Дневник Ярика Гайки (джен)

Холодно, капец. Лучше б я сдох. У командира было много возможностей, почему он не убил меня? Зачем-то нужен? Нужен — тогда зачем травит?

Спать на матрасе, явно не претендующим на звание мягкого, теперь кажется пыткой: сначала немножко колет, а потом, с трудом заснув и проснувшись, согрев грудь хоть на немного, ты ощущаешь, будто рёбра сдавливаются тисками вечно содрагающихся мышц. А если ещё и, принежившись, не проснёшься на зов, то не побрезгуй за то окатиться ведром грязной воды. Я всего один раз так получил, в остальное время, спасибо эсту, просто расталкивал.

И в это раз тоже.

Вечер. Кто-то легонько трясёт меня за плечо. Я медленно приоткрыл глаза — тело плохо слушалось спросонья, — и встретился затуманенным взглядом с Рысью с маленькой коробочкой в руках. Он принёс мне часть своего пайка? Такого я точно не ожидал, но приятно.

— Всьё? — Тынну забрал упаковку. С неменьшим удивлением я почувствовал тепло — эст поделился своим шерстяным пледом. Я укутался с головой в его бордовый клетчатый узор. Подышал на руки, и понял, насколько они холодны.

Вскоре эст вернулся радостный с жестянкой из-под сгущёнки, вот только в банке отнюдь не она была, а едко пахнущая спиртом тёмная вода.

— Коньяк?

— Портвейн.

— А здорово ты это придумал, но разве по запаху не найдут?

— Выпивается быстрьее.

— Не боишься запалиться?

— Я никьем нье рискую, у мьеня всьё…э-э… схвачьено?