Победа над привидением (джен)

Я проснулся от того, что кто-то очень громко перелистывал газету. Голова раскалывалась так, будто я всю ночь отбивал ей бладжеры. Во рту было сухо, как в пустыне, и почему-то пахло травами и плесенью.

На стуле у кровати сидел Марти Стью. Идеально выбритый, идеально одетый, с идеальной чашкой кофе в идеальной руке. Он читал газету и, кажется, наслаждался каждой секундой.

— Доброе утро, мистер Локонс, — сказал он, не отрываясь от страницы. — Как спалось?

— Отвратительно, — прохрипел я. — Что ты здесь делаешь?

— Читаю. Кстати, вы вчера пообещали мракоборцам, что избавитесь от банши в ближайшую ночь — прилюдно, с пафосом. Стоя на столе, кажется.

Я похолодел. Точнее, мне стало ещё хуже, чем до этого.

— Я такого не говорил.

— Говорили. И ещё пели. Что-то про «Локонс всех победит, банши убежит». Мракоборцы были в восторге. Я, как человек благородный, решил не красть вашу славу. Пусть всё будет по-честному.

Он поднял на меня глаза, и в них плескалось чистое, идеально отточенное ехидство. Конечно, он всё подстроил. Ну, разумеется. Может быть, даже принял мой облик на время… Я хотел заорать, но головная боль не позволила.

— Мне плевать на твои интриги, — выдавил я. — Я со всем справлюсь. Я ночью почти победил банши! Просто позволил ей уйти… А ещё... — я сделал паузу, чтобы насладиться моментом, — я отхватил себе редкую красотку. Так что, кто бы что ни подстраивал, вечер у меня вышел удачным.

Марти медленно опустил газету и улыбнулся — как всегда идеально.

— Неужели? Дайте угадаю… Вы, мистер Локонс, конечно, пили местную выпивку?

— Допустим.

— Всю бутыль?

— Допустим!

— Тогда всё ясно, — он снова уткнулся в газету. — Поздравляю, мистер Локонс. Вы, должно быть, счастливчик.

Я не понял, к чему он клонит, но мне было не до этого. Рядом зашевелилось одеяло. Моя новая знакомая просыпалась. Она потянулась, повернулась ко мне и улыбнулась...

А я закричал.

На меня смотрело лицо — сморщенное, как старый ботинок. Глаза — маленькие и слезящиеся. Волосы — с проседью, спутанные, а на подбородке красовалась густая жёсткая бородавчатая поросль, которую я спьяну принял за... даже не знаю, что мне там могло показаться.

— Муррр, — сказала она. — Доброе утро, Златопустик.

Я заорал снова и рухнул с кровати. Больно, очень больно стукнулся. Похмелье взвыло и потребовало мести. Но это не шло ни в какое сравнение с моей психологической травмой…

Марти расхохотался. Идеально расхохотался, зараза, мелодично.

— Ох, мистер Локонс. Вы пили местную выпивку. Это же не просто самогон или, что вы там привыкли пить. Этой настойкой было принято пытать дементоров, до того, как они переселились в Азкабан. Я пробовал пару раз. Меня, конечно, оно не пробрало, но для слабых желудков…

Он встал, идеально поправил идеальные манжеты и сложил газету.

— Итак, план на сегодня. Вечером вы попытаетесь уничтожить банши, но, как всегда потерпите неудачу. Тогда я сделаю всё сам — быстро и эффектно. И тем самым похороню вашу репутацию окончательно. Мракоборцы увидят настоящего героя. Газеты напишут об этом. Ваши мемуары пойдут в макулатуру…

Он направился к двери, но на пороге обернулся.

— Отдыхайте, мистер Локонс. Вам понадобятся силы. Сегодня будет самый идеальный вечер в моей жизни. Но, если позволите совет… уезжайте до вечера. Хотя бы вам не будут смеяться в лицо.

Дверь закрылась. Я лежал на полу. Рядом сидела «красотка» и ласково гладила меня по голове.

— Ну же, Златопустик, улыбнись! Всё ведь будет хорошо?

— Ага, блин… — всхлипнул я… от счастья.

— Зато у меня теперь на целый год вдохновения на PWP-фанфики хватит!