ГривИстория (джен)

— Крафт, ты видела это?

Мэттер сидела за кухонным столом, окружённая подшивками «Понивилльского вестника». Те самыми, с жёлтых страниц которых на меня смотрели фотографии ползающего дома и исчезающей кузницы.

— Видела ли я?.. — я наливала чай. — Я там была.

— Ты там была в центре событий, — поправила Мэттер. — Смотри, вот здесь. Дом ползет по полю. А здесь — кузница исчезает. И везде — твои щупальца.

— Мои щупальца, — подтвердила я, отпивая.

— Крафт, — Мэттер отложила газету и посмотрела на меня серьёзно. — Мне нужно это изучить.

— Что — это?

— Гривное подпространство. Как оно работает. Куда исчезают предметы. Почему они не исчезают навсегда. Это же... это же новая физика!

— Или старая магия, — я пожала плечами. — Я не учёный, Мэттер. Я просто... прячу вещи.

— Вот именно, — она вскочила. — Ты прячешь вещи. Целые кузницы. Это не может быть «просто». Это феномен!

— Ладно, — сдалась я. — Что ты хочешь?

— Для начала — поговорить.

Мы устроились в гостиной. Я на диване, Мэттер в кресле с блокнотом.

— В комиксах, — начала она, — у тебя было такое? Подпространство?

— Было, — я кивнула. — Я прятала там супергривную пушку.

— Супергривную... — Мэттер побледнела. — Ту самую?

— Ту самую.

— Которую ты наводила на Могучих Пони?

— Которую раздолбала Сэддл Рейджер, когда я выпала из комикса, — поправила я. — Не я её уничтожила.

— Но ты её прятала. В гриве.

— Да. Вся пушка, целиком. Влезла.

Мэттер записывала. Телекинез дрожал.

— И ты никогда не говорила?

— Ты не спрашивала.

— Я думала, ты просто... хранишь в сплетенных щупальцах. Как в сумке. А ты... ты прятала там оружие массового поражения.

Я вздохнула.

— Мэттер, это было в прошлой жизни. Я больше не злодейка.

— Я знаю, — она подняла голову. — Просто... осознание.

— Осознавай дальше. Что ещё хочешь узнать?

— Покажи, — сказала Мэттер. — То, что ты достала из щупалец тогда. Халат, колбу, блокнот.

— Зачем?

— Хочу изучить. Возможно, там есть ответы.

Я полезла в гриву. Щупальца зашевелились, нырнули в подпространство и через минуту выложили на стол:

Белый халат, пыльный, с вышивкой на кармане.

Колба с остатками синей жидкости.

Блокнот в потёртой обложке.

Мэттер взяла халат, повертела, понюхала.

— Ткань не местная. Состав... странный. Как будто из другого мира.

— Так и есть, — я кивнула.

— Колба, — она посмотрела её на просвет. — Синяя жидкость. Что это?

— Шампунь, — ответила я. — Мой, старый. Тот, который я разрабатывала до того, как...

— Как тебя сделали злодейкой?

— Да.

Мэттер поставила колбу. Взяла блокнот, открыла первую страницу. Там были формулы. Мои формулы.

— Крафт, — сказала она тихо. — Это же гениально. Здесь... здесь рецепты, опережающиен время. Если их опубликовать...

— Если их опубликовать, меня спросят, откуда они у меня, — я покачала головой. — А ответа у меня нет. Я не помню.

— Но я могу изучить? — она закрыла блокнот. — С твоего разрешения.

— Изучай, — я махнула щупальцем. — Только осторожно.

— Теперь, — Мэттер отложила блокнот. — Теперь я хочу внутрь.

— Куда?

— В твою гриву. В подпространство.

Я замерла.

— Мэттер, это опасно.

— Почему?

— Потому что я не знаю, что там. Потому что туда никто не заходил. Потому что...

— Потому что ты боишься, — закончила она. — Я понимаю. Но если мы хотим понять, как это работает, нужно исследовать.

— А если ты не вернёшься?

— Вернусь, — она уже доставала верёвку из кладовки. — Привяжу себя. Ты будешь держать. Щупальца помогут.

— Мэттер...

— Крафт, — она посмотрела на меня. — Я учёный. Это мой шанс сделать что-то важное. Не отказывай мне.

Я посмотрела на щупальца. Они не шевелились — ждали моего решения.

— Ладно, — я вздохнула. — Но если что-то пойдёт не так — я тебя вытащу.

— Договорились.

Мы вышли во двор. Мэттер обвязалась верёвкой, другой конец я привязала к крыльцу — надёжно, на несколько узлов.

— Готова? — спросила я.

— Нет, — честно сказала она. — Но давай.

Я раскрыла щупальца. Одно из них, самое толстое, развернулось в проход — как дверь в темноту.

— Ныряй, — сказала я.

Мэттер шагнула вперёд. И исчезла.

Верёвка натянулась. Потом пошла слабее.

— Мэттер? — крикнула я.

— Здесь! — донеслось приглушённо. — Я... я в порядке.

— Что видишь?

— Темноту... но не пустую. Здесь... здесь как будто звёзды. Или искры. Они движутся.

— Это кристаллит, — поняла я. — Осторожно.

— Я осторожно.

Пауза.

— Крафт! — голос Мэттер стал взволнованным. — Здесь... здесь есть что-то.

— Что?

— Предметы. Много предметов. Старые. Твои? Из того мира?

— Не знаю, — я напряглась. — Я их не прятала.

— Тогда откуда они?

— Не знаю.

Верёвка дёрнулась.

— Я возьму один, — сказала Мэттер.

— Осторожно!

— Я осторожно.

Через минуту Мэттер вынырнула обратно, держа телекинезом небольшую шкатулку — деревянную, тёмную, с потускневшей бронзой на углах.

— Что это? — спросила я.

— Не знаю, — она села на траву, отдышалась. — Но это было там. Глубоко. Спрятано.

— Я не прятала.

— Значит, не ты, — она открыла шкатулку.

Внутри лежал значок. Старый, с потёртой эмалью. На нём было изображение — колба, книга и молния.

— Что это? — спросила я.

— Похоже на... научное общество? — Мэттер повертела. — Или лабораторная медаль.

— Моя? — я протянула копыто.

— Не знаю, — она отдала значок. — Но это твоё подпространство. Значит, твоё и прошлое.

Я смотрела на значок. Колба, книга, молния. Ничего не вспоминала.

— Маргарита, — прошептала я. — Что это?

Тишина.

— Крафт, — Мэттер тронула меня за плечо. — Ты как?

— Не знаю, — я подняла голову. — Странно. Как будто... как будто кто-то оставил мне письмо. А я не могу прочитать.

— Прочитаем, — сказала Мэттер. — Вместе.

— Вместе, — кивнула я.

Мы сидели на крыльце. Шкатулка, значок, верёвка — всё смешалось. А впереди были новые вопросы.

— Мэттер, — сказала я. — Ты молодец.

— За что?

— За смелость. Я бы не нырнула.

— А я нырнула, — она улыбнулась. — Потому что верю в тебя.

— И в щупальца?

— И в щупальца, — кивнула она.

Мы рассмеялись. В небе сияли звёзды.

— Завтра, — сказала я. — Завтра продолжим.

— Завтра, — согласилась Мэттер.

И мы пошли в дом.