказала она, и её голос был полон восторга, такого чистого, что я почти забыл, где мы, зачем едем. Мелли повернулась ко мне, и её глаза — теперь яркие, как звёзды, что она иногда рисовала в своих пейзажах, — блестели, будто радуга отразилась в них.

— Это же… это знак, правда?

Я хмыкнул, не от скептицизма, а от того, как её радость цепляла меня, как крючок, что тянет рыбу к свету.

— Знак, говоришь? — ответил я, и голос мой был низким, с лёгкой хрипотцой, но тёплым, как кофе, что мы пили утром.

— Может, небо просто решило похвастаться для тебя.

Она фыркнула, и её улыбка, широкая, настоящая, была как солнце, что пробилось после грозы.

— Не порти момент, Бреннан, — сказала она, но в её голосе не было злости, только эта лёгкость, что я любил, как люблю запах её красок.

— Это красиво, и я хочу думать, что это для нас.

Я кивнул, возвращая взгляд к дороге, но уголком глаза следил за ней. Она снова смотрела на радугу, её рука, тонкая, с длинными пальцами, лежала на стекле, будто она хотела коснуться этих цветов, запомнить их, как запоминает линии для своих картин. Мелли всегда была такой — эмоциональной, как река, что то бурлит, то затихает, и верила в знаки, в эти маленькие подарки мира, что помогали ей держаться. Я не всегда понимал это, но любил её за это, за её способность видеть чудо в том, что я мог пропустить, занятый своими гвоздями и досками.

Радуга всё ещё сияла, её арка становилась ярче, как будто небо знало, что мы смотрим, знало, что ей нужно это сейчас — этот свет, этот цвет, эту надежду. Поля вокруг нас были живыми, трава клонилась под ветром, и лошади — те, что она заметила раньше, паслись вдали, как будто ничего не изменилось, но я чувствовал, как что-то в Мелли сдвинулось, как будто эта радуга была кистью, что добавила новый мазок в её день.

Я вёл грузовик, и кабина, тесная, пахнущая кожей и её лавандой — была нашим миром, где её восторг, её голос, её вера в знаки были такими же настоящими, как мокрый асфальт под нами. Мои губы, твёрдые, но мягкие, когда я целовал её, дрогнули в улыбке, и я знал: эта радуга, этот момент, они были для неё, и, чёрт возьми, может, и для меня тоже. Мы ехали дальше, к городу, к УЗИ, к ответам, но сейчас, с её смехом и этим небом над нами, я чувствовал, что всё будет хорошо — не потому, что я знал, а потому, что она верила.

Грузовик катился по дороге, мягко покачиваясь, как лодка на спокойной воде, и асфальт, всё ещё мокрый после грозы, блестел под солнцем, что теперь сияло, будто извинялось за недавний каприз. Мелисса всё ещё смотрела в окно, её пальцы, тонкие, с лёгкими пятнами краски, что никогда не сходили полностью, прижимались к стеклу, будто она могла поймать эту радугу, что раскинулась над полями, яркая, как её акварели. Её восторг — звонкий, детский, что ворвался в кабину, как ветер, всё ещё звенел в моих ушах, и я не мог не улыбнуться, чувствуя, как уголки моего рта, твёрдого, но мягкого, когда она касалась его, приподнимаются сами собой. Мои руки, грубые, с мозолями от молотка и пилы, лежали на руле, но мысли мои были не с дорогой, а с ней, с этой женщиной, что видела знаки там, где я видел просто небо.

Моя клетчатая рубашка, чуть влажная от утреннего воздуха — липла к спине, и волосы, тёмные, с сединой, что Мели называла "серебряными нитками", торчали, потому что я опять провёл по ним рукой, не замечая. Лицо моё — резкое, с щетиной, что росла, пока я думал о ней, было спокойным, но внутри я был полон её — её смеха, её веры, её света, что пробивался даже сквозь самые тёмные её дни. Я смотрел на дорогу, где поля Летбриджа тянулись до горизонта, зелёные, живые, но видел её: её кожу — бледную, с веснушками, что я любил целовать, её глаза, теперь сияющие, радостные, её платье, голубое, что обнимало её, как небо обнимает землю.

Мелли всегда любила знаки — эти маленькие кусочки мира, что она собирала, как цветы, что потом рисовала на своих холстах. Радуга, что сейчас горела над нами — алая, золотая, синяя, как её краски, была для неё не просто светом в небе, а посланием, обещанием, что всё будет хорошо. Я почти хмыкнул, думая об этом, потому что я, парень, что чинит машиныи строгает доски, — не привык искать смысл в облаках или цветах. Для меня радуга была просто радугой, игрой солнца и дождя, но для неё… для неё это было письмо от неба, и, чёрт возьми, я любил её за это. Её наивность, её вера в чудеса — они были как ветер, что тянет тебя за собой, даже если ты стоишь твёрдо на земле.

Я вспомнил, как она однажды нашла четырёхлистный клевер в саду — маленький, почти незаметный, и держала его в ладонях, будто это был ключ от счастья. "Это удача, Рэй", — сказала она тогда, и её улыбка была такой, что я поверил ей, хотя и пошутил, что удача, это я, раз уж она меня нашла. Или как она видела птиц, что садились на крышу, и говорила, что они приносят новости, хорошие или плохие, в зависимости от того, как они поют. Я тогда качал головой, но слушал, потому что её голос, её истории, они были моим миром, ярким, как её картины.

Эта радуга… она верила, что это для нас, для этого дня, для малыша, что ждал нас в её животе. И, может, я был скептиком, но, глядя на неё — на её щёки, что порозовели, на её губы, что шептали что-то про "знак", — я поддавался. Её вера была заразной, как смех, что ты не можешь остановить, и я чувствовал, как моё сердце, тяжёлое, как молот, что я держал утром, становится легче, будто она делилась со мной этим светом. Мои глаза, тёмные, с искрами, что она любила находить, скользнули по ней, и я видел, как она улыбается, как её пальцы чертят что-то на стекле, будто она уже рисовала эту радугу в своей голове.

Я знал, что она боится — этого УЗИ, этого будущего, что было так близко, но так пугающе. Её прошлое — тени, что я не мог стереть, всё ещё шептало ей, что счастье хрупко, что оно может разбиться, как стекло, что она однажды разбила, убегая от него. Но эта радуга, этот её восторг — они были её способом держаться, её способом сказать миру: "Я всё ещё здесь, я всё ещё верю". И я любил её за это, любил так, что моя грудь сжималась, как будто она была слишком мала для этого чувства.

Мои губы дрогнули, и я почти сказал что-то, хотел поддразнить её, спросить, что ещё небо ей обещало, но передумал. Пусть держит этот момент, эту радугу, этот знак, что давал ей силы. Я вёл грузовик, чувствуя, как дорога тянет нас к городу, к медицинскому центру, к ответам, что могли успокоить её или, чёрт возьми, сделать всё сложнее. Но сейчас, с её улыбкой, с этой аркой цветов над нами, я знал: мы справимся, потому что она — моя Мелли, а я — её Рэй, и вместе мы — это больше, чем любая тень, чем любой страх.

Грузовик мягко гудел, неся нас по дороге, где асфальт всё ещё блестел, как река, поймавшая солнце после грозы. Радуга над полями Летбриджа сияла, её цвета — алый, золотой, сапфировый — переливались, будто кто-то нарисовал её кистью, что Мелисса держала бы в своих тонких пальцах. Она всё ещё смотрела на неё, её лицо, бледное, с россыпью веснушек, что я любил считать, светилось, как холст, что только ждёт первого мазка. Её восторг, её вера в этот "знак", как она назвала радугу, всё ещё звенели в кабине, и я чувствовал, как моя грудь, широкая, привыкшая к тяжести молотка и бревна — становится легче, будто её радость была ветром, что выдувал из меня всё лишнее. Мои руки, грубые, с мозолями от работы в сарайчик, е лежали на руле, и я вёл машину, но мысли мои были с ней, с этой женщиной, что видела чудеса там, где я видел просто день.

Лицо моё — резкое, с щетиной, что царапала, когда она касалась его, оставалось спокойным, но глаза, тёмные, глубокие, как озёра, что она любила рисовать, следили за ней, за её улыбкой, что была ярче радуги над нами. Я знал её, знал, как она цепляется за эти знаки — радугу, клевер, птиц, как за верёвки, что помогают ей выбраться из тьмы, что всё ещё жила в ней, тьмы, что оставил тот, чьё имя я не хотел даже думать.

Её платье, голубое, лёгкое, как летний день, обнимало её фигуру, где уже угадывался малыш, наш малыш, и я видел, как её руки, тонкие, с пятнами краски, что никогда не отмывались до конца, теперь лежали спокойно, не теребя подол, как раньше. Её светлые пряди волос струились по плечам, и я думал, как они ловят свет, как будто она сама была частью этой радуги, частью этого мира, что я любил больше, чем мог сказать. Она верила в знаки, и я, парень, что чинит машины и строгает доски, не всегда понимал это, но сейчас… сейчас я хотел дать ей что-то большее, чем просто улыбку, чем просто слова, что всё будет хорошо.

Я вспомнил старую книгу, что читал в юности, потрёпанную, с пожелтевшими страницами, что пахла пылью и временем. Там было про мифы, про богов, что сражались и любили, и про радугу, что была не просто светом, а мостом — мостом между мирами, между землёй и небом, между людьми и чем-то большим. Я не был поэтом, не был сказочником, но это слово — "Биврёст" — вдруг всплыло в моей голове, как монета со дна реки, и я почувствовал, что оно для неё, для этого момента, для её веры, что я хотел поддержать.

— Биврёст, — сказал я тихо, почти шёпотом, и голос мой, низкий, с хрипотцой, что она любила, был мягким, как будто я боялся спугнуть радугу, что всё ещё горела над полями.

Мелисса повернулась ко мне, и её тёмные глаза, теперь сияющие, как будто в них зажглись звёзды, расширились, полные любопытства.

— Что ты сказал? — спросила она, и её голос был лёгким, но живым, как ручей, что бежит после дождя.

Я улыбнулся, чувствуя, как моё лицо, резкое, с морщинами, что она называла "картой жизни", — смягчается, когда я смотрел на неё.

— Биврёст, — повторил я, чуть громче, и кивнул на радугу.

— Так её звали в старых мифах. Мост между мирами. Говорят, он соединяет всё — землю, небо, нас…

Её губы, мягкие, чуть потрескавшиеся от солнца, приоткрылись, и я видел, как это слово, эта идея, оседает в ней, как краска, что впитывается в холст. Она посмотрела на радугу снова, и её лицо — теперь без тени страха, что я видел утром, загорелось, как будто она нашла что-то, что искала всю жизнь.

— Биврёст, — прошептала она, пробуя слово на вкус, и её улыбка — широкая, настоящая, была как свет, что пробился сквозь тучи.

— Это красиво, Рэй. Это… это как мост к хорошему, да?

Я кивнул, и мои губы дрогнули, потому что её вера, её свет — они были заразными, как её смех, что я слышал утром.

— Ага, Мелли, — сказал я, и голос мой был тёплым, как кофе, что мы пили в саду.

— Мост к хорошему.

Она откинулась на сиденье, всё ещё глядя на радугу, и я видел, как её плечи, тонкие, но такие сильные, несмотря на всё, что она несла, расслабились, как будто это слово, эта радуга, этот момент дали ей что-то, чего она боялась не найти. Её глаза сияли, и я знал: она вдохновлена, она верит, и, чёрт возьми, я тоже верил — не в мифы, не в знаки, а в неё, в нас, в этот мост, что мы строили вместе.

Дорога тянулась вперёд, к городу, к медицинскому центру, где ждали ответы, и я вёл грузовик, чувствуя, как кабина, тесная, пахнущая кожей и её лавандой, стала больше, как будто радуга вошла в неё, наполнила её светом. Мои руки держали руль, но сердце моё было с ней, с её уверенностью, что росла, как цветок, что пробился сквозь камни. Я не был человеком слов, но это слово — "Биврёст", было моим подарком ей, и я знал: оно останется с ней, как краска, что не смывается, как любовь, что не гаснет.

Грузовик остался на парковке, его синяя краска тускнела под серым небом, что опять нахмурилось, будто не могло оставить нас в покое после утренней грозы. Мы с Мелиссой шагнули в медицинский центр, и запах, стерильный, с ноткой антисептика, ударил в нос, как напоминание, что здесь всё серьёзно, что это не сад, не дорога, не радуга, что сияла над нами полчаса назад. Я держал её руку — тонкую, чуть холодную, с пятнами краски, что никогда не сходили, и чувствовал, как её пальцы сжимают мои, не сильно, но так, будто я был её якорем. Теперь мы были здесь, в кабинете УЗИ, и воздух, казалось, звенел от ожидания, как струна, что вот-вот запоёт — или лопнет.

Кабинет был тесным, стены белые, почти слепящие, с плакатами о здоровье, что я не стал читать. Свет ламп был холодным, не как солнце в Летбридже, и всё вокруг — стальной столик с инструментами, экран, что пока был чёрным, жужжащий аппарат — казалось чужим, как будто мы попали в другой мир, где нет места нашим яблоням и краскам. Мелисса лежала на кушетке, её платье, голубое, как небо, что мы видели утром, было задрано, открывая её живот, чуть округлый, где рос наш малыш. Её кожа блестела от геля, что врач нанёс, и я видел, как она напряжена, как её грудь вздымается быстрее, чем обычно. Её волосы разметались по подушке, и глаза были прищурены и прикованы к экрану, будто там был весь её мир.

Я стоял рядом, держа её руку, и мои пальцы, грубые, с мозолями от работы в сарайчике, старались быть мягкими, чтоб она чувствовала меня, а не мою силу. Моя клетчатая рубашка, чуть мятая, пахла дорогой, и волосы — тёмные, с сединой, что Мелли называла "серебряными нитками", — торчали, потому что я опять провёл по ним рукой, когда мы ждали в коридоре. Лицо моё, резкое, с щетиной, что росла, пока я думал о ней, было спокойным, но внутри я был как тот грузовик, что урчит на холостом ходу, готовый рвануть, но ждущий сигнала. Я волновался, не так, как она, но всё же — за неё, за малыша, за этот момент, что мог всё изменить.

Аппарат жужжал, низко, монотонно, как пчёлы в саду, но без их тепла, и врач — женщина с короткими волосами и усталыми глазами, водила датчиком по животу Мелиссы, её движения были точными, как у плотника, что знает своё дело. Экран мигнул, и на нём появились тени — серые, размытые, как рисунок углём, что Мели могла бы нарисовать в плохой день. Я сжал её руку чуть крепче, не потому, что боялся, а потому, что хотел, чтоб она знала: я здесь, я с ней, что бы ни было.

— Всё нормально? — голос Мелиссы был тихим, почти шёпотом, и я услышал в нём эту дрожь, что она пыталась спрятать. Её губы, мягкие, чуть потрескавшиеся от солнца, дрогнули, и она не отрывала взгляда от экрана, будто боялась, что он исчезнет, если она моргнёт.

Врач кивнула, не отрываясь от монитора, и её голос был ровным, профессиональным, как будто она видела сотни таких моментов.

— Пока всё выглядит хорошо, — сказала она, и её слова были как первый луч солнца после долгой ночи.

— Давайте найдём вашего малыша.

Мелисса сглотнула, и я почувствовал, как её пальцы сжали мои, так сильно, что я почти улыбнулся — моя художница, такая хрупкая на вид, но с этой силой, что всегда меня поражала. Я смотрел на неё, на её лицо, теперь напряжённое, но всё ещё красивое, как картина, что не портится даже в бурю, и думал о радуге, что мы видели, о её вере в знаки, о её слове "Биврёст", что всё ещё звучало во мне, как эхо. Я хотел сказать ей что-то, хотел напомнить, что она сильная, что мы вместе, но молчал, потому что знал: ей нужен этот экран, эти тени, эти слова врача, что дадут ей ответы.

Мои глаза, тёмные, с искрами, что она любила находить, скользнули к монитору, где тени начали складываться в что-то — форму, жизнь, нашу жизнь. Моё сердце билось ровно, но громко, как молот, что бьёт по гвоздю, и я чувствовал, как кабина грузовика, сад, радуга — всё это отступило, оставив нас здесь, в этом стерильном кабинете, где воздух был тяжёлым от ожидания. Я был с ней, держал её, и знал: что бы ни показал этот экран, я не отпущу её руку, потому что она — моя Мелли, а я — её Рэй, и мы ждали этого малыша, ждали этого момента, как ждут рассвет после долгой ночи.

Кабинет УЗИ был всё таким же тесным, с его белыми стенами и холодным светом, что делал всё вокруг резким, как карандашный набросок, который Мелисса могла бы сделать в задумчивый день. Аппарат жужжал, его низкий гул был единственным звуком, что держал нас в этом стерильном мире, где воздух пах антисептиком и ожиданием. Мелисса лежала на кушетке, её рука, тонкая, с пятнами краски, что я любил видеть, сжимала мою, и я чувствовал её пульс, быстрый, как у птицы, что боится взлететь. Мои пальцы, грубые, с мозолями от работы в сарайчике, старались быть нежными, чтоб она знала: я здесь, я её держу, как держал бы яблоню, что гнётся под ветром. Моя рубашка — клетчатая, чуть влажная от утренней дороги, так и липла к спине, и волосы, тёмные, с проблесками седины, торчали, потому что я провёл по ним рукой, когда мы ждали.

Лицо Мелли бледное, с россыпью веснушек, что сияли, даже под этим светом, было напряжённым, губы мягкие, чуть потрескавшиеся сжаты, а глаза, глубокие, как лес после дождя, прикованы к экрану, где тени всё ещё кружили, как облака перед грозой. Её платье, голубое, лёгкое, было задрано, открывая живот, где блестел гель, и я видел, как она дышит — быстро, неровно, будто боялась, что один вдох может всё сломать. Я стоял рядом, и моё лицо оставалось спокойным, но внутри я был натянут, как верёвка, что держит мост, тот самый Биврёст, о котором я ей говорил.

Врач — женщина с короткими волосами и глазами, что видели слишком много, водила датчиком, и её движения были точными, как мои, когда я забиваю гвоздь. Экран мигнул, и тени начали складываться в форму, маленькую, но такую настоящую, что моё горло сжалось. Я почувствовал, как Мелисса сжала мою руку сильнее, и посмотрел на неё, на её профиль, что был как картина, которую я никогда не устану любить.

— Вот, — сказала врач, и её голос — ровный, профессиональный, но с лёгкой теплотой, прорвался сквозь жужжание аппарата. Она указала на экран, где крохотная точка пульсировала, быстро, ритмично, как барабан, что зовёт к жизни.

— Это сердцебиение. Размеры соответствуют сроку, всё идёт по плану.

Мелисса выдохнула — громко, облегчённо, как будто держала этот воздух с той минуты, как мы сели в грузовик. Её плечи, тонкие, но такие сильные опустились, и я увидел, как её губы дрогнули, растягиваясь в улыбку слабую, но такую живую, что моё сердце, тяжёлое, как молот, подпрыгнуло. Её глаза, теперь блестящие, не от страха, а от чего-то нового, всё ещё смотрели на экран, на эту точку, что билась, как звезда, что она могла бы нарисовать.

— Оно… бьётся,- прошептала она, и голос её был хрупким, но полным чуда, как будто она впервые увидела радугу, что мы нашли по дороге.

— Рэй, ты слышишь?

Я кивнул, и уголок моего рта, твёрдого, но мягкого, когда я целовал её, приподнялся в улыбке, потому что, чёрт возьми, я слышал, я видел, я чувствовал это биение, как будто оно было частью меня, частью нас.

— Ага, Мелли, — ответил я, и голос мой был низким, чуть хриплым, но тёплым, как кофе, что мы пили утром.

— Это наш малыш. Сильный, как ты.

Она засмеялась — тихо, почти шёпотом, но этот звук был как музыка, что я мог слушать вечно. Её рука всё ещё сжимала мою, но теперь не от страха, а от радости, что текла между нами, как река, что наконец нашла русло. Я смотрел на неё, на её лицо, что теперь светилось, как сад после дождя, и думал о том, как далеко она зашла — от теней, что гнались за ней, к этому моменту, к этому биению, что было её победой.

Врач улыбнулась — слегка, но искренне, как человек, что знает, как много значат её слова.

— Всё выглядит отлично, — добавила она, и её пальцы, быстрые, уверенные, что-то настроили на аппарате.

— Хотите послушать поближе?

Мелисса кивнула, так быстро, что её волосы качнулись, и я почувствовал, как моя грудь сжимается от любви, от этой её жадности к жизни, что пробивалась, несмотря на всё. Врач повернула ручку, и звук, быстрый, ритмичный, как топот крохотных копыт, заполнил кабинет, и я знал: это было настоящее, это было наше, это было то, ради чего мы ехали сюда, через грозу, через радугу, через её страхи.

Я сжал её руку, чувствуя, как её пальцы отвечают мне, и мои глаза, тёмные, с искрами, что она любила находить, встретились с её, и в них я видел не только облегчение, но и надежду, что росла, как цветок, что она могла бы нарисовать. Кабинет — холодный, стерильный, стал теплее, как будто этот звук, это биение, принёс с собой сад, наш сад, где яблони шептались с ветром. Я понимал, что мы ещё не всё узнали, что дорога впереди длинная, но сейчас, с её улыбкой, с этим ритмом, я чувствовал: мы на правильном пути, и я не отпущу её, никогда.

Кабинет УЗИ всё ещё гудел от звука, что заполнил его: быстрого, ритмичного, как топот крохотных копыт, что бил прямо в моё сердце. Мелисса лежала на кушетке, её рука, тонкая, с пятнами краски, что я знал, как свои мозоли, сжимала мою, и я чувствовал её тепло, её облегчение, что текло между нами, как река после долгой засухи. Её лицо, бледное, с веснушками, что сияли под холодным светом ламп, светилось, глаза, полные света, блестели, и губы мягкие, чуть потрескавшиеся, всё ещё дрожали от улыбки, что родилась, когда мы услышали сердцебиение. Моя рубашка, клетчатая, чуть влажная от утренней жары все так желипла к спине, и волосы, тёмные, с сединой, что Мели любила трогать, торчали, потому что я опять провёл по ним рукой, когда врач говорила, что всё в порядке.

Моё лицо оставалось спокойным, но внутри я был как сад после грозы — живой, полный воздуха, что пахнет надеждой. Я смотрел на экран, где тени складывались в нашего малыша, и думал о радуге, о "Биврёсте", что мы видели по дороге, о том, как Мелли верила в знаки, и, чёрт возьми, может, она была права, потому что этот момент был нашим мостом — к счастью, к жизни, к нам.

Врач, женщина с короткими волосами и глазами, что видели больше, чем она говорила, всё ещё водила датчиком по животу Мелиссы, её движения были точными, как мои, когда я строгаю доску, чтоб она легла ровно. Она нахмурилась, чуть, почти незаметно, и я почувствовал, как моё сердце, тяжёлое, как молот, что я держал утром, замерло, будто кто-то нажал на паузу. Мелисса тоже это заметила, её пальцы сжали мои сильнее, и я видел, как её улыбка дрогнула, как будто тень пробежала по её лицу.

— Что-то не так? — голос Мелиссы был тихим, но острым, как игла, что прокалывает ткань, и я почувствовал, как её страх — тот, что она прогнала минуту назад, — вернулся, как ветер, что налетает без предупреждения.

Врач покачала головой, и её губы, тонкие, сжатые от сосредоточенности, вдруг расслабились, а глаза, усталые, но внимательные, загорелись, как будто она нашла что-то, чего не ждала. Она повернулась к экрану, её палец указал на тени, что теперь казались мне не такими простыми, как раньше.

— Нет, всё в порядке, — сказала она, и голос её был ровным, но с этой ноткой, что заставила меня напрячься, как будто она держала в руках карту, где был отмечен клад.

— Просто… вернее, не малыша, а малышей.

Я замер. Слово "малыши" ударило, как гром, что мы слышали утром, и я почувствовал, как воздух в кабинете стал гуще, как будто само время решило остановиться, чтоб я успел понять. Мелисса ахнула — резко, как будто кто-то выдернул у неё подушку, и её рука в моей задрожала, не от страха, а от этого шока, что был как вспышка молнии, яркая и внезапная. Я посмотрел на врача, потом на экран, где теперь я видел,, или думал, что вижу, не одну точку, а две, пульсирующие, как звёзды, что танцуют в паре.

— Что Вы сказали? — спросил я, и голос мой, низкий, с хрипотцой, был хриплым, как будто я проглотил песок. Мои глаза, тёмные, с искрами, что Мели любила находить, расширились, и я почувствовал, как моё лицо — теперь, наверное, глупое, с открытым ртом, выдаёт всё, что я пытался держать внутри.

Врач улыбнулась, не широко, но тепло, как человек, что знает, как такие новости меняют жизнь.

— Два сердцебиения, — сказала она, и её палец, уверенный, точный, указал на экран, где вторая точка билась, так же быстро, так же сильно, как первая.

— Поздравляю, у вас двойня.

Мелисса повернулась ко мне, и её глаза — теперь огромные, как озёра, в которых можно утонуть, — были полны чего-то, чего я не мог назвать: шока, страха, радости, всё вместе, как краски, что она мешает на своей палитре. Её губы приоткрылись, но она не говорила, только смотрела на меня, будто искала ответ, будто я мог объяснить, что это значит. Я сжал её руку, чувствуя, как её пальцы дрожат, и моё сердце, теперь бьющееся так же быстро, как эти две точки на экране, колотилось, как будто хотело вырваться.

— Двойня? — переспросила она, и голос её был слабым, но живым, как будто она пробовала это слово на вкус, как пробовала "Биврёст" по дороге.

— Рэй… это… это правда?

Я кивнул, хотя сам ещё не понял, как уложить это в голове. Мои губы дрогнули, и я почувствовал, как улыбка, кривая, но настоящая, пробивается, как солнце после дождя.

— Ага, Мелли, — сказал я, и голос мой был тёплым, несмотря на шок, что всё ещё гудел во мне, как эхо грома.

— Два. Два наших малыша.

Врач что-то говорила — про сроки, про размеры, про то, что всё пока хорошо, но я едва слышал её, потому что смотрел на Мелиссу, на её лицо, что теперь было как холст, где смешались все краски: удивление, страх, но и радость, что начинала расти, как цветок, что она могла бы нарисовать. Кабинет: холодный, стерильный, вдруг стал меньше, как будто эти два сердцебиения заполнили его, как музыка заполняет сад. Мои глаза встретились с её, и я знал: мы оба ошеломлены, мы оба не готовы, но мы вместе, и это было всё, что имело значение.

Кабинет УЗИ всё ещё гудел от того звука — двух ритмов, двух крохотных сердец, что бились на экране, как звёзды, что танцуют в ночном небе. Слово "двойня" всё ещё висело в воздухе, тяжёлое, как молот, что я держал утром, но такое живое, что я не знал, как его поднять. Мелисса смотрела на меня, её глаза — тёмные, как шоколад, огромные, как озёра, где я мог бы утонуть, были полны шока, но и света, что пробивался, как солнце после грозы. Её тонкая рука, с пятнами краски, что я знал на ощупь, дрожала в моей, и я сжимал её, стараясь быть твёрдым, хотя внутри меня всё кружилось, как листья, что ветер поднял в саду. Моя рубашка, клетчатая, мятая от долгого дня, липла к спине, и волосы, тёмные, с сединой, что Мели звала "серебряными нитками", — торчали, потому что я опять потёр голову, пытаясь уложить эту новость в своей башке.

Моё лицо, резкое, с щетиной, что росла быстрее, чем я успевал бриться, наверняка выглядело довольно глупо, с приоткрытым ртом и глазами, тёмными, с искрами, что она любила находить, что теперь, наверное, были как у пацана, которому сказали, что он выиграл в лотерею. Я был ошеломлён, будто кто-то ударил меня доской — не больно, но так, что мир качнулся. Двойня. Два малыша. Не один, а два. Я пытался понять, как это вообще возможно, как моё сердце, что и так было полно Мелли и нашей жизни, могло вместить ещё больше, ещё двоих.

Врач — женщина с короткими волосами и глазами, что видели сотни таких моментов, повернулась к нам, её пальцы, быстрые, уверенные, всё ещё настраивали аппарат, и экран показывал эти две точки, что пульсировали, как два огонька в ночи. Её голос, ровный, но с тёплой ноткой, как у человека, что знает, как такие новости меняют всё, прорвался сквозь моё замешательство.

— Да, двойня, — подтвердила она, и её губы, тонкие, но теперь с лёгкой улыбкой, дрогнули, как будто она радовалась за нас.

— Оба развиваются хорошо, размеры соответствуют сроку. Всё в порядке.

Я моргнул, чувствуя, как её слова оседают во мне, как песок на дно реки, но голова моя всё ещё гудела, как улей, что Мели рисовала прошлым летом. Двойня. Я посмотрел на Мелиссу, на её лицо — бледное, с веснушками, что сияли, даже под этим стерильным светом, и видел, как она пытается дышать, как её грудь — под голубым платьем, что обнимало её, как летний день, —вздымается, будто она только что пробежала милю. Её волосы лежали на подушке, и я подумал, как они ловят свет, как будто она сама была радугой, что мы видели по дороге, тем самым Биврёстом, что связал нас с этим моментом.

— Два… — выдохнул я, и голос мой — низкий, хриплый, как будто я проглотил пыль с дороги, был тише, чем я хотел. Я повернулся к врачу, будто она могла объяснить, как это уместится в нашей жизни.

— Вы уверены?

Она кивнула, и её улыбка стала чуть шире, как у человека, что привык видеть такие лица, как моё — растерянное, будто я уронил молот себе на ногу и не знал, смеяться или ругаться.

— Абсолютно, — ответила она, и её палец указал на экран, где два огонька бились, синхронно, но каждый по-своему.

— Вот они, оба. Поздравляю.

Мелисса ахнула снова, и её рука в моей задрожала, но теперь я чувствовал не страх, а что-то другое — радость, что пробивалась, как трава сквозь трещины в асфальте. Я посмотрел на неё, и её глаза встретили мои, и в них было всё — шок, как у меня, но и это сияние, что я любил, как люблю её картины, её смех, её. Я хотел сказать что-то умное, хотел быть тем парнем, что всегда знает, как держать всё под контролем, но, чёрт возьми, я был просто Рэем, что чинит заборы и любит эту женщину, и сейчас я был как пацан, что впервые увидел звёзды.

— Мелли, — начал я, и голос мой дрогнул, но я улыбнулся, криво, но от души.

— Два. Ты слышишь? Два наших малыша.

Она кивнула, и её губы, мягкие, чуть потрескавшиеся, разомкнулись, но вместо слов она засмеялась, тихо, почти шёпотом, но так искренне, что я почувствовал, как моё сердце — теперь бьющееся в такт с этими двумя на экране — подпрыгнуло.

— Рэй… — прошептала она, и её голос был хрупким, но живым, как цветок, что она могла бы нарисовать.

— Как мы… как мы с этим справимся?

Я хмыкнул, потому что, честно, я сам не знал, но её вопрос, её взгляд — они были как гвоздь, что я должен забить, и я не собирался отступать.

— Как всегда, Мелли, — ответил я, и голос мой стал твёрже, но всё ещё тёплым, как кофе, что мы пили утром.

— Вместе. Мы всегда справляемся.

Мои глаза, тёмные, глубокие, не отрывались от её, и я видел, как её страх, её шок начинают таять, как лёд под солнцем, что мы видели в саду. Кабинет, холодный, с его белыми стенами и жужжащим аппаратом, вдруг стал меньше, как будто эти два сердцебиения, это двойное чудо, заполнили его, как краски заполняют холст. Врач что-то говорила — про следующую проверку, про то, что надо следить, — но я едва слышал, потому что смотрел на Мелиссу, на её улыбку, что росла, как цветок, что пробился сквозь камни.

Я всё ещё был ошеломлён, всё ещё пытался понять, как уложить это в голове — два малыша, два набора пинеток, две кроватки, что я, наверное, сам сделаю в сарайчике. Но радость — горячая, живая, начинала пробиваться, как река, что прорывает плотину, и я знал: это было больше, чем я мог мечтать, но точно то, что я хотел, потому что это было наше, с ней, с моей Мелли. Я сжал её руку, чувствуя, как её пальцы отвечают мне, и думал: пусть это шок, пусть это страшно, но, чёрт возьми, это наше двойное чудо, и я готов строить для него мост, как тот Биврёст, что она теперь не забудет.

Кабинет УЗИ всё ещё держал нас в своих белых стенах, холодных и стерильных, но теперь он казался меньше, как будто два сердцебиения, что пульсировали на экране, заполнили его теплом, как солнце заполняет сад после дождя. Мелисса лежала на кушетке, её рука — тонкая, с пятнами краски, что я знал, как свои мозоли, — всё ещё дрожала в моей, но теперь это была не тревога, а что-то живое, как будто её пальцы пытались поймать эту новость, как она ловила бы краски для своей палитры. Моя рубашка — клетчатая, мятая от долгой дороги — липла к спине, и волосы — тёмные, с сединой, что она называла «серебряными звёздами», — торчали, потому что я опять потёр голову, когда врач сказала «двойня». Моё лицо — резкое, с щетиной, что царапала, когда я забывал бриться, — наверняка всё ещё выглядело ошеломлённым, но я не мог отвести глаз от неё, от моей Мелли, чьи эмоции сейчас разливались, как краски на холсте.

Она смотрела на экран, где два огонька бились — быстро, ритмично, как два барабана, что играли одну мелодию, но каждый по-своему. Её глаза — зелёные, глубокие, как лес, что она рисовала в хорошие дни, — были огромными, будто пытались вместить эту новость, этот шок, что ударил нас, как гром, что мы слышали утром. Её кожа — бледная, с веснушками, что я любил считать по ночам, — порозовела на щеках, и губы — мягкие, чуть потрескавшиеся от летнего солнца — приоткрылись, как будто она хотела что-то сказать, но слова застряли, как кисть, что замерла над холстом. Её платье — голубое, лёгкое, как небо, что мы видели по дороге, — обнимало её живот, где теперь, я знал, росли не один, а два малыша, два чуда, что перевернули всё.

Я видел, как её лицо менялось, как будто она рисовала картину прямо у меня на глазах. Сначала был шок: её тонкие брови взлетели, и она моргнула, быстро, как будто хотела убедиться, что это не сон. Потом пришло изумление — её рот приоткрылся шире, и я услышал, как она втянула воздух, резко, как будто кто-то плеснул ей в лицо холодной водой. Недоверие скользнуло следом — она покачала головой, чуть-чуть, и её волосы — светлые, волнистые, что лежали на подушке, — качнулись, как трава под ветром. Она посмотрела на меня, и в её взгляде был вопрос, почти мольба, как будто я мог подтвердить, что это правда, что это не шутка, не ошибка.

— Рэй… — выдохнула она, и голос её был хрупким, как стекло, что она однажды разбила, убегая, но таким живым, что я почувствовал, как моё сердце — тяжёлое, как молот, что я держал утром, — подпрыгнуло.

— Два? Это… это правда?

Я кивнул, и мои губы — твёрдые, но мягкие, когда я целовал её, — дрогнули, потому что её голос, её глаза, её всё — они были моим миром, и я не знал, как сказать ей, что я так же ошеломлён, но так же счастлив.

— Ага, Мелли, — ответил я, и голос мой — низкий, с хрипотцой — был тёплым, как кофе, что мы пили в саду.

— Два. Наши два малыша.

Она моргнула снова, и я видел, как её недоверие начинает таять, как лёд под солнцем, что мы видели после грозы. Её губы задрожали, и вдруг — как будто кто-то зажёг свет в её душе — она улыбнулась. Не слабо, не робко, а искренне, тепло, так, что её щёки округлились, а глаза засияли, как изумруды, что она рисовала в своих лучших картинах. Эта улыбка была как радуга, что мы видели по дороге, как тот Биврёст, что связал нас с этим моментом, и я почувствовал, как моё лицо — теперь, наверное, глупое, с этой кривой ухмылкой, что она любила, — отвечает ей, как будто мы были двумя детьми, что нашли сокровище в саду.

— Два, — повторила она, и её голос стал громче, полным этого чуда, что росло в ней, в нас. Она засмеялась — тихо, но так звонко, что я почти услышал, как звенят яблони в нашем саду.

— Рэй, мы… мы будем родителями двоих!

Я хмыкнул, потому что, чёрт возьми, я всё ещё пытался уложить это в голове, но её смех, её свет — они были заразными, как её краски, что попадали на мои руки, когда я помогал ей в мастерской.

— Похоже на то, Мелли, — сказал я, и моя улыбка стала шире, как будто я наконец понял, что это не просто новость, а подарок, что мы будем распаковывать всю жизнь.

— Двойная порция любви, а?

Она фыркнула, и её рука — теперь тёплая, не дрожащая — сжала мою, как будто она хотела сказать: «Мы справимся». Я смотрел на неё, на её лицо, что теперь было как холст, где смешались все краски — изумление, шок, радость, — и знал, что она пережила бурю, но вышла из неё сильнее, счастливее, моей. Её волосы ловили свет ламп, и я думал, как они похожи на солнце, что пробилось после дождя, и её платье — голубое, как надежда, что она теперь держала, — было как небо, что мы видели, когда ехали сюда.

Врач — всё ещё у аппарата, с её уверенными руками и лёгкой улыбкой — что-то говорила, но я едва слышал, потому что всё моё внимание было на Мелиссе, на её улыбке, что росла, как цветок, что она могла бы нарисовать. Кабинет — холодный, с его жужжащим аппаратом и белыми стенами — стал теплее, как будто её радость, её тепло, её любовь заполнили его, как краски заполняют пустоту. Мои глаза — тёмные, глубокие — не отрывались от её, и я чувствовал, как моя радость — горячая, живая — сливается с её, как реки, что находят друг друга.

Я сжал её руку, чувствуя, как её пальцы отвечают мне, и знал: это был наш момент, наше двойное чудо, и я был счастлив — не просто за себя, а за неё, за мою Мелли, что нашла в себе силы улыбнуться, несмотря на всё. Мы были здесь, вместе, и этот кабинет, этот экран, эти два сердцебиения — они были нашим мостом, нашим Биврёстом, к будущему, что мы построим, мазок за мазком, день за днём.

Кабинет УЗИ, всё ещё стерильный и холодный, теперь казался мне тёплым, как наш сад в Летбридже после летнего дождя, потому что радость Мелиссы — её улыбка, её смех, заливала всё вокруг, как краски, что она разливала на холсте в хорошие дни. Мы всё ещё держались за руки, её пальцы, тонкие, с пятнышками краски, что никогда не отмывались, переплелись с моими, грубыми, с мозолями от работы в сарайчике, и я чувствовал её тепло, её жизнь, что теперь была связана с двумя крохотными сердцами, что бились на экране. Моя рубашка — клетчатая, мятая от долгого дня, пахла дорогой и её лавандой, и волосы, тёмно-пепельные, с сединой, что она называла "серебряными звёздами" — торчали, потому что я опять потёр голову, когда врач сказала "двойня". Моё лицо — резкое, с щетиной, что росла, пока я думал о ней, всё ещё держало эту кривую улыбку, что родилась, когда я увидел её счастье.

Мелисса уже сидела на кушетке, её платье, голубое, как небо, что мы видели по дороге, теперь аккуратно опущено, но её живот, чуть округлый, всё ещё был центром её мира, нашего мира. Её кожа, бледная, с веснушками, что я любил целовать, порозовела от эмоций, и глаза,,сияющие, как изумруды в её лучших картинах, блестели, полные шока, но и радости, что росла, как цветок, что пробился сквозь камни. Её волосы совсем растрепались и струились по плечам, и я думал, как они ловят свет, как будто она сама была частью той радуги, того Биврёста, что привёл нас сюда. Она была красива — не просто снаружи, а вся, целиком, с её бурями, её страхами, её силой, что я видел сейчас, в её улыбке, что была как мост к нашему будущему.

Врач — женщина с короткими волосами и глазами, что знали, как нести хорошие новости, всё ещё стояла у аппарата, её руки, уверенные, но мягкие, убирали датчик, и она улыбалась, слегка, но искренне, как человек, что любит такие моменты. Экран всё ещё показывал тени, два огонька, что бились, и я чувствовал, как моё сердце — тяжёлое, как молот, что я держал утром, бьётся в такт с ними, с Мелли, с этим чудом, что теперь было нашим.

Мелисса вдруг повернулась ко мне, её губы, мягкие, чуть потрескавшиеся, дрогнули, и я увидел в её глазах новый вопрос, новую искру, как будто она только что вспомнила что-то важное. Она сжала мою руку, и её голос, звонкий, но с этой дрожью волнения — прорвался сквозь тишину кабинета.

— А… можно узнать? — спросила она, и её взгляд метнулся к врачу, потом обратно ко мне, как будто она искала разрешения.

— Пол… их пол? Это уже видно?

Я моргнул, и моё лицо — теперь, наверное, опять глупое, с этой ухмылкой, что она любила, — повернулось к врачу, потому что, чёрт возьми, я тоже хотел знать, хотел добавить ещё один мазок к этой картине, что мы рисовали вместе. Мои глаза, тёмные, глубокие, встретились с её, и я кивнул, слегка, как будто говорил: "Давай, Мелли, спроси, я с тобой".

Врач улыбнулась шире, и её голос, ровный, но тёплый, как кофе, что мы пили утром, был полон доброты, что делала её не просто врачом, а человеком, что понимал, как много это значит.

— На таком сроке ещё рано говорить наверняка, — начала она, и её пальцы, быстрые, точные, что-то нажали на аппарате, возвращая изображение на экран.

— Но… с большой долей вероятности, похоже, что у вас мальчик и девочка.

Мелисса ахнула — резко, как будто кто-то подарил ей целую коробку красок, и её рука в моей сжалась так сильно, что я почувствовал её ногти, но мне было всё равно, потому что её лицо, теперь сияющее, как солнце после грозы, было всем, что я видел. Её глаза расширились, и в них была эта смесь: удивление, радость, что-то такое большое, что я не мог назвать, но чувствовал, как оно греет меня, как огонь в нашем саду. Её губы разомкнулись, и она засмеялась, звонко, как колокольчик, что звенит на ветру, и этот звук был как музыка, что я хотел бы слушать вечно.

— Мальчик и девочка? — переспросила она, и голос её был полон чуда, как будто она держала радугу, что мы видели по дороге.

— Рэй, ты слышал? Мальчик… и девочка!

Я хмыкнул, потому что, честно, я всё ещё пытался уложить это в голове, но её восторг, её свет, они были как ветер, что тянет тебя за собой, и я не мог не улыбнуться, широко, так, что мои щёки, грубые, с резкими морщинами, что она называла "картой жизни", — натянулись.

— Слышал, Мелли, — ответил я, и голос мой — низкий, с хрипотцой, был тёплым, как земля, что мы топтали в саду.

— Двойной набор, а? Один для твоих красок, другой для моих молотков.

Она фыркнула, и её смех стал громче, живее, и я видел, как её плечи, тонкие, но такие сильные, трясутся, как будто она наконец отпустила всё, что держала с утра. Её лицо было как холст, где теперь были только яркие краски, радость, надежда, любовь, и я знал, что она счастлива, по-настоящему, так, как заслуживает. Я смотрел на неё, на мою Мелли, мою художницу, мою любовь, и чувствовал, как моя радость, горячая, живая, сливается с её, как реки, что находят друг друга.

Врач кашлянула, но её улыбка не исчезла, и она добавила, как будто хотела закрепить этот момент:

— Ещё раз, это не стопроцентно, но всё указывает на это. Поздравляю вас, это большая радость.

Мелисса кивнула, её глаза, теперь блестящие, не от слёз, а от счастья, всё ещё смотрели на экран, где два огонька бились, мальчик и девочка, наши малыши. Я сжал её руку, чувствуя, как её пальцы, тёплые, живые отвечают мне, и подумал о нашем саду, о яблонях, что будут расти вместе с ними, о красках, что она даст им, о досках, что я настрогаю для их кроваток. Мои губы дрогнули, и я наклонился к ней, близко, так, что её лаванда коснулась моего носа.

— Мальчик и девочка, Мелли, — прошептал я, и голос мой был мягким, как её холсты.

— Это наш Биврёст, да? Мост к ним.

Она повернулась ко мне, и её улыбка — широкая, тёплая, как лето, была ответом, что я искал всю жизнь.

— Да, Рэй, — ответила она, и её голос был как мазок краски, что завершает картину.

— Наш мост.

Кабинет с его жужжащим аппаратом и белыми стенами отступил, как будто он был просто рамой для этого момента, для нашей радости, что теперь была полной, как небо после радуги. Мы были счастливы — не просто будущие родители, а Мелли и Рэй, что нашли друг друга, что нашли этих двоих, что нашли этот мост, что вёл нас вперёд. Я держал её руку, и знал: это было завершение одного дня, но начало всего, что мы будем рисовать вместе, мазок за мазком, жизнь за жизнью.