Приключения в Либерти-сити (джен)

Утро.

— Мик, вставай!

Хранитель разлепил глаза и посмотрел на своего родственника.

— На работу пора?

— Нет, еще рано. Мы только в 12 начинаем.

— Тогда, чего будишь?

— Я тебе ничего лишнего не сморозил? — Фрэнк выглядел испуганным.

Мик сел на диване и задумчивым долгим взглядом посмотрел на родственника.

— Я точно помню, что я что-то такое ляпнул…

— Ты меня монстром назвал, — ответил Мик, — только я не понял — почему?

— Ну, ты меня, пожалуйста, прости, — замахал руками Фрэнк; он так забавно выглядел в полосатых пижамных штанах, поскольку был далеко не мускулист, но не ледащ, а так — среднего телосложения, ровно загорелый, с застарелым шрамом на животе, который тянулся поперек живота, чуть выше пупка. Второй шрам, крестообразный, был чуть левее и выше правого соска, — я потому тебя так назвал, потому что ты на анкету правильно ответил, да еще и подробности какие-то вспомнил, а из этого следует несколько умозаключений.

— Каких же? — Мик потянулся.

— Значит, первое, ты — какой-то монстр, который жил в последнее время рядом с предком и впитывал все его рассказы, второе, ты — андроид или синтетик, или еще какой-нибудь искусственный интеллект, который тоже тогда жил с предком и третье, ты — предок! Но этого не может быть. Предок пропал восемь тысяч лет назад, люди столько не живут. А что у тебя за шрам на груди?

— Да, попал не в то место и не в то время, — Мик усмехнулся; шрам от зачарованного клинка Живая Вода так и не вывела. Он, конечно, побледнел, но на загорелой коже всё-таки выделялся, — а у тебя что за боевые шрамы?

— Тут, — Фрэнк показал на грудь, — разрывная шрапнель. Тут лет двадцать назад такие войны шли, а я еще мальчонкой был, ну и попал под линию огня, а этот, — провел пальцем по животу, — уже тут. На второй год службы какая-то скотина ножом пырнула. Хорошо, что добрые люди помогли, да потом еще тетушка Снежана выходила.

— Ясно. Ну раз проснулись, нужно позавтракать. Будешь?

— Я кофе пью.

— Понятно, — Мик встал с дивана, оделся, прибрал все и пошел на кухню, — сейчас ревизию проведу твоего холодильника.

— А я переоденусь, — Фрэнк как-то нервно хихикнул в спину родственника.

Еще через полчаса.

На кухне.

— Шрам подобный у предка был, — уписывая яичницу с беконом, возбужденно говорил Фрэнк, размахивая куском хлеба, — мне тетушка Снежана об этом говорила. И твои револьверы!!! Это же точные копии оружия предка! Где ты их достал? Тетушка Снежана говорила, что оружие предка вместе с ним пропало!!!

— А кто такая тетушка Снежана? — Мик уже давно уничтожил свою яичницу и теперь задумчиво потягивал чай из щербатой кружки.

— Эта моя тетушка, она живет в Apple Cake, — быстро ответил Фрэнк, — она — главный архивариус нашей ветви Меллоун. Я — прямой потомок предка по линии леди Шарлотты Перл Меллоун. Вот, но у второй ветви, со стороны сэра Уайта, есть тетушка Шарлотта, которая тоже архивариус, и еще есть дядюшка Уайт, а вот четвертая ветвь от сэра Энджела своего архивариуса не имеет. А еще в наш клан лезут всякие Мелоны, Мелуны, Миланы, которые к предку вообще никого отношения не имеют. И еще у нас столько подветвей — Мак-Меллоун, О` Меллоун, Меллоуновы, Меллоуновски, Меллоуновичи и тьма их. А еще, — Фрэнк наконец нашел благодарного слушателя, — наш клан сроднился с кланами Тански, Джиген, Мориарти, Букашкиных, Оркотт, Когами, Сасаки, Холмс, Камбербэтч, Хинамацури, Сакетт, де Бомон, Люпен, Тэйлор, Алдакор и еще кучей. Ох, Мик, я тебя со всеми перезнакомлю, но, сперва, конечно, мы к тетушке Снежане отправимся. Не сегодня, а как будет пара свободных дней.

— Хорошо, — согласился Мик, думая про себя, — я уже воображал, что я тут буду один, как перст, а тут туча родственников нарисовалось, пусть и 340 поколение, но все же.

* * *

— Вот! — Фрэнк, одетый в какую-то странную форму цвета блевотины после салата, широко развел руками, — это место, где вы все будете работать. Сто этажей, принадлежащих детективам третьего класса. Тут есть буфет, столовая, комната приема пищи на каждом этаже, туалет, раздевалки и душевые кабины. Мы базируемся на семидесятом этаже. Нас тут пятьдесят человек. Наши коллеги обитают на пятидесятом, сотом и третьем. Их там тоже по пятьдесят человек. Всего всех детективов третьего класса — 200 человек.

— Если вас двести, а этажей — сто, то на каждый этаж по два человека, — пропищала розоволосая девушка в солнцезащитных очках, одетая в красный плащ в пол.

— Почти все этажи пустуют, — ответил Фрэнк, — не имеет смысла там находится. Мы их используем в качестве архивов и свалки.

— А мы будем тут? — спросила вторая девушка с красными волосами, одетая в черную короткую юбку, розовую блузку и кожаную куртку.

— Да. А сейчас я вас познакомлю с вашими коллегами.

В комнате было несколько человек.

— Ребята, — громогласно заявил Фрэнк, появляясь на пороге комнаты, — это наши новые коллеги. Мик Меллоун, Тирра Мису, Чоколат Мису, Кай Кудо, Юки Токугава и Барбара Воркинг, а это — Сент Мигель, Май Фрюггенсон, Хельга Уэйн, Саид Хемаль, Серго Питерс, Юрий Уздечкин, Луи де Кортез де Мальтез и Джезбелла Бумажкина, а остальные где-то ходят.

— Этот новый Меллоун твой родственник? — лениво поинтересовалась высокая стройная, лишенная каких-нибудь признаков бюста, девица в самом настоящем классическом прикиде гота.

— Ага, — радостно кивнул Фрэнк, — я, правда, еще не разобрался к какой ветви он относится, но думаю, это не проблема.

— Вчера было скучно, — пожаловался смуглый тип с окладистой бородой, которому на вид можно было дать лет сорок.

— Сегодня будет еще скучнее, — подхватил русоволосый типчик в рубашке-вышиванке и красных шелковых штанах, а еще сей товарищ имел усы необыкновенной длины, которые на концах завивались в насколько колечек.

— И мы все скопом помрем от скуки, — проворчал каштановолосый тип с профилем типично русского бандита середины 90-х. Этот был одет в костюм, правда, цвет костюма был ядовито-красный, а рубашка сияла неоново-голубым.

— Хельга, Серго, Юрий! — воззвал Фрэнк. — не нагоняйте скуку. Слышите, звякнула пневмопочта. Кажись, у нас дело.

Фрэнк сходил за делом, вернувшись, распечатал конверт и достал оттуда лист бумаги.

Новенькие, пока их новый коллега отсутствовал, разбрелись по этажу. Это был просто один большой этаж, огромных размеров, на территории которого были, в хаотичном беспорядке, наставлены столы и стулья, а также диванчики, софы, пуфики и шкафы. На большинстве мебели лежала толстыми слоями пыль. Сестренки Мису выбрали стол около окна, черноволосый и рыжий ближе к выходу, а рыжеволосая, веснушчатая, полная во всех местах, Барбара Воркинг заняла место ровно в середине. Мик прислонился к косяку, сложил руки на груди и принялся изучать новых коллег.

— Так… Похищение… хм… с убийством.

— Убийство?! — все аж подпрыгнули, — кто пойдет?

— Я пойду, — решительно ответил на это Фрэнк, — и Мика возьму, а остальные пока поработают. Убит охранник дочерей магната Хота.

— Журнал для взрослых Mocha, Latte, Chocolate?! — у стареньких рожи вытянулись, — дочерей похитили?

— Ага. Значит так, Хельга! Ты с Саидом — в архив. Май и Джез — за комп. Остальные будут ждать моих указаний. А мы пошли.

* * *

— Что за журнал? — полюбопытствовал Мик.

— О! Это отдельная история, — воодушевился Фрэнк, — Натан Хот — человек с причудами, и вот он решил попробовать три вида женщин. Сперва он нашел себе фигуристую женщину с кожей кремового темно-коричневого цвета. Они поженились, она ему родила красавицу дочь, такого же цвета, как она сама. Он с ней развелся, но она осталась в его журнале в качестве модели, потом он нашел себе женщину с более светлой кожей, цвета латте. Она ему тоже красавицу дочь родила, он с ней развелся, она осталась в качестве модели. А затем он нашел женщину цвета шоколада и она ему дочь родила, такую же. Третья жена пополнила ряды моделей, а дочери живут в роскоши. Матери, кстати, тоже не бедствуют. Девочкам пятнадцать, четырнадцать и тринадцать. Учатся в школе, туда-обратно их возит охранник…

— Наверное, кому-то они очень понравились, — заметил Мик, — сообщи своим ребятам, пусть хотя бы четверых отправят в дом мистера Хота.

— Зачем?

— Расспросить домочадцев и собрать улики, а мы, так полагаю, едем на место убийства?

— Правильно.

— А позвать на место преступления бригаду криминалистов, медиков?

— Какие криминалисты? Ты о чем? — удивился Фрэнк, — это дорого. Нет у нас такой службы и медиков нет. У нас только похоронная контора есть, принадлежит жене нашего комиссара.

— Ладно, — Мик вздохнул, — посмотрим, не забыл ли я полицейскую работу за столько лет, — мелькнула в голове шальная мысль.