Хроники оборотня (джен)

Мерное покачивание вагона да размеренный стук колёс. За окном тянется однообразная распаханная равнина, лишь кое-где мелькают зелёные полоски деревьев. Сижу в углу дивана, смотрю в окно. Магловский поезд — не самое подходящее место для мага-оборотня, но выбора особо не было, а трансгрессия... Я слишком люблю дорогу, чтобы променять это ни с чем не сравнимое ощущение на несколько секунд выворачивания наизнанку.

Соседи по купе косятся на меня с опаской. Их можно понять — я и сам на их месте остерегался бы подозрительного типа в старом дорожном плаще странного покроя... Молодая пара, возможно — молодожёны, и женщина средних лет. Да уж, испортил я вам настроение своим присутствием, ребята... Почему меня это не волнует?

Поезд замедляет ход. Остановка. Крохотный магловский посёлок, несколько десятков домиков, прилепившихся к станции — вот и всё. Соседи поспешно собирают свои вещи, выходят. Остаюсь в купе совершенно один. Что ж, мне не привыкать. Да и лучше одиночество, нежели косые взгляды и затаённая неприязнь вынужденного собеседника.

Но дверь вновь отворяется. Входит пожилой мужчина. Невысокий, чуть полноватый, с залысинами и поразительно-молодыми серыми глазами. Садится напротив, пристраивает рядом небольшой чемоданчик-дипломат.

— Добрый день, молодой человек, — и голос у него молодой, словно у двадцатипятилетнего.

Невольно вздрагиваю. Я не думал, что кому-нибудь стукнет в голову заговорить со мной.

— Добрый день, — отвечаю спокойно, но удивление во взгляде выдаёт меня с головой.

— Давайте знакомиться, раз уж мы с вами попутчики. Меня зовут Рональд Смит.

— Римус Люпин, — представляюсь я.

— Какое необычное у вас имя... — собеседник лучится искренним интересом. Похоже, его совершенно не смущает ни моя потрёпанная одежда, ни шрам на лице — след недавней стычки с мантикорой. — Ваши родители были большими оригиналами.

— Можно сказать и так, — отзываюсь я. С точки зрения магла, мои родители и правда оригиналы — что может быть необычнее волшебника...

Ненадолго в купе воцаряется тишина, нарушаемая лишь стуком колёс. Но вскоре мой попутчик вновь нарушает молчание:

— Вас что-то угнетает, — это не вопрос, он совершенно уверен в своих словах. — Возможно, если вы поделитесь со мной проблемой, вам станет немного легче. Не сочтите меня чрезмерно навязчивым...

«А почему бы и нет? В конце концов, я вижу этого магла в первый и последний раз в жизни. И если совсем немного изменить мою историю так, чтобы не нарушить Статут о секретности...» — мелькает в голове. И я начинаю рассказ. Слова идут неожиданно легко, история сама складывается в голове. Ликантропию заменяет тяжёлая болезнь, гибель родителей от рук Пожирателей превращается в теракт... Я продолжаю говорить, и даже прикажи мне сейчас кто-нибудь остановиться — я бы не смог. Попутчик смотрит с интересом и сочувствием, от которых я так отвык за последние несколько лет.

— Простите, я, наверное, не должен был выплёскивать всё, скопившееся в душе, на вас, — заканчиваю я.

— Ничего. Так бывает. Это называется «эффект попутчика»: садясь в поезд, мы рассказываем совершенно незнакомому человеку, которого больше не увидим никогда, всю свою жизнь, — он с интересом поглядывает на меня.

— Возможно. Спасибо за внимание, — едва заметно улыбаюсь.

— А ведь ваша история немного похожа на сказку, — вдруг произносит он задумчиво. — Если изменить пару деталей, добавить волшебства... И обязательно придумать хороший конец.

Я смотрю на него с удивлением, смешанным с испугом. Неужели я чем-то выдал себя? Или он не тот, кем выглядит? Нет, невозможно... Но всё быстро встаёт на свои места.

— Не смотрите на меня так, юноша! — попутчик смеётся. — Я с детства обожаю всяческие сказки и волшебные истории, а уж когда у меня появились внуки — и вовсе стал находить сюжеты для сказок им в самых обыденных вещах.

Я облегчённо перевожу дух, расслабляюсь. Поезд вновь замедляет ход, останавливается.

— А вот и моя станция,— мистер Смит подхватывается с дивана. — Не обижайтесь на старика, молодой человек. Я желаю вам счастливой дороги, а вашей сказке — счастливого конца.

Я с улыбкой киваю ему, произношу обычные слова прощания, стараясь вложить в них побольше тепла. И долго провожаю взглядом немолодого человека, так и не разучившегося верить в чудо и видеть волшебство в обыденных вещах. А ведь именно эта магия и есть — Истинная, а вовсе не та, которую изучают, записывают формулами... Фигура моего необычного попутчика скрывается в здании вокзала. Похоже, судьба подарила мне одну из тех редких встреч, которые, несмотря на свою мимолётность, оставляют в сердце след на всю оставшуюся жизнь.