Spiderpunk 2077 (гет)

Ход 6

Деньги: 300

Материал: 0

Стресс: 10/100

Активы:

— Огроменный нераскрытый боевой потенциал (+5 к Бою)

— Научная Специализация (+10 к Броскам на Науку)

— 1 пистолет «Юнити» 45-го калибра (-5 к броску Боя врага)

* * *

Вторая половина моего третьего месяца в Найт-Сити начинается с того, что я лезу в софт, который крутится в разных кусках хрома. Я сравниваю увиденное с тем, что знаю о программах и коде — и понимаю: оно... не самое лучшее.

Не то чтобы он плох — нет. В целом софт, на котором держатся разные модули хрома, куда сложнее и продвинутее того, что я видел в старом мире.

Но там просто тонна лишних и неэффективных кусочков кода, которые тормозят железо и сажают производительность. Для наглядности: попадаются места, где к старому коду просто прицепили новые строки — функционал-то подтянули, но сделали его лишне сложным и неуклюжим.

Я берусь за дело: выковыриваю лишнее, переписываю этот спагетти-код в стройную структуру — по сути, срезаю жир и штопаю дыры, чтобы всё стало обтекаемее. Подобно матросу, что соскребает с днища корабля ракушки.

На выходе получается куда более оптимизированный софт: задачи выполняются быстрее, внутреннее железо не задыхается. Жизнь хрому, куда он поставлен, я фактически продлеваю.

Это... наводит на мысли.

Беру одну из одноразовых кибердек Киви и проверяю записанные на неё скрипты. Логика кода заточена под пробитие конкретных фаерволов, но я замечаю: если подрезать лишнее и чуть оптимизировать...

...ну, при случае мне стоит обсудить это с Киви.

[Открыты новые Научные возможности, повышен потенциальный доход от Мелких заданий]

* * *

Покончив с предыдущим, я беру пару дней отдыха, чтобы расслабиться и разгрузить голову перед будущей работой у Вика. Решение-то уже принято: Киви почти благословила, да и сам Вик вроде не из плохих. Если там будут всего лишь поручения, я справлюсь.

Но факт остаётся фактом: по сути, это моя первая работа. Так что я немного нервничаю.

Ну... какое «немного». Очень даже нервничаю. Я иду работать в таком возрасте и в городе, где люди умирают на регулярной основе, так что в какой-нибудь подворотне в любое время суток обязательно найдётся труп.

В голове роятся сотни «а что если» и «а вдруг я не смогу», сомнение за сомнением. Я уже проходил это — тот самый ментальный стресс, из-за которого раньше запирался в комнате и зацикливался.

К счастью, я не впервые имею дело с таким стрессом. Я давно выработал несколько способов побороть его — самый главный: поковыряться в чём-нибудь и что-то помастерить.

Простые, легко собираемые штуки, у которых нет иной цели, кроме как занять руки и выгнать лишние мысли. Большинство таких я потом разбираю на запчасти, но парочку оставляю как декоративные.

Иногда я думаю, что дядя Бен и тётя Мэй сделали с вещами в моей комнате в Куинсе. Наверное, уже всё выбросили, превратили комнату в кладовку или сдали её.

...

Нет, так нельзя, Пит, хватит загоняться. Смастерю что-нибудь, займу голову — и отпустит.

Что-нибудь небольшое, удобное, чтобы можно было носить с собой и при случае разобрать. Ну, поехали.

[Действие: Я мастерю (КС:60/70/80)]

[Бросок кубика 1d100+10: 98]

Я отправляю Киви достать немного всякого, а сам принимаюсь за работу — следую вдохновению, перебираю детали, провода и микросхемы, свожу всё в хаотичную кучу, а потом вылизываю и заставляю это работать.

Идеи хлещут, как вода из родника, и я всасываю их, как жаждущий человек посреди пустыни. Каждую идею — тут же в дело: как-то ухитряюсь мирить два по смыслу конфликтующих модуля и превращать их в опору для ещё трёх.

Идей так много, что я вхожу в транс: мир растворяется в белом шуме и расплывчатых пятнах, пока я колдую.

Транс настолько глубокий, что я теряю счёт времени, целиком уходя в процесс — ведь всё это я затеял, чтобы перестать зацикливаться на мыслях.

Я ускользаю в воспоминания, где нет того мира, в который не вернусь. Я думаю о Киви, о Вике, о новой жизни, которую начну здесь, и о громадном мире с бесконечными открытиями. Я невольно улыбаюсь.

Потом транс схлопывается — и у меня на столе лежит моё творение.

Выглядит оно, как из научной фантастики: шесть ног и три «глаза» — центральная основная камера и по одной поменьше слева и справа. Размером оно чуть больше взрослой ладони — где-то в полтора раза — с пузатым «хвостом» сзади.

Память возвращает детали — ТТХ и начинку: внутри есть отсек под ствол и один магазин патронов.

Эта штучка бесшумная, быстрая, держится на батарее шесть часов, имеет беспроводное управление для ручного контроля. Плюс камера с записью и трансляцией для оператора и микрофон для записи аудио. И, кажется... да, внутри хватит места под виртуальный интеллект — или хотя бы под набор программ для ограниченной автономии.

Хм. А неплохо.

— ...Ты там башкой ударился, Пит? — шепчет за моей спиной Киви. Я оборачиваюсь — она таращится. — Ты это из мусора собрал? И называешь «неплохо»?

— ...блин, я что, это вслух сказал? — краснею я.

Киви фыркает и с весельем смеётся.

— Ты такой гонк, Пит, — качает она головой. — Взял реально хлам и сделал штуку, которую корпы бы выпускали за «дёшево» — и это о многом говорит, потому что их «дёшево» для нас — ох как недёшево.

— Да ладно, ну... не может же оно быть прям таким крутым, — я отмахиваюсь. — Любой с головой на плечах смог бы такое сделать.

— Не так, как ты. Пит, серьёзно, это вещь, — говорит она, берёт робота у меня и внимательно осматривает его. — Капец, я знаю парочку нетраннеров, которые отвалили бы за это хорошие эдди. Его можно модить под нетраннерские задачи?

— Запросто. Я оставил внутри кучу пустых мест для кастомизации, — киваю я. — Там ещё и ствол стоит. На всякий.

— Ещё и ствол-... Пит, да эта штука только что взлетела в цене! — восклицает Киви.

Я только посмеиваюсь.

— Ну и? — выдыхая, смеётся она. — Кому ты его продавать собрался?

Я моргаю, глядя на неё. Она издаёт звук — наполовину вздох, наполовину смешок.

— Пит, только не говори, что собираешься сам этим пользоваться. Ты едва свой квартал знаешь, не говоря уже об Улице, — качает она головой.

— Я-я знаю! Просто... просто я не собирался его продавать! — краснею я. — Я... ну, я подумал... хотел отплатить тебе за то, что приютила, и решил, что тебе такое понравится—

Она подлетает и сминает меня в объятиях, впечатывая моё лицо в свою грудь и смеясь мне в волосы.

— Я обожаю эту штуку, — шепчет она. — Спасибо, Пит, — пауза. — Слушай, а он может загружать скрипты?

Я киваю в её мягких и тёплых объятиях. Сама она чуть ли не хохочет.

[Создан Паукобот Мк.1, получены чертежи Паукобота, Киви в полнейшем восторге от её нового гаджета; открыты новые Научные возможности, повышен потенциальный дохода от Мелких заданий]

* * *

Киви на седьмом небе от Бота-Паука Мк.1, и я не могу не смеяться, пока она гоняет робота по полной — от теста скриптов до установки софта, позволяющего тому двигаться самостоятельно при минимальных указаниях.

Это не полная автономия, но работает достаточно хорошо, чтобы Киви теперь ходила с уверенной походкой: знание, что у неё есть ещё один инструмент для работы и дополнительная линия обороны, надолго поднимает ей настроение.

Она даже втягивает меня в обсуждение и выдаёт полезную критику — всё, что поможет в будущих версиях: уменьшить размеры и перенастроить под более универсальное применение, а также под узкие роли — шпионаж, поддержка в бою, помощь нетраннеру, медподдержка, приманка и отвлечение внимания, в общем, весь спектр. Я всё заношу в заметки, но понимаю, что до этого ещё далековато — ХОТЯ БЫ пока не обзаведусь жильём побольше с отдельной мастерской.

Разговор более чем вытаскивает меня из нервоза, и я отправляюсь к Вику с поднятой головой и пружинкой в шаге.

Я захожу в «Эзотерику Мисти» и вижу за стойкой теперь уже женщину. Я представляюсь, и в её глазах вспыхивает узнавание.

— А, да, Вик про тебя говорил, про того смышлёного парнишку, который приглянулся ему, — улыбается она. — Я Мисти. Это мой магазинчик.

— О! Очень приятно познакомиться! — светлею я. — Мы только познакомились, но я уже вижу, что ты хороший человек.

— Лесть не везде прокатывает, парнишка. Но всё равно приятно, — улыбается она. — Пройди через чёрный вход и спускайся в подвал — там мастерская Вика. Он тебя ждёт.

— Отлично, спасибо! — киваю я и иду дальше.

Клиника Виктора... на удивление просторная. С одной стороны — коробки и ящики, с другой — кресло с кучей операционного оборудования, а всё остальное пространство купается в неоне. Сам Вик вытирает руки — похоже, только что закончил что-то.

Он замечает меня и улыбается.

— А, Пит. — Кивает. — Решился всё-таки?

— Д-да. Да, решился, — киваю я. — Я приму твоё предложение, Вик. Э-э, босс.

— Просто Вик, парень. От «босса» я будто какой-то старик, — смеётся он. — Ладно, первая моя задача — возьми вон там средства для уборки. Вылижем тут всё как можем, прежде чем я нормально откроюсь.

— Понял. Убираться я умею, — киваю я. — А дальше что?

— Дальше — за книги. Конкретно за мои. Посмотрим, как ты с ними справишься, — говорит он. — А сейчас засучим рукава и берёмся за тряпки.

* * *

[Действие: Питер делает честную работу (КС:30/50/70)]

[Бросок кубика 1d100: 82]

[Моя зарплата?]

[Бросок кубика 1d250+250 = 441]

* * *

Уборка идёт быстро и легко — вскоре всё заведение выглядит почти как новенькое. «Почти» — потому что на стене есть тёмные пятна, которые не вывести иначе, как соскоблить краску и получить нагоняй от Мисти за порчу её имущества.

В итоге мы с Виком просто заносим это в список «перекрасить позже» и переходим к настоящей работе.

У Вика целая гора документооборота и бюрократии, отложенной в долгий ящик; он лишь изредка разгребал это, чтобы всё было по правилам. Вооружившись своими скромными познаниями в бумагомарании, я решаюсь взяться за дело и навести там порядок.

Быстро не выходит — тут целые годы хвостов, которые надо разбирать и раскладывать. Я сортирую документы по назначению и по очередности, что важнее — заполняю в первую очередь.

К счастью, компьютеризация и моя смекалка позволяют далеко продвинуться: удаётся найти несколько утерянных бумаг, затерявшихся в массивах файлов на серверах Вика.

Я перекапываю его архивы — и физические, и цифровые — раскладываю по организациям-отправителям, вычищаю спам, а всё важное приношу боссу, чтобы он заполнил и оформил всё как надо. Потом я возвращаюсь к оставшимся стопкам и разгребаю их по одной.

Этим я в основном и занят весь день: год за годом, документ за документом. Попадаются и приятные сюрпризы, за которые Вик очень благодарен, и такой спам, что мы оба смеёмся, прежде чем отправить его в корзину.

Так проходит две недели, и я осиливаю почти три года хвостов. Дел ещё вагон и маленькая тележка, но мы с Виком решаем поставить на этом паузу до следующего раза.

— Мда уж, парень, я реально впечатлён, — говорит мой босс. — Сколько же там накопилось, пока я зарывался в реальную работу, ума не приложить. Я уже поднял пару тысяч эдди компенсациями — подал чеки за кражи и испорченный товар.

— Да, я и сам удивлён, — киваю я. — Тут столько пропущено. Как ты так?

— Пфф, я не из тех чумб, кто сидит за столом и ковыряется в бумажках, — пожимает он плечами. — К тому же теперь этим занят ты. И не переживай — за хорошую работу заплачу.

— Спасибо, босс... то есть, Вик, — улыбаюсь я. Он смеётся.

[Питер получает 441 эдди]

* * *

Сегодня на работе тихо. Клиентов нет, заведение почти блестит — у нас с Виком появляется свободное время. Он вытаскивает два дата-пада, один протягивает мне — и мы вдвоём играем в покер.

...почему мы вообще играем в покер на паре дата-падов — одному богу известно. Пластиковые карты и так отлично подходят да и веселья не меньше.

— Такое простаивание редкое случается, но иногда бывает, — пожимает плечами Вик. — Тут ничего не поделаешь — только сидеть и надеяться на лучшее.

— Лишь бы не приперся кто-то сразу после стычки или выживший после налёта мусорщиков, — качаю я головой. — С кровью и так всегда лихо — не хочу даже представлять ещё хуже.

— ...Лихо? — моргает Вик.

— Э-э, это старое словечко. Типа «трудно» или «опасно».

— А, ясно, — кивает мой босс. — Даже интересно, откуда ты такое подцепил, Пит. Ты говорил, что ты бенни, но я встречал их уйму — и никто так не говорит.

— Ну, видимо... я особенный? — пожимаю плечами. — Хотя Найт-Сити не самое простое место, к которому можно привыкнуть.

— Тут спорить сложно, — усмехается он.

— Слушай, Вик, — начинаю я. — Как ты вообще стал риппердоком?

— Я? — моргает он. — Захотел сменить обстановку, наверное. Раньше был боксёром, прям давненько.

— Правда? — удивляюсь я. — Не удивительно, что с виду ты такой крепкий. Я думал, это всё хром под синткожей.

— Ха! Молодёжь нынче думает, что лучшая дорога к мышцам — хром да биомоды. Иногда так и есть, — он сгибает руку. — Но многие забывают, что до всяких читов приходилось пахать, чтобы так выглядеть. Почти даже грустно.

— Мне можешь не рассказывать, — присвистываю я. — Значит, однажды надоело колошматить людей — и ты решил их латать и ставить хром?

— Типа того. Я выступал в Боксёрском гран-при Уотсона за «Дьяволов Найт-Сити». Даже дошёл до финала и взял второе место, — он качает головой. — Но я ушёл. Стало слишком муторно, когда влезла политика — я не про правительство и всё такое, а про менеджмент, который решает без игроков. Спонсоры, договорняки, сливы боёв — вот это всё.

— Мда уж, — морщусь я. — Нелегко, наверное, было от этого отказаться.

— Я иногда до сих пор смотрю бои. И в зал хожу — форму поддерживать, — с кривой улыбкой говорит он. — Но участвовать самому расхотелось. Не люблю всю эту подковёрщину.

— Понимаю, — сочувственно киваю я. — Но работа риппердока тебе хотя бы нравится?

— Ещё как, куда больше, чем бокс, — ухмыляется он. — По крайней мере здесь не надо сливать бои или сдерживаться.

— Ну и, если кто-то начнёт борзеть, ты ему легко пропишешь двоечку, да? — ухмыляюсь я.

— Ха! Парень, ты не поверишь, сколько гонков думают, что могут справиться со мной только потому, что у них новенькие хромовая лапа и пара имплантов, — смеётся Вик. — Они забывают, что одного добротного удара в челюсть хватает, чтобы им череп потрясти, а мозги-то у них не усилены, да ещё и удар не держат.

— Наверное, иногда людям сносит крышу от собственного железа, — смеюсь я. — Но раз уж так, небось приходилось видеть всякое безумие в прошлом, да?

— О да. Тонны, — кивает он.

— И что было самым диким или странным, когда тебе доводилось оперировать? — спрашиваю я.

Вик смеётся, откидывается в кресле и довольно вздыхает.

— Ух, даже не знаю, с чего начать... — бормочет он. — Учти, парень: в Найт-Сити народу тьма, и многие достаточно тупы, чтобы делать что-то, не подумав о последствиях.

— Понимаю, но наверняка есть случаи, которые тебе запомнились, — настаиваю я. — Такие, что до сих пор ухмыляешься, вспоминая.

— Я же говорю: полно дураков, которые ставят на себя что попало, не думая о последствиях, — хохочет Вик. — Ладно-ладно, есть один. Знаешь про руки-пушки?

— Ага, — киваю я. — Хромовые руки со встроенной пушкой.

— Ну так вот. Приходит как-то гонк с такой рукой и спрашивает, поставлю ли я ему её. Я говорю: без проблем, но эта рука при твоей тощей комплекции откровенно велика, — Вик качает головой. — И, парень, она реально была огромная. Рука под бодибилдера: мышцы, синткожа — полный набор. Поставь он её — и смотрелся бы идиотом с нелепо громадной рукой на кой-то хер.

Я смеюсь, представляя тощего чувака с гигантской ручищей. В голову лезет гора шуток, и Вик усмехается моей мимике.

— Самое дикое, что этот гонк попытался кинуть меня на деньги своей новенькой рукой. Ключевое слово «попытался», — хмыкает Вик. — Вот только этот дурында забыл, что установка свежая, ткани ещё срослись. Ну и раз рука большая, то она ещё и тяжёлая.

— Только не говори... — фыркаю я.

— Угу. Она отвалилась, как только он навёл на меня пушку в руке, — смеётся Вик. — Долбаный гонк даже не попытался её забрать — просто дал деру с окрававленным плечевым гнездом.

Я смеюсь с этой картины — нет, не с крови и воплей мужика, потерявшего руку, — а с комичности ситуации, где горе-грабителя подвело несовместимое железо.

И правда, чем больше всё меняется, тем больше остаётся по-старому. Технологии растут, а люди — не всегда.

— Капец, как же нелепо, — хохочу я. — И что ты сделал с этой рукой?

— Отмыл, привёл в порядок и продал другому — нормальному эджраннеру из команды, что работает в самом Найт-Сити и его окрестностях, — улыбается Вик, качая головой. — Краем уха слышал, он нашёл толкового фиксера, берёт у него стабильные заказы. Звали... Фарадей, кажется?

— Фиксера или раннера? — моргаю я.

— Фиксера. Раннер это Мэйн, — качает головой Вик. — В общем, неважно. По крайней мере я неплохо поднял на всей этой белиберде.

— Хоть что-то, — киваю я. И тут меня осеняет. — Слушай, Вик...

— А? — он смотрит на меня.

— Ты не будешь против, если я буду забирать у тебя в конце месяца остатки хлама и ненужных расходников? Если это не слишком накладно. Я люблю в свободное время мастерить.

— Мастерить? — моргает он. — А, точно, ты же говорил, что с хромом у тебя норм.

— Я не ас, но учусь, — киваю я. — Т-тебе не обязательно мне что-то отдавать, но если есть вещи, которые ты всё равно собирался выкинуть...

— Хе. Берёшь от жизни всё, значит? — ухмыляется Вик. — Ладно, глянем... Мои обычные клиенты приходят за новыми моделями или апгрейдами старого хрома, так что у меня скапливается устаревший, третьих рук, неликвид. Обычно я сбываю его торчкам или переработчикам, так, заработок по мелочи.

— О-ох... — вздыхаю я, пряча разочарование.

— Я ещё не закончил, — бурчит Вик, похлопывая меня по плечу. — Но и те чумбы берут только годное — запчасти, которые реально чего-то стоят. Компоненты, чипы, — он пожимает плечами. — В итоге у меня остаётся хлам, который приходится везти на свалку. Тот в основном бесполезный.

Я моргаю, улавливая подтекст. Он усмехается, явно доволен, что я понял.

— Так что если тебе нужны запчасти, могу либо отдавать тебе этот хлам, либо ты берёшь «третьи руки» в счёт части своей зарплаты, — говорит он. — Устроит, Питер?

— Более чем! Да это шикарно! — расплываюсь я. — Огромное спасибо, Вик!