P.S., P.P.S., или Пожиратели Смерти Пишут Письмо Скримджеру. (джен)

— Вот теперь всё! — довольно улыбаясь, Беллатриса спрыгнула со стола. — Что дальше?

— Запечатать — и с совой в Министерство. Лично в руки.

— Может, через камин?

— Опасно, могут отследить.

— А мы не отсюда отправим. Зайдём в чей-нибудь дом, и…

— Мальсибер, ты где голову забыл? Из усадьбы до послезавтра ни ногой!

— Отправим две копии! — веско произнёс Родольфус. — Одну, с его же совой — в руки Скримджеру. Другую — Громовещателем на стойку регистрации.

— О, то, что надо! Пускай всё Министерство слушает.

— А не заглушат?

— Заколдованное тремя Лестрейнджами? Пусть попробуют! Тогда его даже маглы услышат.

— Хорошо, если от Министерства хотя бы стены останутся.

— Нужна ещё третья копия. В «Ежедневный пророк».

— Тоже правильно! Даже если не напечатают, зато потом сами газетчики раззвонят. Это даже вернее будет.

— Решено! Колдуем.

Трое Лестрейнджей встали у стола и направили волшебные палочки на пергамент.