Собачья жизнь, или Как я стал мопсом (джен)

Нью-Йорк 1984 встречал Фрэнка свежестью, грохотом подземки и нестерпимым запахом дешевых хот-догов. Для сирианского дебошира этот город казался родным домом — такой же грязный, шумный и полным-полно жуликов всех мастей. Единственной проблемой оставалось его новое тело.

В штаб-квартире MIB на Бэттери-Плейс, 504 Фрэнку выдали документы, статус «политического беженца» и направили на социальную адаптацию.

— Значит так, Фрэнк, — Агент Ди опирался на стол, глядя на мопса, который увлеченно пытался сгрызть кабель от стационарного телефона. — Жилье мы тебе выделили. В центре Манхэттена, отличный угол. Будешь работать нашим штатным осведомителем по межгалактическому криминалу.

— В смысле «работать»?! — Фрэнк отвлекся от кабеля и хрипло зарычал. — Я был лучшим механиком в секторе Большого Пса! А вы хотите, чтобы я стучал вам на местных контрабандистов за кость?!

— За кость, еду, пиво и пачку нормальных сигар, — спокойно поправил молодой Кей, бросая на стол ключи. — И точка базирования у тебя солидная. Газетный киоск на перекрестке. Идеальное место: все мимо ходят, все инопланетные нелегалы газеты покупают, чтобы зашифрованные объявления читать.

Через два дня Фрэнк осмотрел свои новые «апартаменты». Киоск был неплох: внутри стоял диванчик, был проведен свет, а под стойкой Кей лично оборудовал скрытую вентиляцию и миску с водой. Но возникала одна большая проблема.

— Вы совсем идиоты, пиджаки? — тявкал Фрэнк, сидя на стойке перед Ди и Кеем. — Я МОПС! Как, по-вашему, выглядит собака, которая продает «Нью-Йорк Таймс» и сдает сдачу двухдолларовыми купюрами?! Земляне, конечно, тупые, но не настолько же!

— Мы об этом подумали, — кивнул Кей и сделал знак кому-то снаружи.

Дверь киоска с подтормаживанием открылась, и внутрь ввалилось... это.

Тип был бледным до синевы, с редкими, белесыми, как выцветшая солома, волосами и абсолютно мертвым, остекленевшим взглядом. Он двигался шаркающей походкой, будто у него внутри не было суставов, и не издавал вообще никаких звуков. Настоящий живой труп.

Фрэнк медленно попятился по стойке назад, навострив уши:

— Это еще что за полузомби? Он сейчас развалится прямо на мою свежую прессу!

— Это Чарли, — пояснил Ди, поправляя шляпу. — Пришелец с сектора Регул. У них на родине вся раса такая: абсолютно молчаливые, не выражают эмоций и функционируют на минимальном источнике энергии. Говорить он не умеет вообще, только хрипеть может, если его пихнуть.

— И накой он мне? — насупился Фрэнк.

— Он твое прикрытие, — разжег сигарету Кей. — Чарли будет стоять за кассой с умным видом, подавать газеты и брать деньги. А ты сидишь под стойкой или на окошке, рулишь процессом, шипишь ему, что делать, и собираешь сплетни со всей улицы. Любой прохожий подумает, что Чарли — просто угрюмый, молчаливый продавец, который безумно любит своего бледного, сопящего мопса.

Фрэнк внимательно посмотрел на Чарли. Бледный тип даже не моргнул. Из его рта вырвался лишь тихий, свистящий звук, похожий на сдувающийся матрас.

— Хм... — Фрэнк почесал лапой за ухом. — Не говорит, глупых вопросов не задает, мою выпивку не трогает... А что, мне нравится! Идеальный напарник.

Фрэнк уселся поудобнее на стопку свежих журналов, закинул лапу на лапу и посмотрел на Кея:

— Ладно, пиджаки. Заведение открыто. Подайте мне «Daily News», пачку табака и проследите, чтобы этот бледный столб не загораживал мне солнце. Начинаем новую жизнь.