Жизненный кошмар. (гет)

— ну наконец-то ты вернулась,

говорит он, не поворачиваясь, когда дверь за тобой открывается.

сидящий за твоим столом брат выглядит задумчивым, несмотря на приветливую улыбку, с которой он встречает тебя.

он медленно разворачивается в кресле, сцепив пальцы рук в замок.

— я уже начал беспокоиться.

— ты какого лешего тут делаешь?

в тебе агрессия.

нарастает все больше.

— а я сбежал из этого ментовского дурдома.

немного тишины.

— а ты какого лешего за репером бегаешь?

— он резко встаёт, стукнув кулаком по столу.

— он тебе кто?

— чужой мужик, который на тебя даже не смотрит, а ты ради него готова нас бросить?

в глазах — не просто злость.

что-то глубже.

ревность?

страх?

— мать не спит ночами, думая, где ты, а ты.

он тычет пальцем в сторону клиники.

— целыми сутками дежуришь возле какого-то наркомана!

ты застываешь на месте.

он никогда так не кричал.

никогда.

— кому ты врёшь?!

— мама знает мою работу, она полностью поддерживает меня, а ты попадаешь под статью.

говоришь ты, а от злости уже скулы сводит.

он вдруг замолкает, лицо искажается в гримасе — то ли злости, то ли боли. пальцы сжимаются в кулаки, но он не делает шага вперёд.

вместо этого резко проводит рукой по лицу, будто стирая эту вспышку.

— статья?

голос сдавленный, но уже без крика.

— ты серьёзно?

— я пришёл, чтобы объяснить тебе, места, в которых ты крайне не права, а ты готова меня в тюрьму сдать за то, что я не хочу, чтобы ты сгинула в этой своей фанатичной секте.

он отворачивается, хватает куртку со стула:

— ладно, я ухожу.

он уже подошел к двери, как вдруг обернулся.

— но запомни: когда этот твой "кумир" разочарует тебя — звони не мне.

и хлопает дверью так, что дрожит рамка.

ты остаёшься одна.

в тишине.

с пульсом в висках.

и с одной мыслью: "какого чёрта всё так?"

и почему-то именно сейчас глаза начинают предательски щипать.

ты сидишь сгорбившись, голова опущена на край стола, а руки прикрывают голову.

на телефоне высвечивается уведомление из телеграм канала димы.

"Москва, повторяем нашу историю, через три дня в атмосфере, будет жарко...)"

в комментариях сразу полетели реки комплиментов, а некоторые уже купили билеты.

— через три дня..

как вдруг тебя осенило.

— стоп, у меня же выходной.

настроение подскочило моментально, появилась улыбка на лице, и только от одной мысли о том, что ты вновь услышишь свои любимые треки, тебе хочется прыгать от радости.

в это время у димы.

дима выходит из комнаты, листая ленту тик тока.

чат в телеграмм уже гудит от упоминаний билетов, а в ответ на каждый новый комент он отвечает смайлами или простой скобкой.

чей-то голос за спиной внезапно вырывает его из этого маленького пузыря внимания.

это слат.

— братан, можно тебя?

дима моментально отвлекается от телефона и поворачивается к другу:

— да, конечно, что такое?

слат держит в руках телефон, на котором открыта твоя страничка в вк.

там ты выложила фото с подписью "три дня до.."

было понятно, что ты придешь на концерт димы через три дня.

— бро, она купила билет)

сказал слат, расплываясь в улыбке.

дима подходит ближе, внимательно смотрит на экран телефона, а потом — на друга, и у него глаза расширяются:

— ты серьезно?

н снова смотрит на экран, перечитывая надпись на фото и переваривая эту новость в голове.

чувства были смешанными:

— чувак, это круто, очень круто.

но его взгляд снова возвращается к телефону.

дима снова смотрит на своего друга.

— надеюсь в первых рядах будет стоять.

слат усмехается, смотря на диму

— братан, не переживай, если че, в первые ряды позовем.

он похлопал его по плечу.

— да я не переживаю.

дима снова смотрит на экран своего телефона, а потом убирает его в карман, делая вид, что ничего такого.

но в голове уже пронеслось множество вариантов.

как она отреагирует?

что будет, когда он выйдет на сцену?

и самое важное, как он будет реагировать сам, увидев её в первых рядах?

проходит не более секунды, и он делает вид, что ничего его не волнует.

— ну да, это же просто ещё один концерт.