Хроники оборотня (джен)

Позади остаётся мерзкое чувство трансгрессии. Осматриваюсь по сторонам. Я стою посреди утопающей в зелени улицы, перед калиткой, увитой диким виноградом. Там, за калиткой — небольшой белый коттедж. Дом. Родной дом. Место, где тебя ждут, где тебе всегда рады. Где примут, выслушают и поймут. Место, где нет ни боли, ни зла.

Тихо отворяю калитку. Усыпанная песком дорожка сама ложится под ноги. И хочется с радостным криком пробежать по ней, как в детстве, рывком распахнуть дверь…

Поднимаюсь на резное крыльцо, отворяю дверь. До мелочей знакомый коридор, прохлада и умопомрачительный запах готовящейся еды, идущий с кухни.

Замираю на пороге.

— Мама…

Она разворачивается ко мне, радостно вскрикивает. Невысокая женщина в поношенной домашней мантии. Спокойные серые глаза в сеточке морщин, седина в густых каштановых волосах... А ведь ей ещё нет сорока. Свою молодость она отдала мне. Моему проклятию.

— Здравствуй, мама.

— Рем! Мальчик мой… — она бросается ко мне. — Мы не ждали тебя так рано.

Молча обнимаю её, вдыхаю до боли родной запах. И хочется уткнуться ей в плечо и рассказать обо всём. О том, как больно и тяжело, как страшно…

Когда-то она приходила ко мне после каждой трансформации. Садилась рядом и просто гладила по голове. А когда я успокаивался и делал вид, что засыпаю — плакала. Тогда она часто плакала.

— Всё будет хорошо, мама. Я тебе обещаю.

* * *

Трудно искать себя, свою дорогу в жизни, если ты — оборотень. Кто согласится взять на работу чудовище, будь оно хоть семь раз дипломированным магом…

Густые сумерки окутывают город. Медленно иду по улицам. Очередная попытка куда-то устроиться окончилась провалом. Всё, домой. Добраться до дома, упасть на постель и хоть немного побыть наедине с самим собой…

…Чей-то испуганный возглас, вспышка мертвенно-зелёного сияния….

Поднимаю голову. В небе над городом висит Чёрная метка… Скалящийся череп со змеёй вместо языка.… Снова они! Нет, только не это!

Срываюсь с места и бегу. Вокруг испуганные маглы, раздаётся детский плач… Скорее! Может, ещё не поздно, может, можно ещё успеть…

Дымящиеся развалины на месте дома, обгорелые плети дикого винограда…

Крик разрывает горло, рвётся к небу, к луне, к ненавистной метке… Слёзы застилают глаза, серым пологом скрывают всё вокруг. И нет сил, ни подняться с колен, ни отвечать на вопросы…

Мама... Прости. Я не успел. Не смог. Не защитил. Прости. Если бы моя жизнь могла вернуть вас с отцом — я бы отдал её, не задумываясь…

— Римус, пойдём, — чей-то голос.

С усилием поднимаю голову.

— Им уже ничем нельзя помочь. А тебе нужно жить.

Сириус. Как он здесь оказался?

— Жить? Зачем?

— Хотя бы ради мести.

Заставляю себя встать.

— Ты прав. Идём.

Пусть так. Пусть отныне вся моя жизнь будет войной. Однажды я смогу вернуться сюда. И не будет в сердце страшной пустоты, что поселилась в нём сейчас. Путь волка — дорога мести. Но даже так — это не значит, что я буду один. Клянусь тебе, мама…