Шоу знакомств имени Мальчика-Который-Опять-Выжил (гет)

Просыпаться под аккомпанемент гвалта за окном — это новое утро в моей жизни. Не пение птиц, не шум дождя. А гомон десятков мужских голосов, орущих друг на друга и на мой скромный домик.

Я подошёл к окну, отодвинул занавеску и чуть не поперхнулся чаем. Там был не просто народ. Там был полноценный шабаш. Толпа мужиков всех мастей и калибров теснилась у моего забора, словно я раздавал бесплатные образцы зелья для роста чего-то интимного.

«Утро доброе, Великобритания, и добро пожаловать в ад! — мысленно прокомментировал я. — Сегодня на нашем шоу «Хочу к магическому принцу» — очередные жертвы массового помешательства!»

Газеты, валявшиеся на крыльце, кричали заголовками: «ПОТТЕР ДОЛЖЕН СДЕЛАТЬ ВЫБОР!», «СТАВКИ РАСТУТ: КТО ЖЕНИХ НОМЕР ОДИН?» и моя любимая: «ЭКСПЕРТЫ: НАСЛЕДИЕ ТРЕБУЕТ СИЛЬНОГО МУЖСКОГО ЛИДЕРСТВА». Блять, да я сам себе лидерство, идите нахер.

Первым делом я налил себе чаю. Чайник, чувствуя моё настроение, налил его почти кипящим, с намёком. Я взял кружку, вышел на крыльцо и облокотился на перила, как зритель в партере.

— Морген, киндер! — крикнул я. — Кто у нас тут первый на расстрел?

Толпа зашевелилась, и вперёд вытолкнули первого претендента. Знакомое лицо. О, это же был Стеббинс, тот парень с Пуффендуя, который на всех вечеринках вечно рассказывал про свои коллекцию волшебных палочек. Только сейчас он был не в мятой робе, а в дорогой, но ужасно сидящей на нём мантии.

— Гарри! — начал он, запинаясь. — Я… я всегда восхищался твоей… э… целеустремлённостью! У меня есть полная коллекция ограниченных выпусков «Ежемесячного пророка» про тебя! Мы могли бы… каталогизировать их вместе!

Я поднял бровь.

— То есть твоё предложение руки и сердца заключается в том, чтобы мы сидели и перебирали старые газеты? Бля, да ты романтик. Нет, спасибо. Следующий!

Стеббинса отодвинули, и на его место встал кто-то… массивный. Огромный мужик с лицом, как у потрёпанного ботинка, и в мантии авроров.

— Поттер, — прорычал он. — Я — Грюхаген. Лучший охотник на тёмных магов после Муди. Ты — нестабилен. Ты — угроза. Но рядом со мной ты будешь в безопасности. Я буду твоей защитой. Твоей крепостью.

— Звучит, как предложение о пожизненном заключении, — парировал я. — У тебя есть сертификат на содержание опасных магических объектов? Или ты просто на слово веришь? Нет, спасибо, я сам с собой неплохо справляюсь. Следующий!

Далее был тип, который представился «мастером древних, забытых искусств». Он был так стар, что пыль с него сыпалась при каждом движении.

— Юный Поттер… — просипел он. — Мои знания… они могут направить твою силу в нужное русло… Мы сможем возродить былое величие магии…

— Дедуля, — перебил я его. — Ты сейчас рассыпешься, а мне потом метлу за тобой подметать. Тебе не партнёр нужен, а санаторий. Отказ. Следующий!

Потом был какой-то поэт-недотёпа с лирой. Он начал читать сонет, посвящённый моим шрамам. Я остановил его на слове «океан в его глазах изумрудный».

— Боже, прекрати, — простонал я. — У меня сейчас наследие сработает, и я тебя в лягушку превращу чисто из чувства самосохранения. Проваливай.

И так далее, и тому подобное. Один предлагал мне долю в своём бизнесе по продаже волшебных удобрений. Другой — место в своей рок-группе «Гриндилоуи в слезах». Третий — просто молча и жутко на меня смотрел, периодически подмигивая.

Ажиотаж рос. Толпа гудела. Кто-то уже начал торговать бутербродами и пивом. Я видел, как Фред и Джордж в толпе активно что-то продавали. Блядь, они на этом наживались.

И чем больше я смотрел на это море мудаков, тем сильнее во мне закипала одна мысль. Где, сука, женщины?

Серьёзно. Где все эти могущественные ведьмы? Где феи с огоньком в глазах? Где хоть одна, блять, женщина, которая посмотрела бы на меня не как на «нестабильный актив», а как на… ну, я не знаю, на Гарри Поттера? Да хер с ним, даже если бы она пришла с тем же идиотским предложением «руководить мной» — но чтоб хоть одна!

Но нет. Только мужики. Сплошной тестостероновый суп с приправами из пафоса и мании величия.

Моё терпение лопнуло. Окончательно и бесповоротно. Эти уёбки разнесли мой забор, устроили базар на моём газоне и портили мне вид из окна.

— ХВАТИТ! — рявкнул я так, что даже Грюхаген отшатнулся.

В руках у меня случайно оказались: вчерашний носок, деревянная ложка и та самая газета с идиотским заголовком. Я сжал их в кулаках. Я не думал, что хочу сделать. Я просто хотел, чтобы они все… исчезли. Убрались ко всем чертям. Чтобы их разнесло в клочья. Чтобы они оказались где угодно, только не здесь.

Моя ярость, моё отвращение, мой сарказм — всё это выплеснулось наружу через мои пальцы. Предметы в моих руках вспыхнули ослепительным светом и сплавились во что-то новое. Что-то, что выглядело как маленькая, кривая ракетница, сделанная из носка, ложки и газеты. На боку светилась надпись, выведенная моим собственным почерком: «ИДИТЕ НАХЕР».

Я не целился. Я просто нажал на воображаемый курок.

Из «дула» вырвался не снаряд, а… волна. Волна ярко-розового, пульсирующего света. Она накрыла толпу, и на секунду воцарилась тишина.

А потом началось.

Все эти мужики, все до одного, вдруг синхронно подпрыгнули, издали дружный, испуганный визг и… исчезли. Не с треском и взрывом, а просто испарились.

На моём газоне остались только смятая трава, пустые стаканчики от пива и одинокий бутерброд с колбасой.

Тишина. Благословенная, прекрасная тишина.

Я опустил своё импровизированное оружие и перевёл дух. Ну что ж. Сработало.

Я уже собирался вернуться внутрь, как вдруг услышал дикий гвалт, донёсшийся со стороны центральной площади Хогсмида. Я подошёл к краю крыльца и выглянул.

О, боже. Они все были там. Вся толпа мужиков материализовалась посреди рыночной площади. Они стояли там, растерянные, испуганные, тыкая друг в друга пальцами и оглядываясь. А вокруг них столпились ошалевшие жители Хогсмида, которые просто вышли купить хлеба.

Я не сдержался. Я рассмеялся. Громко, истерично, до слёз. Это было прекрасно.

С минуту я просто стоял и слушал, как доносятся обрывки их возмущённых криков. Потом я поднял свою «ракетницу» и посмотрел на неё.

— Ну что, — сказал я ей. — Назовём тебя «Релокатор-3000»? Или «Избавь-меня-от-мудаков-мастер»?

Устройство тихо потрескивало в моих руках, излучая довольное тепло.

Я посмотрел на пустой газон, потом в сторону площади, откуда доносился нарастающий гвалт, и ухмыльнулся.

— Да уж. Если это называется наследие, то я официально самый прокачанный шут в Британии. Осталось только билетики продавать.

Я развернулся и пошёл внутрь, чтобы наконец-то допить свой холодный чай. Но на пороге остановился, обернулся и бросил последний взгляд на своё творение.

— А ведь это, наверное, только начало веселья.