Чем больше империя, тем больше… гениального бардака. Сегодня «Владычица Шёпотов» снова устроила разборки с «Королём Разбитых Сердец». Тот, по обыкновению, уныло смотрел в бездну и капал «кровавыми слезами» (малиновым сиропом) на новый теневой ковёр.
— …И его тоска… Она такая… банальная, — шипела Владычица шёпотом, от которого тут же треснула ваза из кошмарного фарфора. — Как плесень на камне. Мне нужна глубина! Настоящая трагедия! А не это вечное нытьё!
— Любовь… это вечная мука… — всхлипнул Король, не отрывая взгляда от иллюзорной пропасти. — А ты, холодная змея, никогда не поймёшь…
— Хей! Прекращайте портить интерьер! — влетел я в комнату и поймал падающие осколки вазы; они тут же послушно слиплись в руках. — ВШ, если жаждешь высокой трагедии — иди мозги нашему «Клинку Возмездия» шепотками пудрить. Он в башне как раз чертит очередной план «Абсолютного Разрушения Основ», ему не помешает немного… драматического накала. А ты, КРС, — я повернулся к меланхоличному монарху, — собери свои лужицы! Или заставлю тебя полюбить… уборку. Сильно и безответно.
Валет Кровавых Слёз уже ловко подставил чашку под очередную алую каплю.
— О, новая партия! Спасибо, ваше Разбитое Величество! — прощебетал он. — Вару, хочешь, я блинчиков испеку? С этим сиропом — объедение!
Жизнь кипит. Порой — как заболоченный котёл. Но это моё болото. И даже его бульканье звучит мелодично. Хи-хи.