Кто ты?  (джен)

НЕ проверено!

«май 2036 года»

Я верила. Я верила, что ты придёшь.

Я ждала. Девятнадцать лет я неустанно следила за входной дверью в надежде увидеть твои чёрные вихри.

Я надеялась. И лишь эта надежда не давала мне уйти в запредельный мир безумия.

Я жила. Жила от одного похода в белоснежную комнату до другого.

К тебе уже года три уже никто не ходит, кроме меня. Всё потеряли ту надежду, которую так старательно взращивала в себе я.

Я вновь переступлю белокаменный порог и тут же наткнусь на оптимистичную улыбку медсестры. Она всегда мне улыбается, и я не знаю почему. У неё белые волосы и голубые почти прозрачные глаза, в которых плещется сочувствие.

У меня комок встаёт в горле, когда я пытаюсь вызвать в себе ответную улыбку, которая никак не хочет наклеиваться на моё старое, с морщинами лицо. У меня седые и редкие ресницы и я, пытаясь как в детстве подглядывать из под них, делая вид, что закрыла глаза, не могу. Сквозь них просвечивает солнце.

У лекаря какое-то через чур обеспокоенное лицо, но он пытается это скрыть, но тщетно. У него бегают глаза и он, почти каждую минуту взъерошивает свою кудрявую шапку волос, как это делал ты.

Ты причиняешь себе вред, Гарри. Ногтями ты расцарапал себе руки и чудом не задел жизненно важные артерии, а, благодаря твоим ежедневным показателям целители выяснили, что мозг атрофируется и нервные окончания совсем ни к чёрту.

Я заставляю прекратить старчески дрожать свою бескровную губу и дышу глубже, стараясь выровнять дыхание. Стараюсь выполнить дыхательные упражнения, но воздух комком застревает в горле и перекрывает доступ остальному кислороду.

Доктора обеспокоенно смотрят на меня и, спрашивают, не подать ли мне стакан воды. Отрицательно качаю головой и подавляю желание прошептать: «Яду!». Тебя перевозят в другую палату, с мягкими стенами, коротко обстригают ногти и бреют на лысо.

Руки, против воли сжимаются в кулаки, и я закусываю внутреннюю сторону щеки, пытаясь не закричать. И, почему то, я твёрдо знаю, что вижу тебя в последний раз.

Лекаря сочувствующе хлопают меня по плечу, кто-то гладит по щекам, стирая мои безвкусные слёзы и говорят о том, что понимают меня и что такое не редкость, когда кто-то из безумных пытается укоротить их жизнь, и то, что тебя признали социально опасным не для кого не ново.

А я не слышала их, ведь у меня перед глазами застыла лишь одна картина, где ты, забившись в угол и, выставив руки вперёд, смотря мне в глаза прошептал: «Кто ты?».

______________________________________

Всё. Конец. Последняя сознательная запись в дневнике Джиневры Поттер, которая чуть позже окажется в белоснежной палате с мягкими стенами.

10 страниц, 3 572 слова и одна поломанная судьба.