13 минут до конца (джен)

Клавиатура звучала, как стук чьего-то сердца. Быстро, ритмично, будто на каждую букву уходила последняя секунда. Адам сидел перед экраном, устало потирая глаза. В комнате было тихо, только слабый свет монитора выхватывал из тьмы очертания мебели.

Он знал, что времени мало. Часы на стене тикали громче обычного, хотя, возможно, это были лишь нервы.

На экране сияли строки текста. Все истории, которые он написал за последние несколько месяцев, расползались перед ним, как бесконечный лабиринт. Каждая глава, каждая деталь оживала в его голове, а персонажи казались почти реальными.

Но это была последняя глава.

«13 минут», — подумал он, глядя на часы.

* * *

Адам закурил сигарету, затянулся и почувствовал, как лёгкие наполнились горечью. Не стоило. Врач предупреждал об этом, но разве это имело значение?

Его пальцы снова коснулись клавиш.

«Каждая история заканчивается, но что делает её по-настоящему значимой?» — написал он, и тут же стёр. Это звучало фальшиво.

Он начал снова, но слова путались.

«Почему 13 минут?» — этот вопрос преследовал его с того самого момента, как он написал первую строчку первой главы. Тогда это казалось просто интересной концепцией. Но теперь… Теперь всё это выглядело как заговор, в котором он сам оказался замешан.

* * *

Его взгляд упал на телефон. Он вибрировал. Экран горел неизвестным номером. Адам медленно поднял трубку.

— Да?

— У вас осталось 13 минут, — произнёс голос.

Он был холодным, знакомым. Адам даже не удивился.

— Забавно. Я только что написал это, — тихо усмехнулся он. — Кто ты?

Ответа не было. Линия оборвалась.

* * *

12 минут.

Его пальцы снова застучали по клавишам.

«Зачем мы пишем? Чтобы сохранить часть себя? Чтобы кто-то увидел нас, когда мы исчезнем?» — он снова стер текст.

Стук в дверь заставил его вздрогнуть. Он обернулся, но никто не входил.

— Просто воображение, — пробормотал он.

Тишина снова заполнила комнату, но теперь она казалась зловещей.

* * *

10 минут.

На экране мигал курсор. Адам вспомнил каждую историю. Александра, умирающего на сцене; пилота Андрея, который не смог спасти себя; Михаила, сломленного своим страхом. Каждый из них был отражением его самого.

«Я убивал их всех, — подумал он. — Неужели, теперь моя очередь?».

Он посмотрел на зеркало, висевшее на стене. В отражении, кроме него, было ещё что-то. Лицо, похожее на собственное, но слишком чужое.

— Ты всё время был здесь, да? — спросил он вслух.

Ответа не последовало.

* * *

8 минут.

Он начал писать быстрее.

«Что бы сделали вы? Вы бы обняли близких? Закричали? Попытались изменить всё? Или смирились?»

Его пальцы останавливались, снова продолжали.

— Чёрт, этого мало, — пробормотал он, стирая абзац.

Тени в комнате казались длиннее. Они тянулись к нему.

* * *

6 минут.

Адам встал из-за стола и подошёл к окну. Город сиял огнями, но он больше не был настоящим. Всё выглядело, как декорации для спектакля, который вот-вот закончится.

— Это всё иллюзия, да? — сказал он в пустоту.

* * *

4 минуты.

Клавиатура снова ожила.

«Мы живём, чтобы оставлять за собой след. Но правда в том, что все следы стираются. Остаётся только то, что мы успели почувствовать».

Его сердце билось всё быстрее.

— Надо закончить, — сказал он сам себе, чувствуя, как пальцы начинают дрожать.

* * *

2 минуты.

Стук в дверь снова раздался, но теперь громче.

— Я знаю, что это ты, — сказал Адам, не оборачиваясь.

Он не собирался открывать.

* * *

1 минута.

Последняя строка.

«А теперь, мой читатель, твой ход. Что ты сделаешь, если тебе осталось всего 13 минут? Напиши свою историю. Или проживи её».

Он откинулся назад, чувствуя, как воздух становится тяжелее.

* * *

Когда полиция вскрыла дверь, Адам сидел за своим столом, совершенно неподвижный. На экране мигали последние слова:

«А теперь, мой читатель, твой ход…»

Под текстом стоял псевдоним:

Помутнённый разум.