Потерянный (гет)

— Сэр, мы разослали фотографию по разным полицейским участкам города.

Стоун оторвался от изучения бумаг и спросил:

— И как успехи?

— Видеокамеры установленные на одном из перекрёстков запечатлели небольшой микроавтобус, возможно в нём находится наш подозреваемый.

— Есть фото?

— Да, но слишком размытое.

— Ничего, давайте, прогоним его через компьютер.

На стол ему лёг листок с изображением. Стоун присмотрелся.

"Хуже не придумаешь, мешанина в чёрно-белых тонах, неудачно вышло".

Детектив поднялся из-за стола, вышел в коридор, направо находился кабинет экспертов.

"Ну что же, попытка не пытка." — Стоун вздохнул и вошёл в святая святых их компьютерного гения.

— Привет, Коди, как настроение? Окажи мне услугу, сможешь обработать это фото? — детектив протянул мужчине распечатку.

Человек, не отрывая глаз от монитора, поприветствовал детектива:

— А-а, Роджер, заходи. Кто на этот раз?

— Он убийца.

— Ну да, в нашем деле других не бывает, — Коди закончил возиться с компьютером и повернулся к детективу. — Посмотрим. Хах, ну и личико, явно просится на стену в Дом ужасов. Есть у меня одна программка. Она свежая, друг посоветовал, её. И испытаем. А ты пока присядь, много времени это не займёт.

Роджер последовал совету компьютерщика и сел.

— Вот, держи. Ваш подозреваемый. Он? — Коди продемонстрировал детективу изображение на мониторе.

— Чёрт меня дери, ты гений! — Стоун похлопал эксперта по плечу. — Распечатай мне её.

— Спасибо, за тобой должок! — крикнул в след уходящему детективу Коди.

* * *

— Ищешь что-то? — Охотник обернулся, Морган внимательно следила за его действиями.

— Послушай, сколько мы ещё будем тут сидеть сложа руки, а?

Кара задумалась:

— Ты чем-то недоволен?

— Всем...

— Лаконичный ответ. Но знаешь, это ты тут сидишь, а я работаю. — Кара прикидывала, стоит ли делиться своими планами с этой пешкой. — Помнишь, наших друзей, поклонников НЛО?

— Тех придурков, что ждали прихода Избранного на Землю? Но они все мертвы!

— Не совсем так. Люди слишком глупы. Они сами придумывают для себя идеал, а потом веру, и эта вера обрушивается на их дурные головы снежной лавиной в тот момент, когда они этого совсем не ждут. Последователи умерли, а дело их живёт. Они послужат нашей цели, слепым орудием. А затем, мы уничтожим их.

* * *

В кабинете замдиректора Уолтера Скиннера зазвонил телефон:

— Добрый вечер, замдиректора Уолтер Скиннер?

— Да, а кто спрашивает?

— Я не представился, детектив Роджер Стоун. У вас работает некий агент Фокс Уильям Малдер?

Тишина на проводе длилась больше, чем детектив того ожидал.

— Поправка — работал. А что вы от него хотели?

— Тут слишком щекотливая ситуация, сэр. Он подозревается в убийстве.

— Отвечу сразу на ваш вопрос, я не знаю где он. К сожалению, мы потеряли с ним связь ещё восемь лет назад.

— Понятно. А у него есть в Бюро друзья, знакомые? Нам важна любая информация.

Скиннер задумался.

— Были, когда-то...

— А имена?

— Это официальное расследование, детектив?

— Да. Вы уклонились от ответа, сэр. — Детективу начинало надоедать недоверие его собеседника. — Вспомнили имена?

Уолтеру не хотелось подводить под монастырь Доггетта и Рейс.

— Скажу одно, их перевели из ФБР.

Роджер чувствовал, что замдиректора что-то не договаривает.

— Спасибо за сотрудничество, сэр... — детектив положил трубку.

"Чёрт подери, он его прикрывает, но пока у меня нет доказательств, кроме записи с видеокамеры в больнице и снимка едва схожего с внешностью этого агента".

Стоун принялся расхаживать по кабинету как лев в клетке. Достав мобильный, набрал номер помощника:

— Ало, Торнтон, это Стоун. А на записи есть номер микроавтобуса? Хорошо, записываю. Так... так... пробей его по базе данных угнанных за последнее время автомобилей. — В трубке послышалось шуршание клавиш. — Серьёзно? Определённо здесь что-то не так... Спасибо и на этом. — Роджер запустил пятерню в волосы.

"Это какой-то Бермудский треугольник, концов не найти..."