Притягательный аромат волос (гет)

Волосы наматываются на спиральный провод от телефона в ожидании звонка. Гудки прерываются снова. Ответа нет. В голову лезут мысли: зачем красить пряди в цвет болотной тины. Это риторический вопрос.

«Это конец, я знаю, но я хочу ещё…»

А чего я хочу? Окунуться в омут бесконечных звонков, чтобы окончательно погрязнуть водорослями в грязи? Услышать знакомый голос, спрятавшийся на самом дне молчания?

Раскручиваю волосы и отхожу от телефона. Уже и не знаю, что выдумать, чтобы тебя удержать. А может, не надо никаких историй? Может, сказать правду? Любовь отчаянно катится камнем в склизкое болото расставания. Так долго, невыносимо медленно.

Стригу зелёные кончики. Они осыпаются чаем матча. Люблю этот чай, в нём меньше кофеина. А сейчас мне и не нужна раскрывающая чувства бодрость. Их бы заглушить, скрыть отчаянные крики и плачь.

«Ладно, ни к чему грустить. Хотя бы не забуду твою улыбку».

Успокаиваюсь, заглядывая в нерадостные мысли. Подметаю пол. Выбрасываю «чаинки», смиряясь с тем, что больше тебе не нравлюсь. А была ли любовь раньше, кроме симпатии? Вспоминаю, как ты кусаешь мою молочную кожу в порыве страсти, стягивая нижнее бельё в ехидном оскале. Как покрываешь поцелуями тело, добираясь до головы. Как поначалу гладишь чувствительный затылок, а после резко зарываешься в ещё не окрашенные волосы. Это и было нашей любовью?

«Пожалуйста, больше не люби меня».

Тогда сброшенные номера и твой слегка приглушённый голос станут бессмысленными.

Расчёсываюсь после импровизированной стрижки над мусорным ведром. «Чаинки» матча падают в бездну к другим, отверженным жизнью частицам меня.

«Не могу перестать любить тебя».

Поэтому всё равно буду названивать. До потери пульса. До сорванного голоса. Пока жидкие волосы не отрастут.

Моё сердце болит, словно его разрывает на части, но это неважно. Ты всё равно не услышишь его бешеные удары. Не увидишь короткие зелёные пряди. Не почувствуешь вкус чая матча.