Собачья жизнь, или Как я стал мопсом (джен)

Отсек утилизации был похож на огромную свалку неудачных экзотических тварей. Фрэн-Кхор сидел в стальной клетке на самом нижнем ярусе.

Он уже успел оценить все «прелести» земной биологии. Во-первых, если ты злишься, у тебя начинает смешно дёргаться хвостик-бублик. Во-вторых, чтобы посмотреть в сторону, приходится поворачиваться всем корпусом, потому что шеи у мопсов просто нет. А в-третьих — и это бесило больше всего — при попытке сделать глубокий вдох нос издавал звук, похожий на свист дырявого чайника.

— Ничего, — сипел Фрэнк, упираясь лбом в прутья. — Выберусь... Найду резак... И откручу этому пурпурному павлину его генетический реактор...

Вдруг по всему крейсеру завыла тревожная сирена. Красные лампы на потолке замигали, а через минуту со стороны сервисного шлюза раздался оглушительный взрыв.

БАБАХ!

Тяжёлую стальную дверь отсека буквально вышибло внутрь. Из клубов дыма и искр вышли две фигуры. Оба были в безупречных чёрных костюмах, белых рубашках и тёмных очках.

Один из них был пожилым, с суровым усатым лицом, морщинами и сигаретой в зубах. Второй — посолоде, крепкий, с хмурым, непробиваемым взглядом.

— Ди, тут куча нелегальных биообразцов, — произнёс второй, наставив на ближайший контейнер футуристический серебристый бластер. — Эволюционер опять устроил здесь несанкционированный вивариум.

— Вижу, Кей, — скупо оттёр усы первый, поправляя галстук. — Собирай всех, кто подаёт признаки разума. Земля берет их под протекторат по соглашению 1979 года.

Фрэнк просунул приплюснутую морду между прутьев клетки и зарычал, насколько позволяла его новая гортань:

— Эй, пиджаки! Вы кто такие?! И где, чёрт возьми, мои четыре руки?!

Молодой агент, которого, судя по всему, звали Кей, резко повернул бластер на клетку и прищурился:

— Ди... У нас тут говорящий мопс.

Усатый агент Ди медленно подошёл к клетке, вынул из рта сигарету, выпустил колечко дыма и сверху вниз посмотрел на нахохлившегося, сопящего бежевого пса.

— Хм, — хмыкнул Ди с лёгкой ухмылкой. — Не беспокойся, паршивец. Ты будешь далеко не первым говорящим мопсом на Земле.

— На какой ещё Земле?! — рявкнул Фрэнк, брызгая слюной через прутья. — Вытащите меня из этой конуры, пока я не перекусил вам сухожилия! Я механик с Сириуса-3, а не домашняя грелка! Мой дом там!

Кей подступил ближе, достал из кармана странный хромированный резак и в один клик пережёг замок клетки. Дверь со скрежетом распахнулась.

Фрэнк вывалился на полутёмный пол, неуклюже перебирая короткими лапами, и тут же попытался встать на задние ноги, чтобы выглядеть солиднее. Получилось скверно — он качнулся и шлёпнулся мохнатым задом прямо на стерильную плитку.

— Уберите свои лапы, — огрызнулся Фрэнк на попытавшегося помочь Кея. — Слышь, как тебя, Ди, дай сигаретку. В этой долбаной лаборатории только гелем и воняет.

Кей и Ди переглянулись.

— Пёс наш человек, — вынес вердикт старший, возвращая сигарету в зубы. — Вредный, сдвинутый на правилах, но разумный. Кей, оформляй его как временного беженца. Место жительства — Нью-Йорк, Штаб-квартира ЛвЧ.

— А как звать-то тебя, чудо природы? — спросил Кей, доставая маленький блокнот.

— Фрэн-Кхор, — буркнул мопс, чеша лапой за ухом и с удивлением понимая, как это, оказывается, приятно. — Был Фрэн-Кхор... Пока один пурпурный урод не превратил меня в это диванное недоразумение.

— Будешь Фрэнком, — отрезал Кей, пряча блокнот. — Пошли, Фрэнк. На Земле как раз не хватает хороших осведомителей с пролетарским характером.