Связь (джен)

Квартира Артёма. Спустя полгода после побега Лизы и Данила

7 июля

Артём не считал дни. Он не отмечал даты. Он просто существовал.

Квартира на окраине, та самая, где он когда-то жил с матерью и братом, теперь стала его тюрьмой. Шторы были задёрнуты. На стенах всё ещё висели фотографии, но Артём давно перестал смотреть на них. Слишком больно. Слишком пусто.

Он работал на складе. Ночная смена. Сортировка коробок. Никто не задавал лишних вопросов. Никто не знал, кто он. Никто не помнил красного неба.

Артём не тренировался. Сила ушла. Он даже не пытался её вернуть. Белые зрачки больше не загорались. Чёрная энергия не появлялась. Он был обычным парнем. Уставшим. Одиноким. С пустотой внутри.

Он отпустил волосы — они отросли и падали на глаза. Отрастил щетину. Ходил в старых джинсах и растянутых свитерах. На него никто не обращал внимания. Именно этого он и хотел.

Ночью.

Артём сидел на кухне, пил холодный чай и смотрел в стену. Телефон молчал. Телевизор был выключен. Тишина. Только часы тикали на стене, отсчитывая секунды, которые никто не ждал.

В дверь постучали.

Он не шевельнулся.

Стук повторился. Громче. Настойчивее.

— Открыто, — сказал Артём, не вставая.

Дверь открылась.

На пороге стоял парень. Лет пятнадцати-шестнадцати, щуплый, в очках с толстыми стёклами, в руках — старая книга в кожаном переплёте. Он сжимал её так, будто от этого зависела его жизнь. Одежда была потрёпанной, но чистой. Волосы русые, взъерошенные.

— Ты Артём Варт? — спросил парень. Голос его дрожал.

— Проваливай, — ответил Артём.

— Я… я Алексей. Я твой фанат. Я знаю всё, что ты сделал. Ты убил Влада. Ты спас город. Ты — легенда.

— Легенда сидит в грязной квартире и не может забыть двух предателей, — огрызнулся Артём. — Проваливай, я сказал.

Он встал, подошёл к двери и захлопнул её перед носом Алексея.

Тишина.

Но Алексей не ушёл.

Следующие дни.

Он приходил снова. И снова. И снова.

Стучался в дверь. Ждал на лестничной клетке, сидя на корточках и уткнувшись в книгу. Иногда оставлял еду — контейнеры с домашней едой, пакеты с чаем, свежий хлеб. Артём игнорировал его. Не открывал. Не разговаривал. Но еду забирал. Не потому, что хотел. Просто выбросить было жалко.

На пятый день Артём сдался.

Он открыл дверь и уставился на Алексея. Парень стоял прислонившись к стене, книга была раскрыта на какой-то странице. Он поднял голову, поправил очки.

— Что тебе нужно? — спросил Артём.

— Я хочу, чтобы ты тренировал меня, — сказал Алексей. — Ты единственный, кто может научить меня быть сильным.

— Я никого не учу, — ответил Артём. — Я сам забыл, как это делается.

— Тогда вспомнишь, — сказал Алексей. — Ради меня.

— А с чего ты взял, что я буду что-то делать ради тебя?

— Потому что тебе всё равно, — сказал Алексей. — А мне — нет. Я не хочу быть слабым. Я не хочу быть никем. Мои родители бросили меня. Я живу один. Я сам зарабатываю себе на жизнь. Но я не хочу просто выживать. Я хочу быть сильным.

Артём смотрел на него долгих несколько секунд. В глазах парня горел огонь — такой же, как когда-то у него самого.

— Заходи, — сказал он наконец.

Первая тренировка.

13 июля | 12:44

2017 год

Они вышли во двор. Старую спортивную площадку за домами давно забросили. Турники ржавели, скамейки покосились. Никто сюда не ходил. Трава пробивалась сквозь трещины в асфальте, и воздух пах свободой.

— Начнём с простого, — сказал Артём. — Отжимания. Приседания. Бег.

— Это всё? — разочарованно спросил Алексей.

— Это основа, — ответил Артём. — Без основы ты не сможешь ничего. Не будет силы — не будет магии. Не будет выносливости — не будет победы.

Алексей начал отжиматься. С трудом. Краснел, пыхтел, но не сдавался. Руки дрожали, лицо покрылось потом, но он продолжал.

Артём смотрел на него и впервые за долгое время чувствовал что-то, кроме пустоты.

— Ещё, — сказал он. — Не останавливайся.

20 июля

Алексей приходил каждый день. Утром — бег. Днём — силовые. Вечером — растяжка и дыхательные упражнения.

Артём сам не заметил, как начал тренироваться вместе с ним. Вспоминать движения, которые когда-то показывал ему Олег. Передавать их дальше.

Алексей оказался способным. Он быстро учился, не ныл, не жаловался. Он хотел быть сильным. Не для мести. Не для славы. Просто чтобы стать кем-то.

— Почему ты так стараешься? — спросил Артём однажды, когда они сидели на лавочке после тренировки.

— Потому что я боюсь, — ответил Алексей. — Боюсь быть бесполезным. Боюсь, что когда придёт беда, я ничего не смогу сделать.

— Откуда ты знаешь, что беда придёт?

— Чувствую, — сказал Алексей. — Ты тоже чувствуешь.

Артём не ответил.

Он чувствовал.

Квартира Артёма

30 июля | 21:49

Алексей принес книгу.

Старую, потрёпанную, в кожаном переплёте. На обложке — тиснёный символ, которого Артём не узнал. Страницы были жёлтыми, края обгоревшими, будто книга побывала в огне.

— Что это? — спросил Артём.

— Я нашёл её на чердаке у деда, — сказал Алексей. — Он хранил её под замком. Говорил, что там правда, которую нельзя никому рассказывать.

— И ты принёс её мне?

— Ты должен её прочитать, — сказал Алексей. — Это про твою семью.

Артём взял книгу. Провёл пальцами по обложке. Кожа была холодной, шершавой. Открыл первую страницу.

Текст был на древнем языке. Но он понимал его. Словно кто-то переводил внутри его головы, шептал на ухо давно забытые слова.

Первая строка гласила:

«Жила-была обычная ангельская семья. Её родителями стали двое молодых и неопытных — Василиса и Андрей. Андрей не был ангелом. Он был отшельником из Пустоты».

Артём закрыл книгу.

— Откуда это у твоего деда? — спросил он, и голос его звучал глухо.

— Он был хранителем, — ответил Алексей. — Хранителем тайн, которые нельзя было потерять.

— И он рассказал тебе, что в ней?

— Нет, — покачал головой Алексей. — Он умер, не успев. Но он сказал, что когда придёт время — я найду того, кто должен её прочитать.

— И ты нашёл меня.

— Нашёл.

Артём посмотрел на книгу. Потом на Алексея. Потом на свои руки, которые когда-то держали катану.

— Ты знаешь, на что идёшь? — спросил он.

— Знаю, — ответил Алексей. — И не боюсь.

— А зря, — сказал Артём. — Потому что то, что в этой книге, может уничтожить всё, что ты знаешь.

— Всё, что я знаю, уже уничтожено, — ответил Алексей. — Дальше некуда.

Артём усмехнулся — впервые за долгое время.

— Ладно, — сказал он. — Завтра начнём читать.