Связь (джен)

В квартире Артёма Варта.

2 августа | 2017 год.

Книга лежала на столе. Старая, потрёпанная, в чёрном кожаном переплёте, с обгоревшими краями и тиснёным символом на обложке — символом, которого Артём не узнал, но который почему-то заставлял сердце биться чаще. Она пахла пылью, временем и чем-то ещё — древностью, тайной, смертью.

Артём не открывал её уже три дня. Он боялся. Не того, что там написано, а того, что он узнает о себе. Каждую ночь он смотрел на неё с кровати, и ему казалось, что книга пульсирует, дышит, ждёт. Но он отворачивался и закрывал глаза.

Алексей приходил каждый день. Они тренировались, ели, молчали. Алексей не задавал лишних вопросов. Он просто был рядом. Сидел на краю дивана, сжимая кружку с чаем, и смотрел на Артёма с терпением, которого тот не заслуживал.

Сегодня Артём решил продолжить чтение.

Он сел за стол, провёл пальцами по обложке. Кожа была холодной, шершавой, как старая кора. Он открыл книгу на том месте, где остановился в прошлый раз. Страницы были жёлтыми, хрупкими, некоторые края обгорели, и текст местами было трудно разобрать. Но слова сами складывались в голове в понятные фразы — будто кто-то переводил их шёпотом, сидя у него в затылке.

«Жила-была обычная ангельская семья. Её родителями стали двое молодых и неопытных — Василиса и Андрей. Андрей не был ангелом. Он был отшельником из Пустоты. Василиса была доброй и светлой. Она верила, что любовь может всё. Даже соединить ангела и отшельника. Андрей молчал. Он знал, чем это кончится. Но он любил её. И остался».

Артём перевернул страницу. Она хрустнула под пальцами.

«У них родилось пятеро детей. Маленьких. Только что появившихся на свет. Василиса плакала от счастья, прижимая их к груди. Андрей держал её за руку и улыбался впервые за много лет. Он знал, что это счастье недолго, но промолчал. Не хотел портить этот миг».

Артём остановился. Пятеро детей. Пятеро. Он провёл рукой по лицу, почувствовал щетину, которая отросла за несколько дней. В голове билась одна мысль: где они сейчас? Кто они? Живы ли?

— Пятеро, — прошептал он. — Пятеро детей.

Алексей сидел напротив, сжимая кружку с чаем. Он не пил. Просто смотрел на Артёма.

— Что дальше? — спросил он тихо. Голос его был спокойным, но в глазах горело любопытство.

Артём перевернул страницу. Ветер за окном качнул ветку старого тополя, и тень пробежала по стене, будто кто-то прошёл мимо, подглядывая.

«У Василисы была сестра. Её имя стёрто из книги. Страницы с ним вырваны, а на их месте остались только чёрные пятна от копоти. Но в тексте говорится о ней так: она завидовала сестре. Она не умела любить. Единственное, чем она владела по-настоящему хорошо — это адская энергия. Тьма. Разрушение. Когда она узнала о романе Василисы и Андрея, она донесла на них. Андрей — отшельник. Его происхождение уже было пятном. А связь с ангелом стала приговором».

Артём сжал край страницы. Бумага захрустела под пальцами. Он почувствовал, как внутри поднимается что-то тёмное, что-то, что он пытался похоронить год назад.

«Василису казнили. Её заставили стоять на коленях перед ангельским трибуналом. Андрей был рядом, в оковах. Он видел всё. Он слышал её последний вздох. А потом его изгнали обратно в Пустоту — мир, где нет ни света, ни тьмы. Только тишина. И одиночество».

Тишина повисла в комнате. Артём не двигался. Алексей молчал. Даже часы на стене, казалось, замерли, боясь нарушить эту тяжёлую, давящую паузу.

Артём перевернул страницу.

«Пятерых детей отдали в другие семьи. Они были слишком маленькими, чтобы что-то понять. Они выросли, не зная правды о своём происхождении. Их имена скрыты. Их лица стёрты из памяти тех, кто их разлучил. Но они живы. Все пятеро. Где-то в мирах — в раю, в аду, на Земле — они живут, не зная друг друга. Не зная, что они — братья и сестра. Не зная, что их связь сильнее любой магии».

Страницы закончились. Дальше были пустые листы. Кто-то вырвал их. Или стёр. Или они никогда не были заполнены.

— Имён нет, — сказал Артём, закрывая книгу. — Кто-то вырвал всё, что было после.

— Зачем? — спросил Алексей. Голос его дрожал.

— Чтобы никто не нашёл их, — ответил Артём. — Чтобы они никогда не узнали друг друга.

Он откинулся на спинку стула и уставился в потолок. Над ним вилась паутина, и где-то там, в углу, сидел маленький паук, равнодушный ко всему, что происходило внизу.

— Твоя мать была ангелом, — тихо сказал Алексей, ставя кружку на стол. — А отец — отшельником. Ты… кто ты?

— Не знаю, — ответил Артём. — Но я узнаю.

Он помолчал, потом добавил:

— Имён нет. Но ты принёс эту книгу мне. Значит, я должен найти ответы.

— Я помогу, — сказал Алексей. В его глазах горел тот же огонь, что и в глазах Артёма когда-то — в то время, когда он сам искал правду.

— Знаю, — ответил Артём.

Он посмотрел в окно. За ним было серое, обычное небо. Никаких признаков красного. Никаких демонов. Никакой войны. Но внутри у него что-то изменилось. Будто открылась дверь, в которую он боялся войти. Будто кто-то позвал его по имени из темноты.

— Завтра начнём искать, — сказал он. — Тех, кто знает больше.

— Кого? — спросил Алексей.

— Тех, кто был рядом, — ответил Артём. — Тех, кто мог видеть. Кого-то, кто знал мою мать. Или моего отца.

— Есть такие?

— Не знаю, — честно сказал Артём. — Но я надеюсь.

Он встал, подошёл к окну. На подоконнике лежала засохшая муха. Он смахнул её на пол.

— Завтра, — повторил он.

Алексей кивнул и молча вышел из квартиры, оставив Артёма наедине с книгой, с тишиной и с вопросами, на которые у него пока не было ответов.