С днём рождения, брат (джен)

Каникулы пролетели слишком быстро. Я вернулась к учёбе, брат — к работе. Дни потекли в привычном ритме: лекции, домашние задания, короткие вечера вдвоём, когда мы успевали перекинуться парой фраз перед сном. Так шло изо дня в день, пока не наступил день медосмотра в университете.

С самого утра нас гоняли по кабинетам — терапевт, хирург, окулист, невролог. Бесконечные очереди, холодные стетоскопы на коже, однообразные вопросы. Я вышла оттуда вымотанной до предела. Но неприятный осадок остался не только из-за усталости.

Через несколько дней мне выдали направление — к психиатру. Как я узнала от друзей, его получила только я.

Я шла домой и чувствовала, как внутри закипает тревога. Неужели медосмотр прошёл не так гладко, как я думала? Но почему именно к психиатру? Я же чувствовала себя нормально...

Дома я рассказала всё Нику. Он слушал внимательно.

— Эй, мелочь, не волнуйся из-за этого дурацкого направления, — сказал он мягко. — Это, наверное, просто путаница. Или формальность. Такое бывает.

— Уж надеюсь, — прошептала я.

Он погладил меня по голове и вдруг заглянул в листок, который я сжимала в руках.

— Кстати, — он хмыкнул, — приём у тебя в день моего рождения. Ужас! Ладно, сходишь, а потом отпразднуем мой день рождение, договорились?

Я улыбнулась сквозь тревогу. Хорошо, что у меня есть брат...

Несколько дней я мучительно переживала из-за этого приёма. Ночью ворочалась в кровати, днём рассеянно слушала лекции. Но Ник всячески успокаивал меня — подшучивал, отвлекал разговорами, наливал горячий чай по вечерам.

И вот наступил тот день.

Именинник ещё спал. Я тихо подошла к его кровати, наклонилась и поцеловала его в лоб.

«Поздравлю его чуть позже, когда вернусь», — подумала я.

Я вышла из дома, села в машину и быстро добралась до больницы. Пробок не было — раннее утро субботы, город ещё спал.

Я вошла в здание и побрела по длинным коридорам. Мои шаги эхом разносились по пустым холлам, и с каждым шагом тревога сжимала грудь всё сильнее.

«Да что ты переживаешь? Может, это и правда ошибка. Скажут: извините, перепутали, идите домой. И всё.»

Я остановилась перед дверью кабинета, перевела дыхание и постучала.

— Войдите, — раздался ровный голос.

Я зашла.

Врач — мужчина лет пятидесяти, в очках, с усталым лицом — жестом пригласил меня сесть. Я опустилась на стул напротив него.

— Мы Вас долго ждали, — сказал он и начал задавать вопросы.

Беседа была долгой. Очень долгой. Сначала я отвечала, потом всё реже, а потом и вовсе замолчала. Голова стала пустой. Я смотрела на врача, но не слышала его слов. Они проходили сквозь меня, как вода сквозь пальцы.

«Это бред. Что он вообще несёт? Розыгрыш?»

Я начала крутить головой, ища камеры. Думала, что это всё шутка, что сейчас кто-то выскочит.

Но камер не было.

Я смотрела на врача, и его слова врезались в мою память, как нож в бумагу.

В голове осталась одна мысль: «Вернусь домой. Брат скажет, что это шутка. Он улыбнётся, и мы будем праздновать его день рождение. Это всё ошибка. Это всё неправда. Вот увидишь».